Orion 5

Ao cimo das escadas uma porta, tinham-lhe dito
para esperar ali que era o próximo a ser atendido. A sala
de espera estava confinada a um pequeno hall que dava
acesso a três portas cinzentas lacadas com puxadores em
aço inox, embutidas em paredes verdes florescentes,
pintadas de fresco. Havia um balcão alto entre duas portas,
com a administrativa atrás, de pé, os cotovelos assentes no
topo com as mãos a segurar a cara, a ler uma revista
qualquer ali pousada, indiferente ao resto.
Vários homens e mulheres estavam espalhados pelo
pequeno espaço, todos eles vestidos com os mesmos fatos
vermelhos. As três cadeiras existentes estavam ocupadas
pelos mais velhos, que nem eram assim tão velhos, talvez
entre os cinquenta e os sessenta anos, e os restantes onde
se podiam enfiar, uma mulher grávida sentou-se em frente
ao balcão e acabou por ocupar o resto do espaço existente.
Quando o jovem entrou, deu um passo e foi barrado pela
grávida, que estava entre ele e o balcão. A administrativa
levantou ligeiramente os olhos, aborrecida por mais uma
O jovem subia um lance de escadas, de cabeça
baixa, passos hesitantes com medo de qualquer coisa, de
vez em quando roda o corpo, olha para trás e segue em
frente. Apesar da aparência de adolescente, algumas rugas
de preocupação traiam a idade e a descendência asiática é
bem notória, não fosse o cabelo castanho, cortado rente e
os olhos cor de amêndoa num rosto pálido, podia passar
por raça pura. É um jovem pequeno, como se em algum
ponto da sua vida tivesse parado de crescer, e de uma
magreza em recuperação, que se reconhecia pelo rosto
ossudo e as mãos cadavéricas, únicas partes do corpo que
revelava, todo o resto estava escondido dentro de um fato
de macaco vermelho com o estampado das costas a dizer:
REABILITAÇÃO
intrusão. E não era por pouco, já quase que não havia chão
desocupado, estava um calor seco agoniante e um cheiro
a suor e flatulência começava a inundar o lugar.
- Mais um? Isto hoje não para. Têm de parar de
enviar todos ao mesmo tempo! Como te chamas?
- Não sei senhora.
- Qual é o teu número de processamento?
- 441, senhora.
Ela fez um gesto com um dedo no ar e surgiu a sua
frente, vindo do nada um ecrã tátil.
- Hummmm, haaaaaa, sim, aqui está. Já tens
nome. – Revelou com impaciência. – Não foste
informado? Joshua Lang, parece muito apropriado, que te
parece?
- Parece me bem, senhora.
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