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A outra - Mary Kubica

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la se sentir melhor. Todos esses malditos que a refutavam

foram os que a mataram.

— A fibromialgia — digo — é uma coisa terrivelmente

frustrante. Eu gostaria de ter conhecido sua mãe; talvez

pudesse ajudar.

— Não diga merda — diz ela. — Ninguém poderia ajudar.

— Eu teria tentado. Eu teria feito qualquer coisa para

ajudar.

Ela solta uma gargalhada.

— Você não é tão inteligente quanto quer que todos

pensem. Você e eu temos algo em comum — diz, mudando o

foco.

— É mesmo? — pergunto, incrédula. — O que seria?

Não consigo pensar em algo que Imogen e eu tenhamos

em comum.

Ela se aproxima.

— Você e eu — diz ela, apontando para mim e para ela —

somos sequeladas.

Sinto um nó na garganta. Ela dá mais um passo para

mim, apontando o dedo, e cutuca meu peito com ele. Sinto a

casca da árvore em minhas costas e não consigo me mexer.

Ela passa a falar alto, fora de controle.

— Você acha que pode vir aqui e tomar o lugar dela?

Dormir na cama dela, vestir suas malditas roupas? Você não

é ela. Você nunca será ela! — grita.

— Imogen — sussurro. — Eu nunca…

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