A outra - Mary Kubica

— Coitadinha — digo, imaginando anos de terapia no
futuro da criança. — O que podemos fazer para ajudar?
O policial Berg diz que está falando com os moradores da
rua, fazendo perguntas.
— Que tipo de perguntas?
— Pode me dizer, dra. Foust, onde estava ontem à noite
por volta das onze horas? — pergunta o policial.
Em outras palavras, por acaso tenho um álibi para o
momento em que ocorreu o homicídio?
Ontem à noite, Will e eu assistimos à TV juntos, depois de
levarmos Tate para a cama. Estávamos deitados em lados
diferentes da sala, ele espalhado no sofá e eu encolhida na
poltrona. Nossos lugares alocados. Logo depois de nos
ajeitarmos e ligarmos a TV, Will me levou uma taça de
cabernet da garrafa que eu abrira na noite anterior.
Eu o observei por um momento da poltrona, lembrando
que não há muito tempo teria achado impossível me sentar
tão longe de Will, em sofás separados. Pensei com carinho
nos dias em que ele me entregava o vinho com um longo
beijo nos lábios, acariciando-me com a outra mão,
enganando-me facilmente com seu beijo persuasivo, suas
mãos persuasivas e aqueles olhos. Aqueles olhos! E, então,
uma coisa levava a outra, e logo depois, ríamos como
adolescentes enquanto tentávamos fazer amor
apressadamente e sem barulho no sofá, com os ouvidos
atentos aos rangidos das tábuas de madeira no andar de
cima, ao barulho de molas de colchão, passos nas escadas,