Zbornik Mednarodnega literarnega srečanja Vilenica 2004 - Ljudmila

Daniela Kapitáňová
Höfferling, unten in Bayern
Über diese Frage habe ich lange nachgedacht ... obwohl hier lang oder
kurz nicht mehr gilt, stimmt’s? Hier ist alles gleichzeitig lang und auch
kurz...
Wenn ich also nach einer beliebigen Sache aus meinem vergangenen
Leben fragen darf...
Es war in Deutschland, wir spielten da in einer Kleinstadt unten in
Bayern, Höfferling hieß sie. So ein deutsches Musterstädtchen, saubergefegt,
wie das nur die Deutschen können, auch der Besitzer war so ein
Musterdeutscher, ein gutmütiger Kerl mit Bierbauch. Meinzl hieß er, Sepp
Meinzl. Er freute sich über jeden Gast, ging von Tisch zu Tisch, leerte die
Aschenbecher und fragte rundum, ob sich die Kundschaft wohlfühlt.
Die ganze Kapelle bestand aus vier Mann: Klavier, Schlagzeug, Gitarre
und ich mit der Trompete... ein ganz gewöhnlicher Haufen. Wir spielten
alles, was ging und, ehrlich gesagt, waren wir nichts besonderes. Wir
kamen alle aus der Slowakei, selbst mit Kost und Logis waren wir billiger
als Einheimische. Die Gäste saßen an Tischen mit Holzbänken und sangen
mit. Sie wissen schon, ihre Schrammelmusik, sie fassten sich bei der
Schulter und schunkelten im Rhythmus. Wie Kinder.
Den Job hatte uns einer von unseren Leuten zugeschanzt, Rudi Turek
hieß er, er war irgendwoher aus dem Záhorie, aus Malacky oder aus Myjava,
ich weiß nicht mehr genau. So was hat selbst der Herrgott noch nicht
gesehen... Verzeihung, das ist mir so rausgerutscht... was das für ein Prolo
war! Einer von den Typen, die schwarze Brillen mit verspiegelten Gläsern
und das Hemd bis zum Nabel offen tragen, damit die Frauen seine behaarte
Brust sehen; so ein Stier mit Eiern im Kopf, verzeihen Sie, dass ich mich
so ausdrücke. Wissen Sie, wenn er diesen Gretchen zuzwinkerte, dann
quietschten die vor Vergnügen... aber ein fürchterlicher Prolo war das!
Aufgeblasen wie ein waschechter türkischer Pascha. Sogar mit uns sprach
er nur deutsch, um zu zeigen, dass er nicht zu diesen armen Schluckern
aus dem Osten gehörte.
In der Küche war ein Zigeuner zur Aushilfe, so ein kleiner, schwarzer,
unauffälliger, von dem man nicht wusste, wie er hieß, auch wenn man
ihn drei Monate lang hintereinander gesehen hatte. Ein armer Teufel aus
dem Kosovo, wo es schon angefangen hatte zu brodeln, als es ihm gelang
zu fliehen und Schwarzarbeit zu finden. Wir arbeiteten ja auch schwarz.
Aber er durfte sich draußen nicht blicken lassen, bei ihm sah man auf den
ersten Blick, dass er kein Arier war und Meinzl wollte keine Scherereien.
Und den hatte der Rudi Turek gefressen! Immer, wenn ihm etwas nicht
passte, eine Gabel nicht genug glänzte oder der Aschenbecher nicht gut
genug roch, dann würgte er dem Zigeunerlein eins rein.
Na, und eines Tages fing die Edith bei uns zu arbeiten an. Sie war
Holländerin. Die Ärmste hatte krumme Beine, wegen Kinderlähmung, und
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