A outra - Mary Kubica

experiente, chorei. Eu não sou de chorar, mas, daquela vez,
não consegui me controlar.
Os gatilhos de um colapso nervoso estavam lá: um
período de estresse que não havia sido tratado, sensação de
desorientação, de inutilidade, incapacidade de dormir.
No dia seguinte, o chefe do departamento me colocou de
licença médica forçada. Sugeriu sutilmente uma avaliação
psicológica. Eu disse não, obrigada. Em vez disso, preferi me
demitir. Eu não podia voltar lá de novo.
Quando chegamos ao Maine, Will e eu encontramos a
casa no estado em que fora deixada. O banquinho ainda
estava no sótão, junto com um metro de corda, cortado na
ponta, enquanto o restante permanecia preso a uma viga
exposta que atravessava o teto. Tudo que estava ao alcance
do corpo de Alice, que se debatia, havia sido derrubado, o
que implica que a morte não foi tranquila.
Vou até a porta do sótão e a abro. De cima, uma luz
brilha. Subo dois degraus de cada vez enquanto, sob meus
pés, eles rangem. O sótão é um espaço inacabado, cheio de
vigas de madeira, piso de placas de cortiça, pedaços de um
isolamento rosa e macio espalhados aqui e ali como nuvens.
A luz provém de uma única lâmpada pendente no teto, que
alguém, seja quem for que esteve aqui, esqueceu de apagar.
Há uma cordinha pendurada nela. Uma chaminé, envolta em
tijolos à vista, atravessa o centro da sala e dá para fora. Há
uma janela voltada para a rua. Está muito escuro lá fora esta
noite, não há nada para ver.