A outra - Mary Kubica

uma foto de Alice post-mortem e carregá-la por aí. O que ela
faz com a foto, afinal? Fica mostrando-a aos amigos?
Desvio o olhar de Will. Confesso a ele que sei o que
Imogen viu.
— Imogen tirou uma foto aquele dia, antes de o médico
legista levar Alice. Ela me mostrou — digo.
Will fica subitamente calado por um momento. Engole em
seco.
— Ela tirou uma foto? — pergunta depois de algum
tempo.
Anuo.
— Como ela estava? — pergunta ele, referindo-se a Alice.
— Bem, ela estava m-o-r-t-a — digo, pisando em ovos.
— Mas parecia em paz — minto.
Não conto sobre as marcas de garras, a língua cortada.
Não conto sobre o estado do sótão, as caixas derrubadas, o
abajur quebrado, o telescópio virado. Mas recrio tudo em
minha mente, imaginando o corpo espasmódico de Alice
batendo nas coisas, derrubando-as, enquanto seu oxigênio
ia acabando.
Ao desenterrar essas imagens, sinto algo estranho.
Porque imagino as caixas e o abajur virados, mas o banco –
aquele que Alice usou para chegar ao laço – ficou em pé.
Lembro-me disso agora.
Como aquilo que Alice precisaria chutar para levar
adiante o suicídio poderia não ter virado?