O Aprendiz De Assassino - Saga - Robin Hobb

que eu batesse, e ali estava eu, os dedos ainda sujos de tinta e as folhas úmidas na mão.
Estava sem palavras quando Paciência irritadamente me disse para entrar, que já estava
atrasado demais. Eu me empoleirei na beirada de uma cadeira onde jaziam uma capa
amarrotada e um trabalho de costura inacabado. Coloquei as pinturas ao meu lado, sobre uma
pilha de tábuas.
– Eu acho que você poderia aprender a recitar um verso, se quisesse – observou com
alguma aspereza. – E, portanto, poderia aprender a compor versos, se quisesse. Ritmo e metro
não são mais que... isso é o cãozinho?
– É o que pretende ser – balbuciei, e não consigo me lembrar de ter me sentido mais
terrivelmente acanhado em toda a minha vida.
Ela ergueu as folhas com cuidado e as examinou uma a uma, segurando-as primeiro de perto
e depois com o braço esticado. Fitou por mais um tempo a pintura embaçada.
– Quem fez estas pinturas? – perguntou, por fim. – Não que seja desculpa para você estar
atrasado. Mas eu podia achar bom uso para alguém que consegue pôr no papel o que os olhos
veem, com cores tão verdadeiras. Esse é o problema de todos os herbanários que tenho. Todas
as ervas são pintadas com o mesmo verde, não importa que sejam cinzentas ou cor-de-rosa
quando crescem. Tábuas assim são inúteis se você está tentando aprender com elas...
– Suspeito que ele próprio pintou o cãozinho, senhora – interrompeu Renda com bondade.
– E o papel, é melhor do que eu tive que... – Paciência parou de repente. – Você, Tomás? –
(E acho que essa foi a primeira vez em que se lembrou de usar o nome que tinha atribuído a
mim.) – Você pinta assim?
Consegui fazer um gesto que sim diante do seu olhar incrédulo. Levantou outra vez as
imagens.
– Seu pai não era capaz de desenhar uma linha curva, exceto num mapa. Sua mãe sabia
desenhar?
– Não tenho memórias dela, senhora.
A resposta foi seca. Não conseguia me lembrar de ninguém que tivesse tido a coragem de
me perguntar uma coisa dessas.
– O quê, nenhuma? Mas você tinha cinco anos de idade. Você deve se lembrar de alguma
coisa: a cor do cabelo, a voz, do que ela te chamava...
Será que estava sentindo na sua voz uma ânsia dolorosa, uma curiosidade que quase não
suportava satisfazer?
Quase, por um momento, eu me lembrei. Um cheiro de menta ou era... tinha passado.
– Nada, senhora. Se ela tivesse querido que eu me lembrasse dela, teria ficado comigo,
suponho.
Fechei o coração. Com certeza eu não devia nenhuma lembrança à mãe que havia me
rejeitado e que nunca tinha procurado por mim desde que tínhamos nos separado.
– Bem. – Creio que pela primeira vez Paciência percebeu que tinha levado a conversa para
uma área difícil. Fitou o dia cinzento pela janela. – Alguém te ensinou bem – observou de
repente, com bastante entusiasmo.
– Penacarriço – falei, e como ela não disse nada, acrescentei: – O escriba da corte, sabe?
Gostaria que eu fosse seu aprendiz. As minhas letras lhe agradam e agora ele me ensina a
copiar as imagens. Quando temos tempo. Estou muitas vezes ocupado, e ele se ausenta com
frequência, nas suas buscas por novos juncos para fazer papel.