A outra - Mary Kubica

— O que pode me contar sobre sua madrasta? —
pergunta ela.
— Nada. Você está enganada. O policial Berg está
enganado. Não houve madrasta nenhuma, éramos só meu
pai e eu.
Ela me mostra uma fotografia. Meu pai, eu e uma mulher
estranha, mas bonita, diante de uma casa que não conheço.
A casa é pequena, de um andar e meio de altura. Está quase
engolida pelas árvores. Há um carro na entrada da garagem.
Não o reconheço.
Meu pai está mais jovem do que eu me recordo, mais
bonito, mais vivo. Ele olha de soslaio para a mulher, não
para a lente da câmera. Seu sorriso é autêntico, o que me
parece estranho. Meu pai raramente sorria. Na foto, sua
cabeça está coberta de cabelos escuros e ele não tem todas as
rugas que mais tarde dominaram seus olhos e faces.
Meu pai me deu um apelido quando eu era menina. Ele
me chamava de Mouse. Porque eu era uma criança tímida e
propensa a tiques, sempre enrugando o nariz, como um rato.
— Eu mostrei esta foto hoje cedo para a criança, mas não
lhe fez bem, Sadie. Ela correu para o canto da sala e começou
a rabiscar furiosamente no papel. Ela desenhou isto — diz
ela, segurando o desenho e o mostrando para mim de novo.
O corpo desmembrado, as gotas de sangue.
— Quando você tinha dez anos, seu pai solicitou um
mandado de proteção contra sua madrasta. Ele vendeu a casa
em Indiana e se mudou com você para Chicago. Arranjou