O Aprendiz De Assassino - Saga - Robin Hobb

impressioná-la.
– Conheço bem a raiz do ceifeiro – eu lhe disse. – Alguns a usam para fazer unguento para
ombros e costas doloridas. É daí que vem o nome dela. Mas, se destilar a tintura dela e
misturá-la bem num vinho, não tem sabor, e pode fazer um homem adulto dormir um dia e uma
noite e mais outro dia, ou fazer uma criança morrer durante o sono.
Os seus olhos se arregalaram enquanto eu falava, e as minhas últimas palavras trouxeram
uma expressão horrorizada ao rosto dela. Fiquei silencioso e me senti profundamente
atrapalhado outra vez.
– Como sabe dessas coisas? – disse ela, sem fôlego.
– Eu... eu ouvi uma velha parteira ambulante falando com a nossa parteira na torre –
improvisei. – E ela estava... contando uma história muito triste, de um homem ferido a quem
deram um pouco de raiz do ceifeiro para ajudá-lo a dormir, mas o seu filho bebê também
tomou. Uma história muito, muito triste.
O rosto dela se suavizou e senti que ela se tornava mais amigável outra vez.
– Digo isso apenas para que você seja cuidadosa com essa raiz. Não a deixe em nenhum
lugar ao alcance de uma criança.
– Obrigada. Terei cuidado. Você se interessa por ervas e raízes? Não sabia que um escriba
se interessava por essas coisas.
Subitamente percebi que ela pensava que eu era o ajudante do escriba. Não vi qualquer
razão para lhe contar uma história diferente.
– Oh, Penacarriço usa muitas coisas para as tintas. Algumas das cópias são feitas de modo
bastante simples, mas outras são mais elaboradas, cheias de pássaros e gatos e tartarugas e
peixes. Ele me mostrou um herbanário com as partes verdes e as flores de cada erva pintadas
na margem das páginas.
– Adoraria ver isso – disse ela com entusiasmo, e eu de imediato fiquei pensando em
maneiras de emprestar o herbanário para ela por alguns dias.
– Talvez eu possa arranjar uma cópia para você ler... não para ficar com ela, mas para
estudá-la por uns dias – ofereci, hesitante.
Ela riu, mas havia uma certa timidez no riso.
– Como se eu pudesse ler! Oh, mas imagino que tenha aprendido algumas letras, prestando
serviços a um escriba.
– Algumas – disse-lhe, e fiquei surpreso com a inveja que ela tinha nos olhos quando lhe
mostrei a minha lista e acabei confessando que podia ler todas as sete palavras escritas ali.
Uma timidez súbita tomou conta dela. Começou a andar mais devagar, e percebi que nos
aproximávamos da casa de velas. Perguntei a mim mesmo se o pai dela ainda lhe batia, mas
não ousei falar sobre isso. Pelo menos o rosto dela não mostrava nenhum sinal. Chegamos até
a porta da casa de velas e paramos. Ela tomou uma decisão súbita, pois segurou a manga da
minha camisa, inspirou fundo e perguntou:
– Acha que poderia ler algo para mim? Pelo menos uma parte?
– Posso tentar – ofereci.
– Quando eu... agora que visto saias, meu pai me deu as coisas da minha mãe. Ela foi criada
de uma dama na torre, quando era moça, e ensinaram-lhe as letras. Tenho algumas tábuas que
ela escreveu. Gostaria de saber o que dizem.
– Posso tentar – repeti.