A outra - Mary Kubica

algo tipo Luke, Miles, Brad. Algo presunçoso, tenso, batido.
Mundano. Ele fez um aceno de cabeça e me deu um sorriso,
que dava a entender que as mulheres se apaixonavam
facilmente por seus encantos. Mas não eu.
Ignorei e continuei andando; não lhe dei a satisfação de
retribuir o sorriso.
Eu senti seus olhos me seguindo.
Espiei meu reflexo na vitrine de uma loja. Meu cabelo
comprido, liso, com franja. Cor de ferrugem, chegando ao
meio das costas, sobre os ombros de uma camiseta azulártico
que combinava com meus olhos.
Vi o que aquele americano típico estava olhando.
Passei a mão pelo cabelo. Eu não estava nada mal.
Em cima, o metrô trovejou. Foi alto, mas não o suficiente
para calar o pregador de rua. Adúlteros, prostitutas,
blasfemos, glutões… estávamos todos condenados.
O dia estava quente. Não era só verão; eram os piores dias
de verão. Uns trinta graus. Tudo cheirava a ranço, a esgoto.
O cheiro de lixo me sufocou quando passei por um beco. O ar
quente segurava o fedor, de modo que não havia como
escapar, assim como não havia como escapar do calor.
Eu estava olhando para cima, vendo o metrô e me
orientando. Estava imaginando que horas seriam. Eu
conhecia todos os relógios da cidade; Peacock, Father Time,
Marshall Field’s. Quatro relógios no Wrigley Building, para
que independentemente de sua procedência, você pudesse