A outra - Mary Kubica

Ela me diz que a criança não fala muito, mas que gosta de
desenhar. Diz que as duas, ela e a criança, desenharam
juntas hoje. E me mostra, tirando uma folha de papel de sua
maleta e a entregando a mim.
E aqui está, desenhado a lápis em uma folha de caderno
desta vez: o corpo desmembrado, a mulher, a faca, o sangue.
As obras de arte de Otto, a mesma imagem que tenho
encontrado em casa.
— Eu não desenhei isso — digo. — Foi meu filho.
Mas ela diz:
— Não foi.
Ela tem uma teoria diferente sobre quem desenhou isso.
Afirma que a criança, meu alter ego, desenhou. Rio alto
diante desse absurdo, porque, se uma criança que vive
dentro de mim desenhou isso, o que ela está dizendo é que
fui eu que desenhei. Que eu fiz os desenhos do sótão, do
corredor, e os deixei em casa para eu mesma encontrá-los.
Eu não desenhei isso. Não fiz nenhum desenho desses.
Lembraria-me se houvesse feito.
— Eu não desenhei isso — digo.
— Claro que não — responde ela.
Por uma fração de segundo, acho que ela acredita em
mim. Até que diz:
— Não você especificamente. Não Sadie Foust. O que
acontece no TDI é que sua personalidade se fragmenta, fica
dividida. Esses fragmentos formam identidades diferentes,