O Aprendiz De Assassino - Saga - Robin Hobb

os criados já a tinham retirado.
Abrindo a porta do quarto, saí para o corredor mal iluminado. Os dois homens que
Veracidade tinha colocado ali olharam para mim em interrogativa.
– Estou morrendo de fome – disse a eles. – Por acaso sabem onde fica a cozinha?
Nunca conheci um soldado que não soubesse onde ficava a cozinha. Agradeci e prometi
trazer para eles alguma coisa do que encontrasse por lá. Segui pelo corredor sombrio.
Enquanto descia os degraus, estranhei ter madeira em vez de pedra sob os pés. Movi-me como
Breu tinha me ensinado, pousando os pés silenciosamente, andando pelos cantos mais escuros
das passagens, escolhendo os lados dos corredores onde as tábuas do chão tinham menor
probabilidade de estalar. E tudo isso era natural para mim.
O resto da torre parecia estar entregue ao sono. Dos poucos guardas por que passei, a
maioria cochilava; nenhum me perguntou o que quer que fosse. Na ocasião, atribuí tal fato aos
meus movimentos dissimulados; agora imagino se eles teriam considerado um menino magro e
de cabelos emaranhados uma ameaça com que valesse a pena se incomodar.
Encontrei a cozinha com facilidade. Era um cômodo grande e aberto, com paredes de pedra
que serviam de defesa contra incêndios. Havia três fogões grandes com fogueiras bem
preparadas para durar a noite inteira. Apesar de já ser muito tarde, ou cedo demais, o lugar
estava bem iluminado. A cozinha de uma torre nunca fica completamente adormecida.
Vi as panelas cobertas e senti o cheiro do pão fermentando. Um caldeirão imenso de
guisado era mantido quente na beirada de um dos fogões. Quando espreitei debaixo da tampa,
constatei que não sentiriam falta de uma tigela ou duas. Examinei o lugar. Encontrei pão numa
prateleira e, em outro canto, achei um recipiente de manteiga mantida fria dentro de um grande
barril de água. Nada muito elaborado. Ainda bem. Apenas a comida simples pela qual tinha
ansiado o dia todo.
Estava na metade da segunda tigela quando ouvi um arrastar suave de passos. Olhei para
cima com o meu sorriso mais encantador, esperando que a cozinheira se mostrasse tão coração
mole quanto a de Torre do Cervo. Mas era uma criada, com uma manta sobre os ombros, por
cima da camisola, trazendo nos braços um bebê envolto em cobertores. Chorava. Desviei os
olhos dela, sentindo-me pouco confortável com a situação.
De qualquer forma, ela apenas me olhou de relance. Colocou o bebê enrolado em
cobertores sobre a mesa, pegou uma tigela e a encheu de água fria, o tempo todo falando em
voz baixa. Inclinou-se sobre o bebê.
– Aqui, meu amor, meu querido. Isso vai ajudar. Tome um pouquinho. Oh, amorzinho, não
consegue lamber? Abra a boca, então. Vamos lá, abra a boquinha.
Não pude deixar de observá-la. Segurava a tigela desajeitadamente e tentava levá-la à boca
do bebê, ao passo que usava a outra mão para forçar o bebê a abrir a boca, usando muito mais
força do que eu alguma vez tinha visto uma mãe usar com uma criança. Por fim, inclinou
demais a tigela e a água derramou. Ouvi um gorgolejo sufocante seguido de um som abafado.
Quando saltei do meu assento para protestar, a cabeça de um cãozinho emergiu da trouxa de
cobertores.
– Oh, ele está engasgando outra vez! Está morrendo! O meu pobre Faísca está morrendo e
ninguém se importa. Ele continua roncando, eu não sei o que fazer e o meu amorzinho está
morrendo.
Abraçou com força o cachorro enquanto este se sufocava. O animal abanou a cabecinha