A outra - Mary Kubica

menina de dezesseis anos, ver sua mãe nesse estado seria
traumatizante.
— Ela quase arrancou a porra da língua — diz Imogen.
Então, ela começa a rir; uma risada incontrolável e
inoportuna que me tira do sério. Imogen está a um metro de
distância, desprovida de emoção afora essa desconcertante
ostentação de alegria.
— Quer ver? — pergunta.
Não sei do que ela está falando.
— Ver o quê? — pergunto com cuidado.
— O que ela fez com a língua.
Não quero ver. Mas ela me mostra mesmo assim. Uma
fotografia de sua mãe morta. Está em seu celular. Ela enfia o
telefone em minhas mãos. Toda cor desaparece de meu
rosto.
Antes da chegada da polícia naquele dia terrível, Imogen
teve a audácia de bater uma foto.
Alice, vestindo um suéter comprido rosa-claro e legging,
pende de um laço. Sua cabeça está inclinada, a corda enfiada
em seu pescoço. Seu corpo está flácido, braços ao lado do
corpo, pernas esticadas. Há caixas ao redor dela, antes em
pilhas de duas ou três, mas agora tombadas de lado, com seu
conteúdo para fora. Há um abajur no chão, o vidro colorido
espalhado aleatoriamente. Um telescópio – antes usado para
ver o céu pela janela do sótão, talvez – também está caído de
lado; tudo, presume-se, derrubado violentamente enquanto