A outra - Mary Kubica

escorrendo pelas paredes. A sala está surpreendentemente
arrumada, o que me faz pensar que não houve muita luta. As
únicas coisas fora de lugar são um porta-guarda-chuvas,
que está tombado, e uma fotografia emoldurada, pendendo
torta como se houvesse levado uma cotovelada no tumulto.
No meio de tudo, está Morgan. Está caída em uma
posição desconfortável sobre um tapete; seus cabelos
castanhos ocultam seu rosto, e seus braços estão erguidos
sobre a cabeça, como se, em um último esforço, tentasse
proteger o rosto da lâmina da faca. Uma perna parece
quebrada pela queda, dobrada de uma maneira não natural.
Está de pijama, calça de flanela e uma blusa térmica, tudo
vermelho, de modo que é impossível saber onde termina o
sangue e começa o pijama. A perna esquerda da calça está
puxada até o joelho.
Há pequenas pegadas nas poças de sangue. Sua densidade
diminui à medida que se afastam do corpo. Imagino as mãos
de um policial levando a menina para longe do corpo da
mulher morta.
— O que vejo aqui, doutora — diz o policial Berg —, não
é sinal de um crime aleatório. Quem fez isso queria que
Morgan sofresse. Isso foi um ato de raiva e agressão.
Não consigo tirar os olhos da foto. Eles pairam sobre o
corpo de Morgan, as pegadas ensanguentadas, e voltam à
fotografia pendurada na parede, torta. Pego a fotografia da
mesa e a aproximo dos olhos para ver melhor a foto
emoldurada, porque já a vi antes, e não faz muito tempo. As