O Aprendiz De Assassino - Saga - Robin Hobb

EPÍLOGO
– Está cansado – diz o meu garoto.
Vejo-o de pé ao lado do meu cotovelo e não sei há quanto tempo está ali. Ele estende a
mão para frente, devagar, para retirar a pena da minha mão frouxa. Cansadamente, olho
para o rastro vacilante de tinta que marcou a página. Penso já ter visto a mesma forma
antes, mas não era tinta. Um borrifo de sangue seco no convés de um Navio Vermelho,
derramado pela minha mão? Ou um tentáculo de fumo erguendo-se negro contra um céu
azul enquanto eu cavalgava, tarde demais para avisar uma aldeia do ataque de um Navio
Vermelho? Ou veneno rodopiando e se espalhando em tons de amarelo num simples copo de
água, veneno que eu dei a alguém, sorrindo, enquanto o fazia? A ondulação de uma mecha
de cabelo de mulher sobre o meu travesseiro? Ou as pegadas de um homem deixadas na
areia ao arrastarmos os corpos de uma aldeia em cinzas na Baía das Focas? O caminho de
uma lágrima escorrendo pelo rosto de uma mãe enquanto abraçava o filho Forjado, apesar
dos gritos furiosos deste? Como os Navios Vermelhos, as memórias vêm sem aviso, sem
piedade.
– Você precisa repousar – diz o garoto outra vez, e percebo que estou sentado, olhando
fixamente um traço de tinta numa página. Não faz sentido. Eis mais uma folha
desperdiçada, outro esforço deixado de lado.
– Descarte-as – eu lhe digo e não protesto ao vê-lo reunir as folhas e empilhá-las todas
juntas, ao acaso.
Conhecimentos de ervas e histórias, mapas e reflexões, todos uma mistura nas mãos dele
como são na minha mente. Não me lembro mais do que tinha decidido fazer. A dor está
voltando e seria tão fácil acalmá-la. Mas nesse caminho reside a loucura, como já foi
provado tantas vezes antes de mim. E assim, em vez disso, mando o garoto buscar as duas
folhas de levame, gengibre e hortelã para me fazer um chá. E pergunto a mim mesmo se um
dia lhe pedirei que vá buscar três folhas dessa erva dos Chyurda.
Em algum lugar, um amigo me diz suavemente:
– Não.