O Aprendiz De Assassino - Saga - Robin Hobb

sangue; portanto, a faca o tinha atingido pelo menos uma vez. E a queda da escada? Tentei
deixar de lado a preocupação. Nunca tinha pensado que Bronco pudesse ser ferido daquela
maneira e, menos ainda, no que eu sentiria numa situação dessas. Não conseguia encontrar
nome para o estado de espírito em que eu me encontrava. Apenas vazio, pensei. Vazio e
cansaço.
Comi um pouco enquanto ia caminhando e enchi meu odre num riacho. Na metade da manhã
o céu se encheu de nuvens e choveu um pouco. No princípio da tarde, abruptamente, o céu se
desanuviou. Continuei andando. Tinha esperado encontrar algum tipo de tráfego na estrada da
costa, mas não vi nada. No fim da tarde, a estrada mudou de direção, aproximando-se das
falésias. Podia olhar para baixo, através de uma pequena mata, e ver o lugar onde antes tinha
sido Forja. A tranquilidade que pairava ali era arrepiante. Nenhuma fumaça subia das
cabanas, nenhum barco se movia em volta do porto. Sabia que a estrada me levaria exatamente
a atravessar aquele lugar. Não era uma ideia que me agradava, mas o vínculo caloroso da vida
de Ferreirinho me incitava a continuar.
Ergui a cabeça ao ouvir o som arrastado de passos sobre a pedra. Apenas os reflexos
adquiridos durante o meu longo treino com Hode me salvaram. Virei-me, com o cajado de
prontidão, e varri o ar em torno de mim num círculo defensivo que acertou a mandíbula de um
deles. Os outros recuaram. Outros três. Todos Forjados, vazios como pedra. O que eu tinha
golpeado estava se remexendo e gritando no chão. Ninguém deu atenção a ele, com exceção de
mim. Dei outro golpe rápido nas costas dele. Gritou mais alto e se contorceu de dor. Mesmo
naquela situação, a minha atitude me surpreendeu. Sabia que era sensato assegurar que um
inimigo incapacitado se mantivesse incapacitado, mas também sabia que nunca teria dado
pontapés em um cão da forma como dei naquele homem. Mas lutar contra esses Forjados era
como lutar contra fantasmas. Não sentia a presença de nenhum deles; não tinha nenhuma
percepção da dor que causava ao homem, nenhum eco da sua raiva ou medo. Era como bater
uma porta com força, violência sem vítima, enquanto atacava-o outra vez, para ter a certeza de
que ele não tentaria me agarrar enquanto eu saltava sobre ele, rumo a um espaço livre na
estrada.
Fiz o cajado dançar ao meu redor, mantendo os outros a distância. Eles estavam vestidos
com trapos e mal nutridos, mas ainda assim pensei que seriam capazes de me alcançar se eu
tentasse fugir. Já estava cansado, e eles eram como lobos esfomeados. Iriam me perseguir até
que eu fosse vencido pela fadiga. Um deles chegou perto demais, e eu dei um golpe rápido no
pulso dele. A faca de peixe enferrujada caiu da sua mão e ele a encostou no peito, urrando.
Como da vez anterior, os outros dois não prestaram nenhuma atenção no homem contundido.
Recuei.
– O que querem? – perguntei.
– O que você tem? – disse um deles. A voz era rouca e hesitante, como se não tivesse sido
usada durante muito tempo, e as palavras não tinham nenhuma entonação. Moveu-se lentamente
em torno de mim, num círculo amplo que me deixou girando. Homens mortos falando, pensei
comigo mesmo, e não pude impedir o pensamento de ecoar pela minha mente.
– Nada – arfei, manuseando o cajado para impedi-los de se aproximarem mais. – Não tenho
nada para vocês. Não tenho dinheiro, não tenho comida, nada. Perdi tudo o que tinha na
estrada.
– Nada – ouvi o outro dizer, e pela primeira vez percebi que tinha sido uma mulher, tempos