A outra - Mary Kubica

— Sadie — diz ele —, eu sei que você não gosta dela. Sei
que ela não foi gentil com você. Mas você não pode culpá-la
por cada coisinha que acontece.
Estranho as palavras que ele usa. Cada coisinha.
Assassinato não é uma coisinha.
— Se não foi Imogen, alguém nesta casa a matou — digo.
— Isso é certeza. Senão, como você explica o colar dela no
chão de nossa casa, a toalha ensanguentada na lavanderia?
Se não foi ela, quem foi?
A princípio, a pergunta é retórica. A princípio, pergunto
só para fazê-lo ver que foi Imogen, porque ninguém mais
em casa é capaz de matar. Se ela fez isso uma vez – puxou o
banquinho debaixo dos pés de sua mãe –, poderia fazer de
novo.
Mas, então, no silêncio que se segue, meus olhos pousam
no desenho raivoso de Otto, na cabeça decapitada e as gotas
de sangue. Penso no fato de ele ter voltado a brincar com
bonecas. E penso que meu filho de catorze anos levou uma
faca para a escola.
Ofego, perguntando-me se Imogen seria a única nesta
casa capaz de matar. Não quero que esse pensamento escape
de minha cabeça. Mas escapa.
— Poderia ter sido Otto? — penso em voz alta.
Assim que as palavras saem, quero pegá-las de volta e
colocá-las de novo em minha cabeça, onde é o lugar delas.
— Você não pode estar falando sério! — diz Will.