A outra - Mary Kubica

trouxe até aqui. Continuo na defensiva; não confio nela.
— Você conheceu seu pai? — pergunto.
Dou mais um passo para trás, esbarrando no tronco de
uma árvore. Ela me fita.
— Estava pensando que você é alta. Sua mãe não era
muito alta, não é? Will também não é particularmente alto.
Você deve ter puxado a altura de seu pai.
Estou balbuciando. Posso notar isso tão bem quanto ela.
Ela diz que não o conhece. Mas admite saber o nome dele,
o da esposa dele e que eles têm três filhos. Ela viu a casa
dele; descreve-a para mim. Ela sabe que ele tem uma clínica
de optometria. Que ele usa óculos. Que a filha mais velha
dele, Elizabeth, de quinze anos, é apenas sete meses mais
nova que ela. Imogen é suficientemente inteligente para
saber o que isso significa.
— Ele disse a minha mãe que não estava preparado para
ser pai.
Mas, claramente, estava. Ele simplesmente não queria ser
pai de Imogen.
Vejo em sua expressão: a rejeição ainda dói.
— A questão é que, se minha mãe não fosse tão sozinha o
tempo todo — diz ela —, talvez quisesse viver. Se ele a
amasse, talvez ela houvesse ficado mais um pouco. Ela
estava cansada de fazer cara de feliz o tempo todo. Arrasada
por dentro, mas feliz por fora. Ninguém acreditava que ela
sentia dor; nem os médicos dela. Eles não acreditavam nela.
Não havia como provar que doía. Não havia nada para fazê-