O Aprendiz De Assassino - Saga - Robin Hobb

CAPÍTULO DEZ
O Homem Pustulento
O tempo e a maré não esperam por ninguém. Eis um adágio sem idade. Com isso, os
marinheiros e os pescadores apenas querem dizer que os horários de um barco são
determinados pelo oceano, e não pelas conveniências humanas. Mas por vezes eu me sento
aqui, depois de o chá ter acalmado o pior da minha dor, e penso. As marés não esperam por
ninguém, e isso eu sei bem que é verdade. Mas o tempo? Será que a época em que nasci não
esperou pelo meu nascimento? Os acontecimentos não ressoaram numa determinada
direção, como as grandes engrenagens de madeira do relógio dos Sayntanns, entrelaçandose
com a minha concepção e levando consigo a minha vida? Não reivindico para mim
nenhuma grandeza. E, contudo, se eu não tivesse nascido, se os meus pais não tivessem
sucumbido a um acesso de desejo, tantas coisas teriam sido diferentes. Tão diferentes.
Melhores? Creio que não. E então pisco os olhos e tento focar, e fico pensando se esses
pensamentos vêm de mim ou da droga que corre no meu sangue. Seria agradável poder
aconselhar-me com Breu uma última vez.
O sol já tinha se movido em direção ao final da tarde quando alguém me acordou com um leve
empurrão.
– O seu senhor está te chamando – foi tudo o que ele disse, e eu me levantei num
sobressalto.
Gaivotas voando em círculos, ar fresco do mar e o balançar do barco lembraram-me onde
eu estava. Fiquei em pé, envergonhado por ter adormecido sem sequer me preocupar se Breu
estava confortável. Corri de imediato à parte coberta.
Foi então que constatei que Breu tinha se apoderado da pequena mesa do barco. Estava
debruçado sobre um mapa que tinha estendido sobre ela, mas foi a grande sopeira de
caldeirada de peixe que prendeu a minha atenção. Ele a indicou com um gesto, sem tirar os
olhos do mapa, e eu me servi de bom grado. Havia biscoitos de marinheiro e um vinho tinto
avinagrado para acompanhar. Não percebi o quanto eu estava esfomeado até ter acabado de
comer. Eu raspava o prato com um pedaço de biscoito quando Breu me perguntou:
– Melhor?
– Bastante – disse. – E você?
– Melhor – disse ele, e olhou para mim com aquele olhar familiar de falcão.
Para meu alívio, ele parecia totalmente recuperado. Empurrou os meus pratos para o lado e
deslizou o mapa na minha direção.
– À tardinha – disse ele – estaremos lá. O desembarque vai ser pior do que foi o embarque.
Se tivermos sorte, teremos vento quando precisarmos. Se não, perderemos a melhor maré, e a
corrente será mais forte. Poderemos acabar fazendo os cavalos nadarem para a margem
enquanto tentamos nos aproximar da costa no barco. Espero que não, mas prepare-se para essa
possibilidade. Quando desembarcamos.