A outra - Mary Kubica

depois. Com a mesma facilidade, ela poderia ter pedido ajuda
naquele momento; poderia facilmente ter soltado a mãe.
Diante de mim, ela chora convulsivamente. Não suporto
pensar no que ela passou, no que viu. Nenhuma garota de
dezesseis anos deveria ser colocada nessa posição.
É uma pena, penso, por Alice.
Mas também por Imogen.
— Você fez a única coisa que soube fazer — minto.
Digo isso só para consolá-la, porque acho que ela precisa
de consolo. Estendo os braços para ela, e, por uma fração de
segundo, ela me permite. Só um segundo. Mas, quando a
envolvo cuidadosamente em meus braços, assustada e mal a
tocando, sinto como se estivesse abraçando uma assassina –
mesmo que na cabeça dela as razões do que fez justifiquem o
ato. Mas ela está arrependida e triste agora. Pela primeira
vez, Imogen demonstra uma emoção diferente de raiva. Eu
nunca a vi assim antes.
Mas, então, como não poderia deixar de ser, como se ela
pudesse ler meus pensamentos, subitamente Imogen se
apruma. Seca as lágrimas com a manga. Seus olhos estão
vazios, seu rosto inexpressivo.
Ela empurra meus ombros repentinamente. Não há nada
de gentil nisso; é rude, hostil. Sinto a dor no local em que as
pontas de seus dedos pressionam violentamente meu
desfiladeiro torácico, aquele ponto sensível entre a clavícula
e as costelas. Dou um passo para trás, tropeçando em uma
pedra. Ela diz: