Chicos 57 - 21.06.2019

Nº 57
21 de junho de 2019
e-zine de literatura e ideias de
Cataguases – MG
Um dedo de prosa
Esta é a nossa edição 57
Chicos é uma e-zine que circula apenas pelos meios digitais.
Envie-nos seu e-mail e teremos prazer de te enviar
nossas edições ou visite-nos nos links listados nesta
página.
A linha editorial é fundamentalmente voltada para a
literatura dos cataguasenses, mas aberta ao seu entorno
e ao mundo. Procura manter, em cada um dos seus números,
uma diversidade temática.
Neste número, a poeta da primeira página é Blanca Varela.
A poesia peruana não escapa do isolamento imposto
pelas grandes editoras que só têm olhos para a
produção europeia e norte-americana.
Vincent Mengeot, radicado em Cataguases, esteve recentemente
em sua Bélgica, onde apresentou seus trabalhos
em duas exposições por lá. Mostramos um pouco
do seu trabalho (óleos s/tela na página 2 e quarta
capa) e dos eventos.
Neste número de início de inverno, quem reaparece por
aqui é Cunha Leiradella, numa narrativa “nua e crua”
no Acaiaca, o primeiro arranha-céu de Belo Horizonte.
Uma agradável leitura para todos! E até o início da primavera
Capa: Foto Vicente Costa
Os Chicos
Editores:
Emerson Teixeira Cardoso
José Antonio Pereira
Colaboradores:
Projeto gráfico - Gabriel Franco
Fotografia - Vicente Costa
Fale conosco: cataletras.chicos@gmail.com
Visite-nos em:
https://independent.academia.edu/ChicosCataletras
https://www.yumpu.com/pt/chicos_cataletras
http://chicoscataletras.blogspot.com/
01

Chicos
37 ALBERTO PEREIRA
Um poema
O cortador de cana
03 BLANCA VARELA
Segredos de família + 11 poemas
16 RONALDO WERNECK
rosato nel caffè rosati + 2 poemas
22 INEZ ANDRADE
PAES
Ao maledicente + 1 poema
25 HELEN MASSOTE
Balada do corpo solar
26 JORGE PRATA
O OLEIRO n° 1 + 3 poemas
30 GISELA GRACIAS
Provocação + 1 poema
RAMOS ROSA
32 ACIR SIMÕES
A palavra é concreta + 2 poemas
35 FLAUSINA MÁRCIA
Meu limão meu limoeiro + 1
poema
40 RONALDO CAGIANO
Viver: rio litígioso
43 LUIZ RUFFATO
O verão tardio (fragmento)
46 CUNHA DE
02
LEIRADELLA
Consequência imprevista de alguém
seriado
52 JOSÉ VECCHI DE
CARVALHO
Incompatibilidade de gênios
54 JOSÉ ANTONIO
Desmemórias
PEREIRA
56 ANDRESSA
Primeira hora
BARICHELLO
57 EMERSON TEIXEIRA
Moram todos na Linha
Trabalhador rural
CARDOSO
A alegria
58 RACHEL NAVEIRA
Conhece-te
60 ANTÔNIO JAIME
Dinheiro no chão
SOARES
62 LUIZ RUFFATO
Lendo os clássicos: Sob o sol de
Satã
64 EMERSON TEIXEIRA
Tecidos & Letras
CARDOSO
66 LUCÍLIA GARCEZ
Os rios de Ronaldo Cagiano
68 ADELTON
GONÇALVES
Para tirar Rosário Fusco do esquecimento
71 PASOLINI
O poder sem rosto
75 CLIPS

Chicos
Blanca Varela
Blanca Varela, poeta peruana nascida em
Lima em 10.08.1926, falecida em 12.03.2009.
Muito jovem ingressou na Universidade de San
Marcos para estudar Letras travando amizade
com importantes intelectuais da época. Em
1949 radicou-se em Paris, onde conheceu Octavio
Paz, que foi determinante em sua carreira
literária, conectando-a ao círculo de intelectuais
latino-americanos e espanhóis radicados na
França. Publicou obras inscritas no Movimento
Surrealista e na chamada Geração dos 50 da
poesia peruana. Blanca Varela pode ser considerada
uma das vozes mais significativas da
lírica hispano-americana no século XX.
Em 1959 publicou seu primeiro livro, Ese
puerto existe, em 1963, Luz de día, em 1971
Valses y otras confesiones. Em 1978, realizou a
primeira recompilação fundamental de sua escritura
em Canto villano. Finalmente sua antologia
de 1949 a 1998 com o título Como Dios
en la nada.
“Si em seu início Blanca Varela parece
assumir uma poesia de corte mais ou menos
universal seguida pelo selo do macho ao empregar
um eu poético masculino, como já assinalei,
os primeiros traços de uma linha de escrita
claramente feminina, marcada por uma abordagem
incomum e peculiar do corpo, logo aparecerão
nela. Isso se dará por meio da poetização
de experiências íntimas da mulher, como a
maternidade ou o parto...", - Roland Forgues
A Geração dos 50, grupo de poetas peruanos,
cuja expressão lírica é definida por Andityas
Soares de Moura Costa Matos: “A poesia
gestada nos últimos anos 50 por peruanos (...)
constitui uma experiência estética ao mesmo
tempo profunda e desigual, tendo atingido momentos
de grande intensidade lírica e, paradoxalmente,
em outras oportunidades, tendo recorrido
a uma expressividade de salão bastante
formalista, quase amadora (...). Tal contradição
reflete de maneira clara as perplexidades que
perpassam a história recente do Peru, que, no
fundo, correspondem à narrativa essencial da
América Latina: golpes militares, ditaduras, pobreza
generalizada, violência (...) busca de identidade
nacional (...).” em El río hablador / O
rio que fala - Antologia da poesia peruana / Antología
de la poesía peruana de Everardo Norões
“esta infinita e rebelde ferida
de tempo que sou”
(Malevitich en su ventana, p. 18)
03

Chicos
Segredo de família
Sonhei com um cão
com um cão esfolado
seu corpo cantava rubro silvava
perguntei ao outro
ao que apaga a luz do açougueiro
que foi que aconteceu
por que estamos às escuras
é um sonho estás só
não há outro
a luz não existe
tu és o cão tu és a flor que late
afia docemente tua língua
tua doce negra língua de quatro patas
a pele do homem queima com o sonho
arde desaparece a pele humana
só a rubra polpa do cão é limpa
a verdadeira luz habita sua remela
tu és o cão
tu és o desolado cão de cada noite
sonha contigo mesma e basta
04

Chicos
Parque
Cinza a aranha
de sonho a sonho,
Lerdeza da aranha,
cristal sem alma.
O besouro bebe,
sangra a flor.
O jardim é a morte
detrás da janela.
05

Chicos
Vitória
Virar o rosto,
mas por pouco tempo.
Foi o ocaso de sempre
Ou a alba deixada para trás?
Amor,
paisagem que o tempo corrige sem trégua.
A primavera é breve
em ambas margens do caminho.
06

Chicos
Fonte
Junto ao poço cheguei,
Meu olho pequeno e triste
se fez fundo, interior.
Estive junto a mim,
plena de mim, ascendente e profunda,
minha alma contra mim,
golpeando minha pele,
afundando-a no ar,
até o fim.
A escura poça aberta pela luz.
Éramos uma só criatura,
perfeita, ilimitada,
sem extremos para que o amor pudesse agarrar-se.
Sem ninhos e sem terra para o domínio.
07

Chicos
A rose is a rose
Imóvel devora luz
se abre obscenamente rubra
é a detestável perfeição
do efêmero
infesta a poesia
com seu arcaico perfume
08

Chicos
Cruci-ficção
de nada saem seus braços
sua cabeça
suas mãos abertas
suas palmípedes mãos
feito pela metade
um menino
um deus esquecidiço
deixa-o sem coração
sem fígado
sem pernas para fugir
em um aperto deixa-o
assim pendurado no ar
no ar arrasado do açougue
nenhuma linha para agarrar
nem um ponto
nenhuma cagada de mosca
onde encostar a cabeça
09

Chicos
Currículo vitae
digamos que ganhaste a corrida
e que o prêmio
era outra corrida
que não bebeste o vinho da vitória
apenas teu próprio sal
que jamais escutamos aplausos
apenas latidos de cães
e que tua sombra
foi tua única
/desleal adversária
10

Chicos
Exercício
I
Um poema
como uma grande batalha
me lança nesta arena
sem mais inimigo do que eu
Eu
eu e o grande grande ar das palavras
11

Chicos
Poderes mágicos
Não importa a hora nem o dia
fecham-se os olhos
dão três golpes com o
pé no chão,
abrem-se os olhos
e tudo continua exatamente igual
12

Chicos
Assim deve ser
assim deve ser o rosto de deus
o céu raivosamente cruzado
pelas nuvens cinzas violetas e alaranjadas
e sua voz
o mar de baixo
dizendo sempre o mesmo
tão monótono
como o primeiro
e o último dia
Poemas traduzidos por Antonio Miranda
13

Chicos
Conversa com Simone Weil
— Os meninos, o oceano, a vida silvestre, Bach.
— O homem é um animal estranho.
Na maior parte do mundo
metade dos meninos vão para a cama com fome.
Renuncia o anjo às suas plumas, a íris,
à gravidade e a graça?
Se acabou para nós a esperança de sermos melhores agora?
A vida é de outros.
Só ilusões e erros.
A palavra fatigada.
Já nem te atreves a comer um pêssego.
Para algo fechei a porta
dei-lhe as costas
e entre a raiva e o sono esqueci muitas coisas.
Metade dos meninos vão para a cama com fome.
— Os meninos, o oceano, a vida silvestre, Bach.
— O homem é um estranho animal.
14

Chicos
Os sábios, em quem depositamos nossa confiança,
nos traíram
— Os meninos vão para a cama com fome.
— Os velhos vão morrer de fome.
O verbo não alimenta. As cifras não saciam.
Me lembro. Me lembro?
Lembro-me mal, admito às tontas. Me equivoquei
Vem uma menina ao longe. Dou-lhe minhas costas
Me esqueço da razão e do tempo.
E tudo deve ser mentira
porque não estou no lugar de minha alma.
Não me queixo da maneira certa.
Estou farto da poesia.
Fecho a porta.
urino tristemente sobre o miserável fogo da graça.
— Os meninos vão para a cama com fome.
— Os velhos vão morrer de fome.
As palavras não alimentam.
As notas não saciam.
— O homem é um estranho animal.
por Antônio Perin
15

Chicos
Ronaldo Werneck
Nasceu em Cataguases, onde mora atualmente. Poeta
e jornalista, colaborou em vários jornais e revistas
cariocas. Publicou entre outros os livros: Poesia -
Selva Selvaggia (1976), Pomba Poema (1977), Minas
em mim e o mar este trem azul (1999) Minerar o
Branco (2008), Cataminas Pomba e outros Rios
(2012) e O Mar de Outrora e Poemas de Agora
(2014). Prosa - Há Controvérsias 1 (2009) , Há Controvérsias
2 (2011), Rosário Fusco por Ronaldo Werneck/
Sob o signo do imprevisto (2017) e o ensaio
biográfico “Kiryrí Rendáua Toribóca Opé” Humberto
Mauro Revisto por Ronaldo Werneck
rosato nel caffè rosati
no rosati
un rosato
penso eu
enquanto
nel caffè rosati
e quando
la bella-bellezza
di una tazza di rosato
sobre a mesa
pasolini não veio
nem moravia
nem calvino
nem fellini
– nessuno
só a trôpega
turistidão
de tontos
hunos
tantos
Piazza del Popolo, Roma/12 de maio 2018
16

Chicos
shangri-la
para Patrícia
mar
mar
mar de morros
gerais
verde
verde
ver de pastos
gerais
verdes morros
mar de mundos
gerais
um pássaro pia
longe-perto
o céu amplia
o azul
daqui
de cima
do alto
daqui
o mundo
esse mar de morros
verde aveludado
o pasto
vacas vagueiam
e mugem o beijaflor
e seu ninho
uma floresta
vive atrás
eucaliptos
no alto
palmeiras
angicos
lá embaixo
a encosta
em flor
aqui
a casa
17

Chicos
que se faz
que se ergue
maritacas
esvoaçam
estridentes
que faço
que fizemos
que pasto
nesse mundo
macio e sestroso?
estamos aqui
como nunca
um sabiá
um tico
tico de sol
que desce
e some
e se desvanece
e se desvanecem
as cores
da encosta e ainda
crescem
angico
espatodea
pau-ferro
braquiária
o boi come
o mundo some
o dia
desce-desaparece
no alto
nas costas
do mar de morros
e tudo
parece
18

Chicos
para sempre
como para sempre
essa voz
a surgir de súbito
viva voz de satchmo
I see trees of green, red roses too.
I see them bloom for me and you.
And I think to myself
words
words
a nos lembrar
words
agora e sempre
What a wonderful world.
Do Shangri-la em Cataguases, setembro 2018
19

viajor
Chicos
Só sei que nada sei
Sócrates
se apreende uma cidade
penso eu enquanto
em firenze aguardo
aguardo e aguardo
o voo que não vem
e vai e vamos pra barcelona
é quando a jovem chinesa
oferece seu lugar
– grazie mille!
é quando mais vecchio
mais ainda mais vecchio
que il é revendo que se aprende
ponte vecchio
me vejo
já agora e aqui
acima das nuvens
no azul desatino
viva il vino rosato
faustino
um tempranillo
e as nuvens-nuvem
o céu embaixo
o céu em mim
céu céu assim
céu azul
em mim
tão perto do azul
20

Chicos
da morte azul
e do fim
il vino mário
faustino rosato
asa decepada
ave augusto
azul o céu
o céu azul
se desprende
se de repente
e cai como
já no aeropuerto
di barcelona passos
estrangeiros
que se apressam
apressados
Bruselas Amsterdam
Munich Moscu Tenerife
Ginebra Madrid
Casablanca Roma
Paris Dubai Estambul
Londres Ibiza Nantes
Oran Sevilla
Marrakech Argel
Bilbao Granada
pra onde eu vou
enfim
eu não sei
que sei eu
de mim
Firenze-Barcelona, maio de 2018
21

Chicos
Inez Andrade Paes
Nasceu em Pemba (Moçambique), é autora de
O Mar que Toca em Ti (Crônica de viagem -
2002); Paredes Abertas ao Céu (Poesia - 2011);
Libreto em três atos, consti-tuindo a Cantoriana
Marítima - Acto I Mar falan-te, Acto II
Transparente Luva de Água, Acto III Flores de
Acanto em Marfileno Lençol ; D Estrada Vermelha
(Poesia 2015); Da Eterna vontade (Poesia
2015) : À Margem de Todos os Rostos (2017).
Coordena desde 2012 o Prêmio Literário Glória
de Sant”Anna.
Ao maledicente
quantas cobras se enrolam e desenrolam
entre teus dentes?
quantas vigas se preservam na tua estrutura
quando inicias a construção
partes do telhado
não vês no solo a humidade que avança?
enterra-te entre os futuros escombros
dos espaços dos teus dentes
quando os caibros deixam passar
as mentiras saltam
como migalhas
nem os pássaros as querem
22

Submissão
Chicos
entre paredes abertas ao céu
entre aspas de ódio e fel
entre todos os sentidos
amargos ácidos
da miséria humana
sabes que as paredes calam-se contigo
porque amam iluminam
no mais íntimo de ti
são de pedra godo estuque cal
e alguma areia de um mar qualquer
lavada entre águas dos rios aonde correm
ventres doridos e sangue
partes não consentidas
são as guerreiras
dos matrimónios mal falados
do respeito só de um lado
julgando-se em reinados
donos de mandatos desta vida
labregos que não sabem acolher nobres
de mãos calejadas de sombra e mágoa
23

Chicos
das mãos pequenas que tens
duas folhas de videira crescem para os lados
na ponta a gota de chuva
acompanha as dores do passado
24

Chicos
Helen Massote
Nasceu em Belo Horizonte (MG) e mora no
Rio de Janeiro (RJ). Redatora, poeta e cronista
trabalha no Portal Fiocruz.
Balada do corpo solar
Em tempos de maturação
O mar vai tomando corpo
E cola na pele uma
Certa salinidade
Papel de seda que
Se agrega e adere
Para que a luz nos
Extremos do sol
Seja mais suave
Nas pontas do verão.
25

Chicos
Jorge Prata
Nasceu em Cataguases (MG). É historiador,
professor e poeta.
“ Escrevo pouco porque creio que poesia é puro
pensamento, às vezes, ela toma corpo em
palavras e as palavras são poucas. Metade delas
é nada.”
O OLEIRO n° 1
O oleiro molda o tempo
a mão movimenta
a respiração flui
e dentro do que molda
o universo.
O oleiro molda o silencioso
oco e vago
mas, se dou-lhe vida,
grito, assovio ou gemido
o universo
nem oco e nem vago
respira, soa e vibra
O oleiro molda com o que fora vida,
Feito pó poeira
a própria vida.
26

Chicos
O OLEIRO n° 2
A vida mesmo, quando bem vivida
dela, restos sobram.
Às vezes, como esquecidos ou perdidos
uns cacos - detalhes esquecidos na trilha.
E quando tudo se ajunta
recompõe o que, vida, um dia fora.
E o que sobra, o olho do oleiro não estranha.
27

Chicos
O OLEIRO n° 3
(O tempo presente esvai-se em fatias de tempo, soterrado e
compactado. O tempo presente esvai-se até ser tempo antigo,
relíquia, antiquário, tempo perdido. Um sopro, um vento
desencobre o pó sobreposto no tempo. O trabalho do oleiro
ressurge).
28

Chicos
O OLEIRO n° 4
O olho do olheiro
vê o todo disperso.
Vê o ôvo, o vôo, o lôdo.
Vê o todo despedaçado até
onde e quando o todo é pó.
O oleiro junta o todo disperso em um só todo.
Que é tudo o começo.
29

Chicos
Gisela Gracias
Ramos Rosa
Nasceu em Maputo (Moçambique). O seu primeiro
livro foi um diálogo de poesia com António Ramos
Rosa, Vasos Comunicantes (publicado em 2006).
Colaborou em várias Antologias e Revistas de poesia.
Publicou também entre outros As palavras
mais simples (2014) , O livro das mãos (2017) e A
pedra e o corpo (2018)
Provocação
Atravessamos o abismo da página em branco
compondo manchas com as mãos
libertamos o barro maleável em ciente transgressão
longe dos sinónimos homónimos antónimos parónimos
numa leve formação desafiamos o inaudito esboço
o risco desalinhado que provoca a palavra alta
a mais vazia a que inaugura o espaço e as mãos
desabrigando o sentido da composição.
30

Chicos
A Ronaldo Cagiano e Eltânia André
A palavra
espelho truncado da verdade
verso da percepção em qualquer mão
ramo fecundo fundido na derme do poeta
lava grito na boca, trago de um vinho abandonado
pela sede de um verso transparente que se une
à pedra, à parábola que sedimenta a casa.
De A pedra e o corpo (2018)
31

Chicos
Acir Simões
Acir Simões, nasceu em Cataguases (MG), mora
em Belo Horizonte (MG). É poeta e contista
A palavra é concreta
É preciso esculpir
A palavra-pedra.
Do pó que sobra,
Se moldado,
Outras surgem,
Num círculo eterno.
A palavra é concreta;
O Verso, abstrato.
O anverso vai ao vento.
A Poesia é etérea.
32

Chicos
Sobre gatos, gordinis e acordeons
O cego Everaldo era acordeonista.
Enchia a mormacenta
Tarde de verão com acordes
Tristes e monótonos.
Todos os sons eram para Doralice,
Que todavia se entretinha com seus gatos,
E se enroscava com o namorado,
Vindo de outra planície.
Não podia competir
Seus acordes melancólicos
Com o ronco diabólico do motor
Do “Gordini” do namorado de Doralice.
Assim sofria o cego Everaldo.
E seu cantar
Era a cada verão mais triste.
Nós meninos, amávamos a todos:
Os gatos, o Gordini e sobretudo o Acordeon.
33

Caracóis
Chicos
Um caracol escutando o silêncio.
Uns vermes devorando
Um besouro.
Lá longe muge um touro.
Uma vaca surda amamenta
Seu filhote,
Que brinca que é forte.
Eu sentado na sombra de uma mangueira
Escutando o silêncio que escuta o caracol.
Será o mesmo?
E o verme que saciará sua fome com as minhas carnes
Será o mesmo?
O bezerro um dia.
Lá longe mugirá adulto,
Perto do abate.
E seus gritos abafarão
Silêncio que escuta um caracol.
34

Chicos
Flausina Márcia
Nasceu em Cataguases (MG) e mora em Belo
Horizonte (MG) onde trabalhou na Secretaria
de Cultura de Minas Gerais.
Publicou entre outros: Vagalume (2002), Sua
Casa Minha Cruz (2003) e Poemas Declives
(2014).
Hoje é tempo outro
não passaram pássaros
de estações mudadas
Hoje teve lua, áspera
inundada de nuvens
muito avermelhadas
Hoje é céu de maio
no fim, mas azuuuul
abóboda, manto , saia
Hoje divinizei-me
estou fora do tempo
no espaço sou meme
Hoje verdaderei
para todo o sempre
eu não sou deus!
35

Meu limão meu limoeiro...
Chicos
Cataguases
Pátria amada
jogo de queimada
picolé de limão em
forma de empada
Cataguases
espinho do limoeiro
palito do empadado
tudo pomba e pataca
oitizeiros, magnólias
calor endemonhado
Cataguases
Enchentes, que haja reza
Vazantes, que haja verde
Avemaria dos pássaros.
Doidinhos de estimação!
36

Chicos
Alberto Pereira
Alberto Pereira nasceu em Lisboa. É membro
do PEN Clube Português. Publicou: O áspero
hálito do amanhã (2008), Amanhecem nas rugas
precipícios (2011), Poemas com Alzheimer
(2013), O Deus que matava poemas
(2015), Biografia das primeiras coisas
(2016), Viagem à demência dos pássaros
(2017). Em 2017, foi editado no Brasil Bairro
de Lata, na coleção Dulcineia Catadora. Entre
vários prêmios em 2018 Menção Honrosa no
Prémio Internacional de Poesia Glória de
Sant´Anna.
I
Para Ruy Belo
Era uma idade de lâmpadas interiores.
Sobre os andaimes do espanto,
um pomar absoluto de vulcões,
salmos e acácias.
Havia Deus na geografia da candura
e nenhum céu forrado
com mil graus centígrados
de vocação maligna.
Havia um país de teares
na febre dos gestos
37

Chicos
e, sobre as lajes da boca,
aves acesas.
Era um tempo
de fulminantes geometrias
no alpendre das pálpebras
e os rostos,
harpas a prumo.
O sangue ganhava barcos
quando os pais diziam:
és tu quem está nos começos do mar
e as nossas palavras vão molhar-te os pés.
Nas virilhas de Agosto
os miúdos despejavam com seus baldes
pianos no crepúsculo.
As ondas, teclas costeiras,
embebedando de sal
a benignidade das quilhas.
Havia o ciclo dos medos
e no longo corrimão da noite,
as mães,
remando coreografias com gume.
38

Chicos
Vi a idade curvar-se para dentro da lepra.
Ficou para trás o preâmbulo do assombro.
Cresceram nos ombros
os terríficos aquedutos do labor
e o amianto fundou
a assimetria dos homens potáveis.
A infância,
branco Poema em brasa.
39

Chicos
Ronaldo Cagiano
Nascido em Cataguases, autor, dentre outros,
de Dezembro indigesto (Contos, Prêmio Brasília
de Produção Literária 2001), O sol nas feridas
(Poesia, Finalista do Prêmio Portugal Telecom
2012) e Eles não moram mais aqui
(Contos, Prêmio Jabuti 2016), vive atualmente
em Portugal.
Viver: Rio litigioso
A vida é uma forma de estupidez!
Fernando Cesário em Alma de violino
Na há metáfora possível
No cativeiro da fé
A ruminação das enfermidades,
a obstinação das guerras,
o fetiche do deus mercado,
a trânsfuga certeza das verdades,
o litígio da favela
os maxilares da violência
a cegueira dos rebanhos
a tara alucinógena dos evangélicos
a vassalagem da globalização.
40

Na contumácia da mentira
Chicos
residem a inexatidão da vida,
a persuasão da morte.
Nas vísceras do pranto
a denuncia do que não sabemos.
Minha vida só reconhece
o matraquear das duvidas
e sua rumorosa oficina de desacertos.
Pastores avançam pelas praças
erguendo templos, passando as burras
com a mesma voracidade dos vermes
com a trágica energia
dos sucos gástricos
excrementando
a última refeição.
Nem por isso a vida se torna melhor,
nem por isso os homens se desanimalizam,
nem por isso evitamos Columbine ou Carandiru
porque essa fé não beatifica,
senão bestifica e aliena
Porque cevada no vazio
na falsa panaceia
que tropeça na falácia,
41

Chicos
que trapaça na audácia
de um deus onisciente e autoritário,
mas duvidoso
e impotente.
E a consciência esquelética,
esse ventre povoado de besouros
na pele do homem em sua solidão vertical,
sucumbe às neves do Kilimanjaro
e arde
como o sol nas feridas.
42

Luiz Ruffato
Chicos
Nasceu em Cataguases MG, reside em
São Paulo SP. Entre tantas obras de sua autoria
destacam-se: Eles eram muitos cavalos,
de 2001, ganhou o Troféu APCA oferecido
pela Associação Paulista de Críticos de Arte e
o Prêmio Machado de Assis da Fundação
Biblioteca Nacional. Esse livro o tornou
um escritor reconhecido no país. Em 2011
concluiu o projeto Inferno Provisório, com a
publicação do romance Domingos Sem Deus,
iniciado com Mamma, son tanto Felice em
2005, composto por cinco livros sobre o operariado
brasileiro.
O verão tardio
Marcim Fonseca... Vou procurar o Marcim Fonseca!
Será que lembra de mim? Nunca imaginei
o Marcim Fonseca envolvido com política.
Estivemos na casa dele uma vez por causa do
trabalho sobre a Revolução Francesa pedido
pela Malu. Marcim morava na Vila Minalda. O
pai tecelão, o irmão mais velho tecelão, a irmã
tecelã. A mãe, baixinha, tímida, óculos fundode-garrafa,
olhos tristíssimos, nos recebeu com
uma jarra de refresco de framboesa com pedras
de gelo, igual à ilustração que aparecia
nos pacotinhos de Q-Suco, e uma cestinha de
bambu, coberta por um pano de prato com
duas galinhas bordadas, cheia de bolinhos-dechuva.
Marcim mostrava-se visivelmente incomodado.
Com a pequenez da sala, com os rasgos
na napa do sofá, com os retratos empoeirados
na parede, com a folha de plástico colorido
cobrindo a tela da televisão, com o descaramento
dos dois gatos que se esfregavam nas
nossas pernas miando, com a música alta que
reboava do rádio da casa vizinha, com a irmã
caçula que desfilava suas coxas aos nossos
olhos lascivos, com a gulodice com que o Graciano
e eu atacamos os bolinhos-de-chuva e o
quissuco. Durante as pouco mais de duas horas,
Marcim manteve-se emburrado, impaciente
para que terminássemos logo, desgostoso
por ter consentido em nos receber naquele correio
de casas geminadas, tão perto do rio que,
da poltrona onde estava sentado, eu conseguia
ver através da janela as águas mansas correndo
além das goiabeiras raquíticas do quintalzinho,
numa das quais, amarrado, um vira-lata amarelo-encardido
balançava o rabo e as orelhas,
jururu, espantando as moscas. Não pusemos
mais os pés lá. Nossos encontros passaram a
ocorrer ou na biblioteca do colégio ou na minha
casa — na do Graciano, nunca, devia ter
vergonha de nós, o pai dele dono de um posto
de gasolina. A mãe estimava o Marcim, mas
ela não desagradava de ninguém. O pai, no entanto,
turrão, falava que o Marcim tinha olhos
manhosos — e talvez, mais que todos, fosse
ele o sensato. Quem pensei que pudesse se
interessar por política era o Cesinha. Cesinha
tinha sido colega da Lígia, um ano a mais que
eu. Estava no terceiro científico quando uniu
ao Aladim, professor de química, para editar
um jornalzinho. Aladim era apelido, todos
chamavam ele assim porque usava truques
de mágica para ensinar a matéria. Simpático,
43

Chicos
cabelos pretos encaracolados caídos nos ombros,
contava piadas engraçadas, tocava guitarra
no The Revolution Band, conjunto que
imitava os Beatles, provocava suspiros no mulherio,
embora muitos alegassem que ele era
veado. O professor Aladim, Cesinha e mais
dois ou três alunos espalharam cartolinas coloridas
no colégio anunciando, em breve, a chegada
de O Intrépido. Numa manhã de agosto,
logo depois das férias, eles se posicionaram no
portão de entrada para distribuir o jornalzinho,
papel-ofício datilografado em estêncil e
rodado em mimeógrafo a álcool. Mal começaram
a entregar os exemplares, surgiram o Zé
Leal e o Zé Adão, bedéis cupinchas do professor
Carvalho Sá, que com truculência confiscaram
O Intrépido e tacaram fogo ali mesmo,
causando um princípio de tumulto, logo debelado.
Disseram que o jornal pregava o naturismo,
o vegetarianismo, a legalização da maconha
e o amor livre, o que já seria motivo suficiente
para despertar a fúria do professor Carvalho
Sá — mas a gota d’água teria sido uma
charge, feita pelo Cesinha, na qual o professor
aparecia, cabeça enorme em corpo diminuto,
sentado na beira da cama, apenas de cueca, a
cara assustada, com a legenda: Meu deus, onde
eu ‘tava com a cabeça? Naquele dia, o professor
Aladim já não deu aulas e na semana
seguinte o Arruda, professor-substituto, avisou
que ele havia mudado para o Rio de Janeiro,
em busca de novos desafios profissionais.
Não ouvi mais falar do professor Aladim. Cesinha
recebeu suspensão de uma semana e a
mãe dele, a dona Alice, foi vista saindo da sala
do diretor, o professor Guaraciaba dos Reis,
chorando. A vida dela era chorar. Chorava,
chorava, chorava, sem entender por que perseguiam
o seu Vevé, que assim ela chamava o
marido, homem bom, trabalhador, que só queria
o bem das pessoas, como Jesus Cristo, ela
o comparava a Jesus Cristo... Dona Alice não
compreendia porque as pessoas condenavam
seu Venâncio por ser comunista, se ser comunista,
na visão dela, era a mesma coisa que ser
católico, só que sem padre e sem missa. Naquela
época, o marido andava preso na Penitenciária
de Linhares, em Juiz de Fora. Quando
voltou, alguns anos mais tarde, houve peregrinação
à casa deles, três ruas antes da nossa,
porque, apesar de tudo, dona Alice e o seu
Vevé eram queridos da vizinhança. Causou comoção
o estado em que ele reapareceu: magríssimo,
cego de um olho, vários dentes faltando
e tremores nas mãos. Seu Venâncio nunca
mais conseguiu trabalho, passou o pouco
tempo que restava com medo de sair do quarto,
desperto, de todos desconfiado, mijando
sangue e recusando tratamento, como lamentava
a dona Alice quando encontrava a mãe
varrendo o passeio, Uma desgraça, dona Stella,
uma desgraça. O professor Guaraciaba dos
Reis lembrou à dona Alice que, da próxima
vez, se houvesse próxima vez, teria que expulsar
o Cesinha do colégio, Já pensou a tragédia,
dona Stella?!, e ela, desesperada, não bastasse
o seu Vevé, lá longe, preso que nem bicho, e
agora o Júlio César, minha nossa senhora, o
que vai ser deste menino?!
(...)
Em frente ao prédio da Prefeitura, um cachorro
preto, de pelagem lustrosa, abana o rabo. Subo
lentamente a escadaria, penetro no salão.
Um segurança, alto e forte, me intercepta,
“Posso ajudar?”, pergunta, ríspido. Digo,
“Bom dia”, ele se perturba, e, desconcertado,
responde, “Bom dia. O senhor deseja...”, “...
falar com o prefeito”, completo. “O senhor tem
audiência marcada?”. “Não... Sou amigo... Vim
de São Paulo... Só queria dar um oi...”. O segurança
coça a cabeça, me conduz a uma mesa
com dois telefones brancos, caderno escolar e
conjunto de acrílico fosco, porta-canetas e
porta-clipes, “Espere aqui”. Ele atravessa perpendicularmente
o salão e entra numa porta
lateral. De pé, observo os móveis — duas poltronas
puídas, uma mesinha-de-centro, algumas
revistas empilhadas num cesto — e a larga
escada de madeira escura que leva ao segundo
andar, ao Gabinete do Prefeito. Aguardo
paciente, o silêncio só turvado pela gargalhada
feminina que nasce da toca onde o segurança
se meteu. Sem pressa, caminho até a
porta entreaberta, empurro e deparo com um
44

Chicos
cubículo apertado, muito limpo. O segurança e
duas mulheres, uma jovem, outra mais velha,
me olham, espantados. Digo, “Bom dia”, e o
segurança fala, “É esse, Michele”. Michele deve
ter vinte e poucos anos. Muito bonita, cabelos
pretos, lisos, escorridos. “O senhor é
amigo do prefeito?”. Quem pergunta, debochada,
é a mulher baixinha, magra, bermuda,
camiseta sem mangas, sandálias de dedo, fios
de cabelos brancos fugindo da touca higiênica
— com certeza, a dona da risada gostosa.
“Bem”, digo, “conheci ele quando tínhamos
uns dezesseis anos. Depois disso, nos afastamos...”.
“Ah”, ela murmura, como se tivesse
ganhado uma aposta. “O prefeito não recebe
ninguém fora da agenda”, Michele avisa, sisuda.
“Eu falei”, o segurança como que se desculpa
com ela. “O senhor já tomou café?”, a
mais velha pergunta. “Já, acabei de passar naquela
padaria, ali perto da ponte velha”. O segurança
enfia um pedaço de broa de fubá na
boca e engole o resto do café. “Que pena”, a
mulher diz, “Não vai poder comer a broa da
Michele”, conclui, maliciosa, fazendo a colega
corar. O segurança contém o riso. “Então, quer
dizer que o senhor é amigo do prefeito...”, a
mulher mais velha repete. “Ele é um bom prefeito?”,
pergunto. “Ô, meu senhor, somos gente
humilde”, gargalha. O segurança deposita o
copo vazio na pia e se vai. “O senhor é daqui
mesmo?”, ela continua. Michele tem as unhas
pintadas de vermelho, segura a xícara com o
dedo mindinho levantado. “Sou, mas moro há
muitos anos fora, em São Paulo”. “Mas sua família
é daqui...”. “É... a minha irmã, a Rosana,
é diretora de escola... E a minha mãe era costureira...
no Beira-Rio...”. “Ah, fui nascida e criada
no lado de cá do rio. Matadouro, Pampulha,
não sei se conhece”. “Claro que conheço. Gostava
de ir de bicicleta até lá. Era o fim da cidade.
Dali pra frente não havia mais nada...”.
“Michele”, ela diz, “Será que a dona Iara não
arruma um encaixe não?”. “Ih, lá vem a senhora,
dona Ivete! Eu, heim! Não é assim também
não!”. Michele coloca a xícara na pia e sai,
zangada. Dona Ivete cochicha, travessa: “O
prefeito entra pelos fundos. Umas sete, sete e
meia... Fica lá acoitando ele...”. Sorrio em
agradecimento e me despeço. Ela liga o radinho
de pilha, abre a torneira e, cantarolando,
começa a lavar as vasilhas. Aproximo da Michele.
“Será que posso deixar um recado pro
Marcim?”. Ela está arrimada por detrás da mesa.
Sem responder, pega um bloco de papel na
gaveta, uma caneta no conjunto de acrílico,
“Anota aí que eu passo pra dona Iara. Ela que
tem contato com o prefeito. Eu sou só recepcionista”.
Rabisco um bilhete: “Como vai Marcim?
Sou o Peninha, seu amigo de infância,
queria ver se podíamos nos encontrar para dar
um alô. Volto aqui amanhã de novo”. Dobro o
papel duas vezes, devolvo para a Michele. “Se
você passar por ele, fala que o Peninha esteve
aqui. Peninha sou eu. Não é nome não, é apelido,
porque pelo nome mesmo, Oséias, ele não
vai saber quem é. Ao menos, com o apelido...”.
Michele diz, “É, quem sabe”, e atende o telefone,
“Bom dia, Prefeitura de Cataguases!”. Ando
na direção da porta, despeço do segurança,
desço as escadarias. Assim que me vê, o cachorro
preto acerca-se, o rabo abanando. Faço
festas para ele, afago sua cabeça, cruzo a rua.
Este trecho é parte do romance
O verão tardio
lançado pela Companhia das Letras.
45

Chicos
Cunha de Leiradella
Nasceu em Póvoa de Lanhoso, Braga Portugal.
Após residir por mais de 40 anos no Brasil voltou
a morar em Portugal. A sua obra literária
reparte-se por vários géneros, como o teatro,
os contos e o romance. Residiu em Belo Horizonte
(MG) de 1980 a 2003, onde, em 1985,
fundou e presidiu o Sindicato dos Escritores do
Estado de Minas Gerais.
Consequência imprevista de alguém seriado
Ontem, a merda de um dos elevadores
do Acaiaca enguiçou. E bem no meio de dois
andares. Tava todo mundo descendo pra almoçar
e a porra tava mais cheia do que saco de juiz de
futebol. Mas tava tudo joia, descendo legal, sabe
como? Só que, de repente, ó, a porra dá um
tranco e quem diz que mexe? Mexe nada. O
Eduardo, meu xará, é que tava naquele turno.
Gente fina, só de cabineiro daquele carro já tem
pra mais de ano, e já tá habituado. Vira e mexe,
aquela porra tá enguiçando. Mas, mesmo assim,
o xará ficou puto. E eu não tiro a razão dele,
não. Quem que gosta de ser aporrinhado? Mas o
xará até que foi maneiro. Quem que apertou a
emergência? Ninguém tinha apertado a porra da
emergência, aquela merda enguiça à toa, todo
mundo sabe. Só que, quando o xará perguntou,
quem que apertou a emergência?, foi aquela
merda. Logo, logo, todo mundo olhou pra mim.
Toda vez que tem pepino na porra daquele edifício,
é sempre a mesma merda. Todo mundo diz
logo que sou eu. Mas eu sei por quê que nego
fala isso. É porque eu não sou chefe, sou boy.
Se fosse chefe podia era torrar todo mundo que
ninguém falava nada. Que nem o puto do meu
chefe, que fode todo mundo e, ó, todo mundo
lambendo a bunda dele, numa boa, senão já viu,
sifu. Ah, mas eu não tou nem aí, foda-se. Pro
que o filho da puta me paga, não merece nem a
metade do que eu faço. E olha que eu só faço,
porque comigo é ali na chincha, na moral, senão
fazia era o cacete. Por isso, é que fiquei puto
quando o xará me encarou, sabe como? Mas
não adiantou ele encarar, não, que eu também
encarei. E encarei firme. Firme mesmo. Cara
feia, pra mim, sempre foi cu de mico. E, além
do mais, desta vez, eu não tava nem perto da
porra do painel. Por isso, encarei firme, até que
ele se mancou e deixou eu. Cara, se tem porra
que me torra é nego vir pra cima de mim sem
moral. Torra mesmo. E o xará sabe disso. E tanto
sabe, que se virou pro outro lado e, ó, não era
nem mais com ele, só mexe que mexe na porra
dos botões e o pessoal, olha que olha, se cagando.
Mas a porra não desenguiçava, nem por um
cacete, e, aí, uma dona gordona, com um par de
mamas maior do que a bunda da Marilene, se
cagou. Não vai andar, não, moço? Tava bem na
minha frente e o suor escorria no rego dos mamões,
que nem quando a Marilene me pede pra
46

Chicos
mijar na bunda dela, sabe como? E a gordona
se cagando, e aqueles mamões ali, treme que
treme, bem na minha frente. Cara, vou te contar,
fiquei dum jeito, doidão mesmo, sabe como? E a
gordona, ó, só naquela de tremedeira. Moço,
moço. Mas o xará, não era nem com ele. Larga
de apertar a merda dos botões e encosta na porra
do painel. É. Enguiçou mesmo. E a gordona
treme que treme. E agora, moço? A voz tremia
igual às mamas e eu já tava que tava. Sou vidrado
em mamas, daquelas grandes, que a gente
aperta e sobra tudo, sabe como? Marilene fica
puta, não tem mesmo. Mas o que salva, é que
ela gosta de ser comida daquele jeito e, aí, sabe
como é que é, a bunda salva a pátria. Mas, aí, a
gordona dana de mexer e as mamas, já viu, naquela
de mexe que mexe, cola firme no meu
braço. Cara, foi a conta. O pau ficou daquele
jeito e eu ali, sabe como? A porra é que todo
mundo tava vendo e, aí, sabe como é que é, eu
tive que manerar. Mas a gordona tava que tava.
Moço, moço, pelo amor de Deus. Cagava de
medo e o meu braço, ó, cada vez mais metido
naquele rego. Cara, que bunda de Marilene, que
nada. Mil vezes aquelas mamas, feito que nem
geleia, puta que pariu. E, aí, não deu mais pra
manerar. Deixei o pau rolar e dei uma geral. Todo
mundo enfiado, que nem bacana flagrado
chupando pau de michê dentro do carro. E tinha
um do outro lado, já mais pra lá do que pra cá,
gravatinha daquelas, sabe como? Daqueles que
bota moral até na mãe, mas na hora do vamos
ver, adora é cacetão. Conheço o jeitão desse gado,
cara. Por isso que falo. E o coisinha, pra lá
de machão, não é que vai e mete os peitos, o
merdinha? O senhor não pode verificar o defeito,
não? Cara, o xará pulou feito pipoca. O defeito?
Aí, o vaselina, não teve jeito, derreteu.
Será que não haveria um jeitinho... Mas o xará
não deu nem bola. Mas que jeito? Não tá vendo
que o jeito é abrir a porta, pô? Aí, cara, a gordona
danou-se. Joga o corpão todo pra cima de
mim e abre as pernas, e, ó, foi aquele barulhão.
Mas peidão mesmo, cara, que saiu até zoando.
Moço, pelo amor de Deus, abre logo. Aí, cara, o
xará, não teve como. Engrossou mesmo. Abre
como, dona? Não tá vendo que esta merda enguiçou,
não? E vê se toma jeito, viu?, que isto
aqui não é privada, não. Dava até pena, meu
irmão. A gordona enfiou e eu, mas quê que eu
podia fazer, hem? Só aproveitar, é ou não é?
Lasco o pau no coxame e as mãos por baixo do
braçal, e mandei ver, foda-se. Mas, aí, o xará
melou tudo. Olha aí, gente. O jeito, agora, é esperar
os bombeiros, viu? Aquela porra tinha ventilador,
mas o fedor do peidão, vou te contar,
fodia tudo. E o pessoal suava, que suava, melecado
feito que nem porra. Mas eu tava na minha
e fiquei, sabe como? Mandando ver nas mamas
da gordona, me esbaldando. Mas aí, uma moça
magrinha, que eu conhecia lá do meu andar, resolveu
dar uma de gostosa. E como é que chama
os bombeiros? Cara, não teve jeito, o xará descabelou.
Descabelou mesmo. Como é que chama?
Ora, dona, chamando, qual que é? Cara, a
magrinha era só osso, mas era carne de pescoço,
sabe como? E quem que vai chamar? Você? Aí,
cara, o xará nadou de peito. Qual que é, dona?
Tá me estranhando, é? Quem que vai chamar é a
portaria. Ou tá pensando que isto nunca aconteceu?
Nós tamo no Brasil, dona, não tamo... Se
fosse eu, sabe o quê que eu falava? Nós tamo é
na puta que a pariu, viu, dona? Mas o xará, vai
ver, precisa daquela porra, e já viu, deixou pra
lá. E foi aí que a D. Dores resolveu entrar na
dança. A D. Dores é a secretária do meu chefe,
conheço ela, ó, pior do que tricha malcomida.
Mesmo quando pegaram ela chupando o pau do
chefe, lá no gabinete dele, nem aí ela tremeu.
Diz que botou a pica dele na braguilha, como se
não fosse nem com ela, e botou todo mundo pra
rodar. Numa boa. D. Dores é foda, cara. Se ti-
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Chicos
vesse pica seria macho, isso eu garanto, porque
culhão, cara, ela tem mesmo, viu? E, vou te contar,
quando ela olhou pro xará, cara, ela já tava
era bufando. O senhor veja como fala. Aqui não
tem gente da sua laia, não. Ah, mas o xará matou
no peito. Matou mesmo, cara. Ah, D. Dores,
não enche, tá? Não enche, não, que senão... Cara,
do jeito que o xará olhou a pirua, tenho certeza
que tava lembrando direitinho ela chupando
o pau do chefe. Ah, tava. Todo mundo no Acaiaca
sabia da porra da chupada, cara. E teve gente
bateu punheta, ó... Até eu. E foi aí, cara, que
um bostinha, cabelinho daquele jeito e voz fininha,
sabe como? Foi aí que o putinha deu pra
dar chilique, vê se pode. Este elevador é sempre
assim, é? Aí, cara, o xará pulou a cerca. Às vezes,
cai no poço. Por quê? Mas o merdinha não
medrou, não. Encarou, cara. Perguntei com educação,
viu? Aí, não deu. Até o xará teve que rir.
Fica frio, cara. Desmunheca não, tá? Mas o merdinha
tava que tava e mandou ver. Tava só perguntando,
eu, hem? Falta de educação. Aí, cara,
não teve jeito. O xará se queimou mesmo. E eu
tava só respondendo, falou? Se manca. Se manca,
vai. Cara, o xará engrossou tanto, que até a
gordona se mancou. Não sei se eu tava pegando
firme demais na mamoada ou se o pau tava machucando,
sei lá, mas ela me olhou dum jeito,
cara, que eu até pensei que ela ia era botar a
boca no trombone. E fiquei na minha, sabe como?
Se a gordona armasse berreiro ia ser aquela
merda. Ah, ia. Ia mesmo, cara. Mas sabe o quê
que a filha da puta faz? Só me encara e continua
firmando a bunda no meu pau, vê se pode. E, aí,
cara, aí eu liberei geral e deixei ela se esbaldar.
E a filha da puta sabia como, sabe como? Pra
não dar bandeira fingiu até que deu chilique.
Moço, moço. Cara, eu não sabia nem se apertava
ou se enfiava, e nem sei se o xará matou a
jogada, tá entendendo? Mas que ele foi cem por
cento, isso foi. Calma, dona. Calma, que dá. E
vai que pisca pra mim, o filho da puta. E foi aí,
meu irmão, que eu percebi que ele tava na minha,
deu pra entender? Mas até estranhei. E estranhei,
porque teve um tempo aí que a gente
não se cruzou lá muito, não, sabe? Não foi por
nada, não, mas eu bem que desconfiei que o filho
da puta tava querendo era comer a Marilene.
Mas manerou e coisa e tal, a Marilene me dizendo
que eu tava era vendo chifre de boi em cabeça
de cavalo, e o caso esfriou. E, de lá pra cá, a
gente se respeita. A Marilene, cada dia, mais
grudada e eu levando, sabe como? Por isso, estranhei
aquela piscada do xará, tá entendendo?
Mas como ele piscou e virou pro outro lado, deixei
pra lá. O meu negócio não era esquentar à
toa, não, era a gordona, sabe como? E deixei ela
se esbaldar. E foi aí, cara, que a D. Dores pensou
que ainda tava no gabinete do chefe, vê se
pode. Este elevador não tem telefone, não? Cara,
eu só queria que tu visse o xará. Mais puto
do que um puto, tá entendendo? Claro que tem.
Só que não funciona. Ou a senhora não sabe,
hem? Mas a pirua, cadê que a pirua se calou?
Calou nada. Mas isso é um absurdo. Cara, aí,
danou tudo. O xará botou pra foder mesmo, sabe
como? A senhora sabe o quê que é um absurdo,
D. Dores? Olha que eu sei, e muita gente
também sabe, tá bom? Cara, naquela hora, fissurei
na porra do xará. Fissurei mesmo. Se tivesse
filmado a porra da chupada, dava até uma cópia
pra ele. Dava mesmo. O cara merecia, cara. Enfrentar
um trem feito que nem a D. Dores não é
mole, não. É troço paca. Mas que ela também já
tava, ó... Depois das catucadas do xará e do calorão
que fazia naquela porra, não era mais
aquela, não. Já tava muito mais pra boi ladrão
do que pra onça, sabe como? As pelancas borradas
que nem cocô e a tal da piruca que parecia
até pentelho de cachorro. Mas não era problema
48

Chicos
meu, e, aí, larguei da pirua e mandei ver foi na
gordona. Cara, vou te contar. A bunduda tava
que tava. Bufa que bufa e a bunda lasca que lasca
no meu pau. Cara, mais um sei lá o quê e eu,
ó, fodia era a cueca. Não dava mais nem pra parar,
sabe como? E tou eu no quase, quase, e não
é que a filha da puta abre um berreiro do caralho
e vai de tapa na cara dum coitado, que tava
do lado dela, e fode tudo? Cara, tu conhece
aquela estória do tal do elefante que comeu a
formiguinha, troço doido pra caralho? Pois é. A
gordona armou uma zorra que nem a porra da
formiguinha, nunca vi. E foi aquela confusão,
cara. Pisão, cotovelada, o caralho, sabe como? E
o berreiro? Cara, só a gordona parecia que tava
era gozando no cu e no caralho, puta que pariu.
E, aí, não teve jeito. O xará teve que sair na moral
mesmo. Senão virava zorra, sabe como? Porra,
dona. Vê se cala a boca, puta merda. O xará,
vou te contar, tava pior do que cabaço no cacete.
E tava certo. Na hora da cobra fumar quem
se fode é quem dá fogo. Na hora de D. Dores
chupar o pau do chefe quem se fodeu foi D. Ló.
E olha que D. Ló, coitada, já não via pica, ó, só
a minha já fazia mais de ano. E tu sabe quem
que fodeu ela? Seu Pedro, um escroto dum viado,
peixinho da pirua, que falou que foi ela que
inventou. Inventou nada, cara. Todo mundo viu
foi a porra da chupada. Meu irmão, diz que
Deus é grande e é mesmo, sabe como? O filho
da puta tava ali na minha frente e tava, ó, fodidão
mesmo. Que nem cu depois de peido, sabe
como? Mas como tava do lado da filha da puta,
deu pra dar uma de machão, vê se pode. O senhor
tem que abrir essa porta. Tem senhoras
aqui dentro. Cara, o xará encara o puto de um
jeito, que eu até pensei que fosse matar ele, puta
merda. E por quê que tu não vem abrir, hem,
seu viado? Diz que, eu nunca vi, mas a Marilene
é que diz que Seu Pedro andou chupando o xará,
troço rapidinho, entra no banheiro, sai do
banheiro, sabe como? E diz que ele não pagou e
o xará ficou puto, e pegou ele. E diz que deu
até, ó. Mas como o puto tava ali escorado na
pirua, aí pensou que era hora de tirar a diferença,
sabe como? Mas sifu, cara. Sifu. Sifu mesmo.
Mas o mais gozado não foi só isso, não. O
mais gozado foi aquele gravatinha, lembra dele?
Aquele que perguntou pro xará se o xará não
tinha jeito de dar um jeito, lembra, e o xará pulou
em cima? Agora, vê se pode, o xará puto
com o escroto do viado e vem o porra do gravatinha
e mete bronca. Vê se pode, cara. Mais
educação, viu? Não tá vendo que tem senhoras
aqui dentro, não? Cara, o merdinha sapateava e
ciscava que só vendo, vai ver, assim, ó, com o
escroto do viado, comida dele, só pode, e o xará
tá que tá, só olhando, sabe como? Aí, cara, o
merdinha, vai ver, pensando que tá escorado no
escroto, estufa os peitos e manda ver. O senhor
sabe com quem está falando? Assim mesmo,
cara, o senhor sabe com quem está falando? Cara,
tu tinha que tá lá só pra ver. O xará passa a
mão no colarinho do puto e, ó, não quer nem
saber. Tou falando com um viado, e aí? Cara, tu
tinha que tá lá mesmo, sabe? O merdinha dá
uma de peitudo e vai pra cima do xará, mas não
deu nem prá saída. Foi a mão do xará encostar
nele e o porrinha cafunga que cafunga, que nem
eu quando arrumo uma legal, sabe como? Cara,
taí, gostei do xará. Todo mundo só querendo
pisar firme e o cara, ó, segurando as pontas numa
boa, só na moral mesmo. Era a gordona, era
a pirua, era o escroto, era o gravatinha, todo
mundo ali calado, ó, que nem cu de surubim.
Mas, aí, o putinha, aquele que tinha dado chilique,
lembra dele? Aquele do cabelinho daquele
jeito, que tinha perguntado se aquela porra era
sempre assim, sei lá o quê, e o xará mandou ele
se mancar, lembra? Cara, que trem esquisito que
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Chicos
deu nele, puta que pariu. Sem mais nem menos,
mete os pés na parede e empurra todo mundo, e
pega de berrar que nem puta em camburão. Me
deixa. Me deixa. Me larga, que eu abro... Abriu,
porra nenhuma. Desmilinguiu foi na hora. E, aí,
cara, foi que zoneou mesmo, puta que pariu. Era
grito, era empurrão, era pernada, ai, meus Deus,
aperta, não, calma, gente, quê que é isso, empurra,
não, vai se foder, o caralho, sabe como? E
eu só rindo. A gordona tava que parecia de pedra,
dura mesmo, e a pirua, cara, essa tu precisava
era de ver. Se o chefe tivesse ali, duvido que
deixasse ela chupar o pau dele. Duvido. Duvidêódó.
A filha da puta fodidona e eu só rindo,
sabe como? Aí, sua vaca. Chupa aqui, sua puta.
Ou tu pensa que só chefe é que tem pica, hem?
Mas não deu nem pra levantar a merda do cacete.
Quando eu tava vai que vai, não é que a porra
do gravatinha se escora em duas moças e
manda ver no colo delas? Cara, eu não sei se tu
já viu um porra vomitar na tua frente. Cara, é do
caralho. Um nojo mesmo. Mas, aí, cara, quando
as moças bota a boca no trombone, cara, nem te
conto. Liberou geral e foi aquela zoneada. Era
outra vez grito, era empurrão, era pernada, era o
cacete, sabe como? E o pior foi a gordona. Mete
os pés em todo mundo e, ó, não sei nem se
foi o vestido que rasgou ou que porra que ela
fez, as mamas fica tudo cá de fora. Aí, cara, aí
não teve nem jeito. Puxo a mamoada pra mim e
não tou nem aí. Quem quisesse que se fodesse,
sabe como? E foi do caralho, cara. Quando a
filha da puta bota aquela mamoada toda na minha
cara, cara, nem te conto. Foi a maior gozada
que eu já dei na minha vida. Sinceramente. Que
bunda de Marilene, que nada, cara. Aquela peitaria
não tem outra. Mas sabe o quê que aconteceu,
ainda eu tava mamando na gordona? Isso
aí, cara. Isso aí. A chupadora de chefe parte pra
cima do xará e quer meter a mão na cara dele,
vê se pode. Cara, foi a conta. O xará segura a
filha da puta e a filha da puta berra, e não é que
o escroto do viado de Seu Pedro quer dar outra
de machão? Larga a D. Dores, cafajeste. Aí, cara,
fodeu tudo. Fodeu mesmo. O xará manda o
puto pra puta que o pariu e mete a mão nos cornos
dele, e joga a pirua pra cima da gordona.
Óqui, gente. Ou todo mundo se manca, ou esta
merda vai pro poço. Cara, quando o xará falou
aquilo, tu tinha era que ver. Uma lourona que
tava lá do outro lado, daquelas que até santo
quer comer, sabe como?, não sei que dá nela,
ranca a piruca e empurra todo mundo, e, ó, vai
que é mole pra cima do escroto do viado. Para
com isso. Para com isso. Aí, cara, pra mim danou-se.
Ah, já tava de saco cheio, sabe como? E
aí, sabe quê que eu fiz, só pra zonear de vez
aquela porra? Hem? Isso aí. Mando ver mesmo
e, ó, sai que lá vai peido. Sério, cara. Lembra do
peidão da gordona? Foi pinto, cara. E, aí, meu
irmão, aí fodeu tudo. Fodeu mesmo. A porra da
luz apaga e a merda do ventilador vai pro cacete,
e foi aquele fuzuê. Mas aí, cara, nem te conto,
viu? Baixa um troço em mim, cara, que não
tem nem como segurar. Passo as mãos na gordona
e, ó, o berro foi até na casa do cacete. Vai
cair. Cara, foi do caralho. Fim de mundo mesmo,
cara. Nego berrando, nego rezando, nego
chorando, nego, sei lá, se cagando e mijando, do
escambau, cara. E eu, ó, na minha, sem essa de
medo, só rindo. Só esperando baixar a poeira
pra mandar outra zoneada, sabe como? Mas, aí,
cara, fodeu tudo. Cada um é como é e eu sou do
meu jeito, sabe como? Depois da gozada, mulher,
pra mim, é home. Marilene fica puta, mas é
assim que eu sou, quê que eu posso fazer? Gozei,
cabou. Cada um pra seu canto, até o pau
levantar outra vez, sabe como? E eu tava nessa,
cara, e não é que a gordona cisma de aprontar?
Vem pra cima de mim e bota a mão onde não
50

Chicos
deve, e foi aquela merda. Se tem troço que me
torra é filha da puta saliente, sabe como? E ia
meter o pé na bunda da filha da puta e quê que
a filha da puta faz, cara? Se joelha e pega no
meu pau, e, ó, cai de boca em cima dele. Aí,
cara, não deu pra segurar. Eu tava puto, tava
mesmo, mas não deu pra segurar. Quanto mais a
filha da puta mamava, mais eu ria. E era riso,
cara, do caralho. Aí, deixei rolar, sabe como? A
gordona mama que mama e eu só rindo. E quanto
mais eu ria, mais o pessoal se calava, sabe
como? E ri tanto, mas tanto, cara, que o pessoal
todo se calou. E quando o pessoal se calou, aí,
cara, aí eu tava pronto. Prontinho. Peguei os braços
e cresci eles, e abracei todo mundo, sabe
como? A gordona, a pirua, a lourona, o xará,
todo mundo. Todo mundo se borrando e eu
abraçando todo mundo, cara. E quanto mais o
pessoal se borrava, mais os meus braços crescia
e mais eu abraçava todo mundo. E numa boa.
Numa de irmão mesmo, sabe como? Mas, aí,
cara, a gordona larga a minha pica e dá aquele
berro. Ai, meu Deus, que eu vou morrer. Aí, cara,
foi a conta. Fiquei puto. Puto mesmo. Ah, vá
pra porra. Se não quer acabar, não começa, é ou
não é? Cara, cresci o corpo todo e foda-se. E
quanto mais os puto se cagava, mais eu crescia,
sabe como? E cresci tanto, e tão puto, cara, que
o xará mela na minha frente e pede perdão da
Marilene. Cara, nem te conto. Garrei a cabeça
do filho da puta e, ó, cabei a raça dele. Cabei
mesmo. Aí, foi a pirua. Filha da puta, por quê
que tu nunca me chupou, hem, filha da puta? O
escroto, esse, não deu nem pra saída. Cagou tudo
e morreu de boca aberta, como se fosse me
chupar, o escroto do viado. Os outros, foi mais
ou menos. As moças mija nas calcinhas, a lourona
quer me dar e eu não quero, o gravatinha pede
pra rezar não sei o quê, e fui levando, sabe
como? Nem meia hora depois, todo mundo tava
morto. Caladão mesmo, cara. Aí, meu irmão, aí
eu tive que decidir. Ou mandava aquela porra
pro poço, ou me mandava, sabe como? Aí, me
mandei. A Marilene tava me esperando e ela fica
puta quando eu não apareço. Aí, cara, acendi a
luz, liguei o ventilador, e saí. Subi pela escada e
fui à sala do chefe. Cara, foi só o puto olhar pra
mim e, ó, foi aquela tremedeira. Mas eu não tou
nem aí, sabe como? Mando uma porrada nos
cornos do filho da puta e tu sabe o quê que o
puto faz? Joelha na minha frente e quer chupar
o meu pau, vê se pode. Cara, aí, já viu, ganhei o
dia. Mijei na boca do filho da puta e vim embora,
sabe como? Aí, cara, fui à lanchonete do térreo
e mandei vir um bauru e um refresco. Cara,
eu merecia. Eu era mais eu, sabe como?
do livro Fractal em duas línguas
51

José Vecchi de
Carvalho
Chicos
Nasceu em Cataguases, após morar por muito
tempo em Viçosa vive hoje em Paula Candido
todas cidades mineiras. Coautor de A casa da
Rua Alferes e outras crônicas (2006), e autor de
Duas Cruzes (contos 2018).
Incompatibilidade de gênios
Inspirado na música de mesmo
nome de João Bosco e Aldir Blanc
Doutor, não posso admitir uma
coisa dessas. Eu sei que de vez em quando
pego pesado, mas ninguém é de ferro. Ele
passou dos limites. Acha que é um rapazinho
ainda, tirando onda com uma tal de Tininha,
uma piriguete, o senhor sabe, dessas que todo
mundo põe a mão.
A desculpa dele é sempre a mesma. Jogando
sinuca, tomando umas com os amigos pra
relaxar. Mentira, pensa que me engana!
Nunca vi isso, já é um relaxado, não para em
emprego nenhum. Agora fala que tô dando
gelo nele, bobagem, ele é que chega tarde,
bêbado, cai na cama e apaga. Tem vez que
fica no sofá de tão ruim. Fiz de tudo, reza,
benzição, mandinga, tudo que o senhor imagina.
Ele não era assim, não. Sempre foi boa pessoa,
quieto em casa, mas não sei o que deu
na cabeça, de uns tempos pra cá endoidou,
uns amigos esquisitos, sinuca todo dia, uma
bebeção danada, farra e mais farra, nem vê
as crianças direito, quem aguenta?
Além do mais, uma implicância com a minha
mãe, coitada, sozinha no mundo, velhinha,
doente, remédio com hora certa, um monte,
médico e farmácia pra lá e pra cá, não sabe
lê, alguém tem que cuidar. Sou filha, não
posso deixar ela assim. Levei pra casa e aluguei
o barraco dela, sabe como é, uma graninha
a mais, essa carestia! Aí ele pega a falar
que eu não podia fazer isso, não tem
mais liberdade, espaço, pisa duro pela casa,
grita, as crianças choram. Passa pela geladei-
52

Chicos
ra, pega minhas economias debaixo do
pinguim, uns trocados, e sai resmungando.
Aí, doutor, só tarde da noite, daquele jeito.
Se falo, tem briga, manda eu calar a boca.
Joga na minha cara um monte de bobagens,
inventa até amante pra mim, vê se
pode, eu, uma bobona. Ele fala da pobre
da minha mãe, tudo culpa dela. Agora embirrou,
disse que eu tenho que escolher: ele
ou ela. O que faço, doutor? Acho que vou
largar mesmo, mas aí, como fico? Preciso
de ajuda. Vou ter pensão? E as crianças?
Morrer de fome? Me diz, doutor. Crescer
sem pai, ouvir zoeira de colegas na escola
já é ruim, mas vá lá, dá-se um jeito, e a
gente acaba acostumando com tudo, né? O
que não posso fazer é deixar minha mãe,
doutor. Eu me viro, dou um jeito, mas ela
tá pior que uma criança, depende de mim
pra tudo.
Agora, se ele tá querendo liberdade, tem
que assumir a obrigação. Três filhos, doutor,
ele pensa que é fácil, que é só pôr no
mundo. E a comida? E a roupa? E as contas
todo mês? Os três na escola, material, uniforme.
Vê aí, doutor, não dá mole pra ele,
não. Liberdade? Espaço? Tudo bem, paga
por isso. Paga e some da minha frente! Até
levar um chute da outra e se arrepender um
dia, se Deus quiser!
53

José Antonio
Pereira
Chicos
Nasceu em Cataguases MG, é coautor de A
casa da Rua Alferes e outras crônicas (2006) e
autor de Fantasias de Meia Pataca (2013).
Desmemórias
– A pior dor meu filho? A pior dor...
Respondeu minha avó e engasgou no silêncio.
Um silêncio de banzo que redemoinha
como vento fraco pela casa, ela raspou a memória
em busca de uma resposta por lá perdida.
E seguiu, apesar do ar distante, me acalentando
em seu colo após curar mais uma
ferida aberta no meu corpo moleque. Dor
curada, beijei sua face e disparei casa afora
rumo à rua. Nem escutei a voz embargada
da avó, só os fiapos de sua fala. – É a dor
do... Mas as dores... são as piores.
O tempo passou eu nunca entendi direito as
dores da avó. Aliás, nunca parei sequer para
pensar em suas dores. Eram dores da velhice,
imaginava na pressa de moleque e no desinteresse
pelas coisas dos adultos. Cresci, corri
mundo, conheci gente e apanhei de todo
mundo, novas feridas que nem minha avó
podia curar.
É começo de noite, chega a notícia de que a
avó está muito doente. – Vou passar o dia de
amanhã lá na minha avó. – Não é nada, é
exagero da sua irmã. Toda vez que ela liga é
pra dizer que alguém está muito ruim. –
Mulher! Ela não está bem. E faz anos que
não a vejo. – Vai estrupício, vai chorar no
colo da vovó e me largar aqui sozinha. Depois
não reclama não! Mesmo contrariando
a mulher, parto. Na rodoviária, embarco, não
conheço nenhum dos passageiros; melhor
assim. Depois do clima ruim que ficou em
casa, eu não estou a fim de muita conversa.
Muita não, eu não estou a fim de papo furado
nenhum, com ninguém.
O ônibus roda pela estrada, lá fora, as silhuetas
arredondadas dos morros, não escondem
o amiudado das estrelas. Uma brilha, é Aldebarã.
Como um anjo da guarda ela me acompanha.
Eu sempre a procuro aonde quer que
eu vá. É a minha estrela da vida inteira. Lembro
da primeira vez que fui ao Planetário Velho.
Um orientador mostrou Aldebarã enquanto
dizia, – É a principal e mais brilhante
estrela da constelação de Touro. Seu nome
vem do árabe e significa A Seguidora. Me
apaixonei por aquela estrela. Por ela voltei
várias vezes ao planetário.
O pensamento mira a avó. Resisto. Não quero
pensar nela doente, nestas horas só coisa
ruim costuma varrer minha cabeça. Não tem
jeito, o pensamento teima. E a infinidade de
vezes que ela acudia minhas dores de moleque
e eu ainda choroso cheio de medo de
todas as dores perguntava, – Vó qual é a pior
dor? Nunca prestei muita atenção ao que
54

Chicos
ela falava. Mas ficava olhando sua face preta
já com os vincos da idade, a testa em que as
rugas mudavam com seus humores e seus
rancores, se é que os tinha. Seus olhos sempre
brilhando de ternura, as vezes brilhavam
úmidos e nos silêncios engasgados minava
uma gota que corria pela face. Eu nada entendia
mas achava nestas horas que ela parecia
Nossa Senhora Aparecida, santa de sua
devoção. Mais tarde, fui a Aparecida do
Norte e me decepcionei. A imagem era tão
pequena e frágil, ao contrário da minha avó
que era a minha fortaleza.
Olho pela janela e lá está Aldebarã, algo
oprime meu peito, respiro fundo. Começo a
me indagar sobre a história da minha avó.
Não sei nada. Só sei que ela nasceu numa
fazenda Rio Pomba abaixo depois da Ponte
do Sabiá. Ninguém estranhava, nunca perguntavam
nada. A família, ao contrário, vivia
o tempo todo indagando, repetindo exaustivamente
sobre os bisavôs e os avôs do meu
avô. Falavam de tudo. A fuga da pobreza em
Beira, no Portugal. Cansara de ouvir sobre o
desembarque do avô do meu avô em algum
ponto da estrada do Sinimbu, com o meu
avô no colo de sua avó.
Não conheci meu avô, morreu antes do meu
nascimento. Sempre foi assunto constante
das conversas familiares. Mas da minha
avó... nada. Acho o que incomoda o peito é
isto. A mulher que cuidou de todas as minhas
dores não tem passado para mim. Putaquepariu
sei tudo sobre Aldebarã, quase tudo
sobre meu avô, mas não sei porra nenhuma
sobre a minha avó. Da avó de minha avó
então? Não sei nem o nome.
Chego em Cataguases. A caminho da casa
de minha irmã, um conhecido de minha avó
me aborda e para meu espanto, dá-me os
pêsames pela morte da minha avó. Enfureço
comigo mesmo, anos sem uma protocolar
visita a minha avó. Apesar de acostumada a
sempre ser deixada de lado, uma visita, mesmo
que breve, com certeza a deixaria feliz.
Minha irmã está na porta de casa, abraça-me
e assim entramos casa adentro. Casa de
meus pais, onde nasci e sempre morou minha
avó. – Te telefonei, mas sua mulher disse
que você já tinha saído de Juiz de Fora.
Com a voz embargada, – Ela morreu duas
horas depois do jantar. Ali naquela velha cadeira
onde tantas vezes nos sentou no colo.
Estou entalado, não consigo falar. Depois de
um tempo abraçado a minha irmã que chora
por mim e por ela. Consigo balbuciar, – E o
velório? – O enterro é as oito horas da manhã.
O choro retorna, respira ofegante e
continua. – Ela sempre dizia que queria ser
enterrada às primeiras horas da manhã. Num
tom de voz mais firme, ela completava seu
desejo. É muita maldade carregar caixão no
sol desta cidade calorenta. Lembro da avó
repetindo este seu desejo toda vez que morria
alguém. E terminava rindo com gosto.
Após as orações da Irmandade a que pertencia
lá na igreja do Rosário, baixado o caixão
todos se afastam. Já decidira pegar o ônibus
de volta a Juiz de Fora num ponto ali perto
do Cemitério. Todos já se foram, fico ali sozinho
meio sem entender a morte. Para minha
avó não era um ponto final. Ela volta
aos meus pensamentos e só agora começo a
perceber o que havia nas suas frases incompletas
pela minha desatenção. E sua voz soa
mansa no meio da minha cabeça. – A pior
dor meu filho? Sabe a dor de quem perdeu
um braço, aquela dor da mão que não existe
mais mas teima em doer? A dor que rói minhas
entranhas é a dor de não lembrar dos
meus antepassados, de não saber de onde
vieram. Do que e como falavam. Esta é a
pior das dores meu filho, a dor da desmemória.
Sinto um súbito ardor febril e ainda ali, junto
a cova de minha avó, começo a sentir suas
dores. As dores da desmemória.
55

Chicos
Andressa Barichello
Nasceu em São Paulo - SP, atualmente mora
em Portugal. É autora do livro Crônicas do Cotidiano
e outras mais (Scortecci, 2014). É cofundadora
do projeto fotoverbe-se.com.
Primeira hora
Hoje pela primeira vez peguei um supermercado
abrindo. Só conhecia os mercados
na hortifrúti imprópria das segundas-feiras e
nas faltas típicas dos sábados pós-almoço. Poderia
ser sete da noite lá fora, numa estranha
semelhança entre o que finda e o que principia.
Do frescor e abundância supostos, apenas
a intensidade clara das lâmpadas de halogênio,
iguais a sempre, como todo resto, mas
potenciadas pelos olhos àquela hora ainda
despreparados para tanto dia.
Mas se não vi o que procurei nos produtos,
talvez tenha testemunhado qualquer outra coisa
rara em lugar do veludo dos pêssegos e da
firmeza dos aspargos: a aparição da mulher ao
final do corredor da perfumaria. Nem santa
nem fantasma, surpresa – de uma para outra,
flagrante assemelhado ao que se faz aos corpos
despidos quando dentro dos quartos fazse
uma muda de roupa a portas entreabertas.
Vi a mulher com as pálpebras entreabertas,
os dedos das mãos afastados para envolver
melhor o cilindro, o dedo indicador a pressionar
a ponta à espera do jato, no peito a logo
do supermercado. Um flagrante assemelhado
ao que se faz aos corpos despidos quando
dentro dos quartos... Quando os cabelos voaram,
ela virou o rosto e olhou para mim. Depois
devolveu o laquê à prateleira.
Quando passei rente, ela escolheu um hidratante
de mãos. Agitou, apertou, e esfregou
a palma no dorso e o dorso na palma e a palma
no dorso até que o rastro sumisse. Por entre
as latas de conserva, buraco de fechadura,
vi quando tirou da prateleira o desodorante
roll-on.
Fugi para o corredor das águas à procura
de lacres.
Ainda vou comprar um desodorante usado.
Ainda vou comprar um perfume aberto. Coisas
que não virão cheias nem completas. Nunca
até a tampa. Já mordido, já lambido. E a
ideia de posse como única garantia de exclusividade.
Uma mulher a deslizar pela esteira tudo
que, antes, já passou pelo seu corpo. Sem fazer
diferença entre mais ou menos eficaz, em
desatenção ao preço, em prol da experimentação
ou da possibilidade de fazer com que seu
corpo por vezes invisível passe por outros corpos.
Trocamos apenas silêncios. Guardei o troco
sem conferir.
Hoje pela primeira vez peguei um supermercado
abrindo. À primeira hora do dia um
resto de luxúria se dissolve junto à madrugada.
56

Chicos
Emerson Teixeira
Cardoso
Nasceu em Cataguases MG, é autor de Símiles
(2001) poesia, coautor de A casa da Rua
Alferes e outras crônicas (2006). Traduziu O
retorno do nativo de Thomas Herdy. Sempre
ativo em publicações literárias. Iniciou-se em
Estilete (1967), mimeografado, editor/fundador
do Delirium Tremens (1983) e Trem Azul (1997).
Moram todos na Linha
Por que Zezão masturba os cães?
É que só assim a vizinhança dorme.
Antonio Rachador de Lenha é moço trabalhador;
não cobra por metro de lenha, mas
por prato arrumado. Debaixo do angu tem
carne.
Água fresca de mina tomada em canecão de
lata de doce de figo. Cabelo de franja na
testa que nunca viu pente. Mais forte que
Adão Peitudo a quem já venceu muitas vezes
na queda de braço.
Mas, Antonio só não pode com Dominguim
Tarzan que tira tora de lenha no rio em dias
de enchente grande. Com ele só pode Cincoenta
que já tirou muitos corpos de afogados
no rio.
Moram todos na linha. Gente da hora; Antonio
não larga o machado sempre afiado para
a lida, com lima boa e pedra de esmeril. Zezão
o estima, parceirão de pinga e de pândega.
Boteco os viu pelos lados da Ilha na sextafeira
à noite catando as vendas do Beira Rio.
Você não faz ideia do que é um ensaio de
sábado na quadra da Portela da Vila Leonardo,
desde que o Abelhinha aceitou a diretoria
da escola. Tem o Tertim no surdo, quem
pode com ele? Tem Zé Urubu no cavaquinho,
tem passistas a dar com o pau.
Viva o carnaval de 1966!
E onde estavam os dois?
Antonio Rachador de Lenha não apareceu
por lá. Nem o Zezão deu o ar da graça.
O Abelha deu a falta deles. Os dois mulatos
é quem davam contas de empurrar os carros
alegóricos.
Só ao amanhecer de domingo é que deram
pela maçada. Os dois orelhas-secas se mandaram
pra Leopoldina na manhã de sábado
no ônibus da Viação Lux e depois de noite
toda na esbórnia lá pros lados da Aldeia, se
meteram em briga feia com uns mulatos que
vinham de um baile no Cotubas.
De lá saíram num “cavalo louco” perseguidos
por meia dúzia de troncudos pela BR.
Eram perto de seis horas da matina quando
chegaram na Usina Diesel. De lá atravessaram
o rio Pomba a nado até a margem, no
Areião do Zezinho.
Ouviram longe o apito alto, aflito do trem
misto para Ubá, fazendo horário.
57

Chicos
Raquel Naveira
Raquel Naveira, nasceu em Campo Grande
(MS), formada em Direito e Letras, doutoranda
em Literatura Portuguesa na USP. Escreveu vários
livros, entre eles: Abadia (poemas, editora
Imago,1996) e Casa de tecla (poemas, editora
Escrituras, 1999), indicados ao Prêmio Jabuti de
Poesia.
Conhece-te
Veio lá de Mariana, Minas Gerais, a
revista literária Conhece-te, editada pelo jornalista
Marcelo Pereira Rodrigues. Crônicas,
artigos, pensamentos e reflexões, entrevista,
resenhas, indicações de livros, tudo que é
necessário para fazer, com qualidade, a ponte
entre leitor e obra.
“Conhece-te” nos remete ao aforismo grego,
atribuído ao filósofo Sócrates (469 a. C.
ou 470 a. C.- 399 a. C.), máxima inscrita no
pátio do Templo de Delfos, dedicado à adoração
de Apolo, o deus do Sol. O pensamento
completo seria: “Homem, conhece-te a ti
mesmo, assim conhecerás os deuses.” Ali,
numa das mais influentes e poderosas instituições
da Antiguidade, onde ficava o
“ônfalo” ou umbigo do mundo; onde a sacerdotisa
Pítia proferia seus oráculos, instigava
políticos, iniciava e punha fim a guerras,
determinava a construção das cidades e da
civilização, confirmava-se que o mais importante
na caminhada humana é o autoconhecimento.
Só através dele brilha a centelha do
divino em nós. Conhecendo nossos desconhecimentos,
chegamos ao cultivo das virtudes,
uma espécie de inteligência. Sabedoria e
virtude são inseparáveis.
Sócrates, amante da verdade, profeta, figura
enigmática, pagou um alto preço por suas
ideias: a condenação à morte. Foi obrigado a
beber veneno, a cicuta. Sentindo os efeitos
da peçonha em seu corpo, partiu sereno,
confiante que o justo triunfa dos seus carrascos.
Alegre porque para o lugar onde iria,
poderia fazer perguntas eternamente, pois
era imortal em sua essência.
58

Chicos
O autoconhecimento tem sido assunto preferido
dos poetas em todos os tempos. A sondagem
do próprio “eu”. O espanto e a perplexidade
de sermos desconhecidos para nós
mesmos. Diante da pergunta: “Quem sou
eu ?”, o poeta hesita em responder dando
seu nome, idade, nacionalidade ou profissão.
Ele quer ir além, fazer uma viagem interior,
desfiar suas incertezas e dúvidas. “Eu sou eu
mais a minha circunstância”, afirmou o ensaísta
espanhol Ortega y Gasset (1883-1955).
Sou um ser vário, mutável, que se transforma
como as borboletas, que dança conforme
a música. Sou poeta e a poesia é uma atitude
perante a vida, uma insubmissão, uma
liberdade, um abrir da imaginação, um prazer,
uma aventura, um desejo de plenitude e
beleza. Ser poeta, intensamente, na Terra e
nas nuvens.
Fernando Pessoa (1888-1935), poeta que
inaugurou um novo ciclo na literatura portuguesa,
não se contentou em ser um só e inventou
seus heterônimos: Alberto Caeiro, o
sensacionista; o latinista Ricardo Reis; o angustiado
e moderno Álvaro de Campos e outros.
Dividiu-se para se autoconhecer.
Certa vez, escrevi: “Sou uma fiandeira, /
Aranha tirando de dentro/ A liga que emaranha”.
A imagem da fiandeira que tece, fia,
trama, urde, prepara textos como se fossem
bordados, me define, delineia meu perfil de
Penélope e pacifica a minha espera.
Bem disse Benjamin Franklin (1706-1790)
que “há três coisas extremamente duras: o
aço, o diamante e conhecer-se a si mesmo “.
Mais difícil ainda é a pessoa estar satisfeita
em ser quem é. No poema “Círculo Vicioso”,
Machado de Assis nos apresenta um
vagalume que queria ser estrela, uma estrela
que queria ser a lua, a lua que queria ser o
sol e o sol que gostaria de ser um simples
vagalume. A criação foi feita para louvar a
Deus, para admirar a grandeza do Universo.
O elefante louva sendo um elefante, a formiga
sendo uma formiga, as árvores sendo árvores.
Há, ao mesmo tempo, finitude, fulgor
e potência, em cada célula, em cada átomo,
em cada semente, em cada faísca. Tudo se
move no Amor, entre fagulhas de sol, estrelas
e pirilampos.
Conheço-me quando me debruço sobre a
folha de papel em branco, a face baixa e
oculta, concentrada por dentro como um
candelabro aceso. Conheço-me quando, antenada
em minha arte e ofício, folheio uma
revista que me desafia com seu título:
“Conhece-te”.
59

Antônio Jaime
Chicos
Soares
Nasceu em Cataguases - MG, lá na Chave.
Participou de um dos movimentos culturais
mais ativos dos anos 60 em Cataguases, o CAC.
Depois de morar um longo tempo no Rio de Janeiro,
onde entre outras foi redator de publicidade.
Retornou a Cataguases direto para a Vila.
Poeta e cronista publicou Pedra que não quebra
(crônicas - 2011)
Dinheiro no chão
Numa crônica, Fernando Sabino
disse que voltou de visita àqueles países
prósperos do sudeste da Ásia, impressionado
com a limpeza das ruas. Já nas ruas
do Rio, a impressão foi contrária, até pela
enorme quantidade de moedas no chão,
que ele teve a paciência de recolher: cento
e quarenta, numa só caminhada. Nosso
dinheiro, então, era o cruzado, obra do
governo Sarney, na vã expectativa de conter
uma inflação de três dígitos. Jogava-se
dinheiro fora, literalmente.
Muito antes, como todo menino,
eu sonhava encontrar um tesouro e, um
dia, achei uma nota de cinco cruzeiros em
meio às “folhas secas, caídas de uma man
­gueira” (o trecho entre aspas é do samba
de Nelson Cavaquinho e Guilherme de
Brito). Entreguei-a a meu pai, para pôr na
caixinha onde ele depositava minha
“poupança”. Eu não tinha onde gastar, eis
a questão, sendo da gente mesmo a única
venda do lugar. Só nas festas da igreja
gastava alguma coisa, comprando bombinhas.
Pela mesma época, uma nota de
cem, tinindo de nova, em meio aos dormentes
da estrada de ferro. Aquela, contudo,
tinha dono, que se apresentou. Dificuldade
para localizar o dono teve Carlos
Drummond de Andrade, quando achou
uma bolsa dentro de um ônibus, no Rio.
Guardou vagamente o perfil da passageira
que saltara antes, a quem, por certo, a
bolsa pertencia. Em casa, inventariou 35
miudezas, de clips de prender papel a algum
dinheiro, uma agenda e, como identificação,
só uma carteira de estudante,
sem retrato, em nome de Andréia de Poggia.
Que, por sinal, ninguém conhecia na
faculdade, nem entre os telefones constantes
da agenda.
Pôs anúncio no jornal, apareceram
candidatas, nenhuma, porém, com o perfil
de que o poeta se lembrava. E com o qual
se cruzou, a muito custo, depois de percorrer
ruas, quarteirões, bairros inteiros.
Razão: era nome inventado, e a carteira,
falsa, para pagar meiaentrada, “num cineminha”,
ela disse. Livre do fardo, ele
jurou nunca mais tocar em qualquer objeto
alheio.
60

Chicos
E veio minha vez de achar
dinheiro em ônibus do Rio, no caso, uma
carteira bem gorda. Nem abri e dei para
a trocadora. Pensei que poderia ter sido
“plantada” ali, por algum malandro, a
fim de extorquir um otário. Carteira profissional,
achei a de uma “doméstica”,
que deixei com o porteiro do prédio em
que ela trabalhava, em Copacabana.
Lembro, agora, uma crônica de dona Ruymar
Branco Ribeiro em que contava que
um cataguasense encontrou a carteira de
ninguém menos que Ormeo Junqueira
Botelho, presidente da então Companhia
Força e Luz Cataguazes-Leopoldina.
Dinheiro à farta, que devolveu,
ganhando um emprego naquela empresa,
recompensa que a mim também
não faria mal.
No período natalino do ano 2000,
em meio aos passantes, achei 50 reais
em frente à Cobal, que embolsei no ato,
pois era dinheiro vira-lata, ou seja, vadio
e sem dono. E, no mesmo período, em
2011, outra vez uma carteira cismou de
aparecer no meu caminho, na Vila Domingos
Lopes. Peguei, abri, continha 112
reais. No meio da papelada, o nome do
proprietário e da firma em que trabalha.
Não o encontrei e deixei-a com o motorista,
do qual é ajudante, desejando-lhes
um Feliz Natal.
Pensei que, subitamente privado
de seus haveres, aquele rapaz teria que
fazer vale ou empréstimo, para as compras
de sábado, quiçá, o leite das crianças,
além da trabalheira de tirar nova documentação.
Com meu gesto, evitei as
duas coisas e, de novo, penso que agi
certo.
Não levo o menor jeito para
“apropriação indébita” e, certa vez, uma
alta autoridade judiciária se ofereceu para
me prestar um favor. Antes, vasculhara
meu nome em todos os canais competentes
e, ao constatar minha ficha limpa, ficou
surpreso. Respondi com uma das
máximas de Marco Aurélio, o imperador
romano: “Cumpre ser direito, não desentortado”.
Tudo bem, mas também espero
agir certo quando achar uma capanga
recheada de notas grandes. E papéis
comprometedores, para tornar o achado
ainda mais precioso. Aí, sim, pensarei
duas vezes.
62

Luiz Ruffato
Chicos
Nasceu em Cataguases MG, reside em
São Paulo SP. Entre tantas obras de sua autoria
destacam-se: Eles eram muitos cavalos,
de 2001, ganhou o Troféu APCA oferecido
pela Associação Paulista de Críticos de Arte e
o Prêmio Machado de Assis da Fundação
Biblioteca Nacional. Esse livro o tornou
um escritor reconhecido no país. Em 2011
concluiu o projeto Inferno Provisório, com a
publicação do romance Domingos Sem Deus,
iniciado com Mamma, son tanto Felice em
2005, composto por cinco livros sobre o operariado
brasileiro.
Lendo os Clássicos
Sob o sol de Satã (1926)
Georges Bernanos (1888-1948) - França
Tradução: : Hildegard Feist
Rio de Janeiro: Globo, 1987, 279 páginas
62

Chicos
Romance de tese, o autor defende a
ideia da presença avassaladora do Mal no
mundo e, mais que isso, da extrema inteligência
de Satã, que age justamente onde
ninguém supõe. O padre Donissan, homem
pouco letrado, rude, vive sob proteção
do deão de Campagne, pequena aldeia
perdida no interior da França. As mortificações
a que se submete, a vida simples
baseada na oração, no jejum, no despojamento,
acabam cobrindo-o com o manto
da santidade, sob o qual ele se abriga vencido
pela soberba, um pecado capital.
Após um estranho encontro numa noite de
trevas com alguém que poderia ser o próprio
Diabo travestido em homem, o padre
Donissan esforça-se com impaciência por
salvar da queda uma jovem, Mouchette,
que guarda um terrível segredo, e chega
até mesmo a tentar ressuscitar uma criança
- em ambas as tarefas fracassa de forma
retumbante. Duas personagens secundárias
do romance - Mouchette, uma garota de
16 anos, cruel e voluntariosa, que protagoniza
as 70 páginas iniciais do livro, e Antoine
Saint-Marin, escritor septuagenário,
cínico e descrente, que ocupa os cinco capítulos
finais (32 páginas) - quase chegam
a rivalizar em importância com o padre
Donissan. O ponto negativo do livro é o
caráter retórico que algumas vezes deixa-o
extremamente maçante.
Avaliação: BOM
Entre aspas:
Para muitos tolos vaidosos aos quais a vida decepciona, a família é uma instituição necessária,
pois coloca-lhes à disposição e como que ao alcance da mão um pequeno número de seres frágeis,
que a criatura mais covarde é capaz de amedrontar. Pois a impotência gosta de refletir
sua nulidade no sofrimento alheio". (pág. 22-23)
63

Chicos
Emerson Teixeira
Cardoso
Nasceu em Cataguases MG, é autor de Símiles
(2001) poesia, coautor de A casa da Rua
Alferes e outras crônicas (2006). Traduziu O
retorno do nativo de Thomas Herdy. Sempre
ativo em publicações literárias. Iniciou-se em
Estilete (1967), mimeografado, editor/fundador
do Delirium Tremens (1983) e Trem Azul (1997).
Tecidos & Letras
Surpresas diversas no capítulo
dos esportes, revelações bombásticas nos
bastidores da política. Algumas novidades
no campo das artes.
Fatos que estão ou estiveram na pauta de
discussão, num raio de duzentos metros que
compreende um estirão que principia no baixo
calçadão até ao alto desse espaço comercial
que dá na Praça Rui Barbosa.
Lá estão o bar do Chinês, a sorveteria Sol
e Neve e os dois cinemas agora lamentavelmente
desativados.
O que vem pela tevê, internet
(principalmente) e outras mídias é aqui mesmo
ruminado e digerido cotidianamente no
bom estilo cataguasense (há priscas eras),
desde que o cinematógrafo maureano ainda
grassava na então modorrenta província ou
que os verdes intelectos esperavam o trem
que trazia, (sem demora) as notícias das vanguardas
que vinham das capitais.
Cataguases, em suma, será isto mesmo:
uma cidade aberta, um tanto inchada pelo
excesso de automóveis o que a torna quase
intransitável nos horários de pico, até para
pedestres.
Desde que a imprensa surgiu por aqui depois
da câmara receber em pagamento uma
tipografia do Major Rebeldino José Batista, e
que se inauguraram as primeiras fábricas pôde-se
estabelecer um paralelo entre a sua
vocação fabril e a literatura.
Etimologicamente, texto e têxtil têm a
mesma raiz.
Cataguases é, portanto, mesmo para
aqueles que só a conhecem de oitiva, uma
cidade de tradição cultural.
Quando a cidade era ainda bem pequena
e estes dois movimentos: cinematográfico e
literário aqui floresceram, outras atividades
de valor cultural vieram em seguida.
A partir da década de 40 foram se revelando
em consequência desses valores uma
nova guarnição de artistas que bem souberam
estampar em prosa e verso suas experiências
estéticas.
Valores genuínos que tiveram como
seus próceres o bardo Francisco Marcelo Cabral
e Lina Tâmega Peixoto, cobrindo-lhes
a retaguarda talentos como Celina Ferreira
64

Chicos
e Maria do Carmo Ferreira.
Na década de 60 depois de um curto período
de paralisação dois novos grupos aparecem:
O CAC, que primava pela experimentação e
o movimento concreto também investido dos
mesmos propósitos de renovação. Este por
sua vez mais focado na poesia nova e nas
suas infinitas possibilidades.
O CAC notabilizou-se por suas incursões
no tablado, embora também tivessem suas
investidas na escrita que veiculavam de forma
estranha, nervosa, tempestuosa no Seu
Evolução.
O Totem com estrutura mais evoluída no
aspecto visual preconizava também a sua revolução.
Até a década de 90 os concretistas, com
passagem também pela poesia postal tiveram
um suplemento mensal no Cataguases, o Caderno
C.
Os rapazes do Totem mantem-se ativos
com publicações esporádicas alternando-se
em temas que vão da poesia ao cinema.
O CAC extinguiu-se depois de seus componentes
terminarem sua última proposta,
seu canto do cisne que foi O Anunciador,
filme que saiu todo da cabeça de seu diretor,
Paulo Martins.
Atualmente novos grupos tem surgido e
talvez por isto persista ainda a noção de que
Cataguases é uma cidade culta ou que vá se
perpetuando sua tradição de berço cultural
O poeta Francisco Marcelo Cabral referindo-se
certa vez a esta mística que caracteriza
a cidade disse mais ou menos isto:
“Cataguases exporta poesias que aqui ninguém
lê e tecidos que ninguém veste.”
O que, nos leva a perguntar. De que tecido,
afinal, é Cataguases?
65

Chicos
Lucília Garcez
Lucília Garcez é escritora, Doutora em Linguística
e professora aposentada do Instituto de
Letras da UnB. É autora do romance Outono
Os rios de Ronaldo Cagiano
O poema é um objeto de arte feito
de uma linguagem especial que chama a
atenção do leitor sobre o seu próprio processo
de elaboração. Embora muito se tenha
questionado sua função social, ele é absolutamente
necessário. Resultado de experiência
estética com a palavra, de observação,
de vivências, de sensibilidade e de memória,
ele traz um significativo estranhamento para
a percepção do mundo e para a elaboração
das emoções essenciais. Barthes já disse que
a poesia é a prática da sutileza num mundo
bárbaro. Daí a necessidade de lutar hoje pela
poesia: a poesia deveria fazer parte dos
'Direitos do Homem’; ela não é decadente,
ela é subversiva: subversiva e vital.
Nesse sentido, Ronaldo Cagiano, poeta e
escritor brasileiro que já morou em Brasília
e agora está radicado em Portugal, nos oferece
Os rios de mim, publicado originalmente
na Espanha em 2018 e simultaneamente
no Brasil pela Editora Urutau. Sua larga e
consistente trajetória poética se confirma
nos poemas aqui agrupados.
Se o fazer poético se desdobra em duas vertentes,
confissão individual e comunhão social,
como afirma Octávio Paz, Cagiano
transita entre essas duas veredas entrelaçando
a condensação de suas memórias de infância
e de suas experiências de vida a uma
reflexão que, ao eternizar o efêmero, nos
provoca e nos surpreende.
Vem da memória da infância todo um acervo
de imagens associadas ao velho Rio
Pomba, o rio da sua aldeia, Cataguases:
"Nas águas do velho rio/ navegam barcos da
infância/ que lancei rumo às estrelas. Ah!
como dói saber/ que o menino ainda sobrenada/
na espera infundada /da margem dos
sonhos (Resquícios)". Mas seu percurso na
vida adulta está registrado em versos que de
Cataguases passam por Buenos Aires, Paris,
Roma e São Paulo.
66

Chicos
Assim como os diversos rios servem para
instigar sua imaginação e despertar emoções
desencontradas: Meia Pataca, Tejo, Tibre,
Tietê. A evocação desses rios constitui motivo
para refletir sobre a passagem inexorável
do tempo, sobre a degradação das cidades e
da natureza, sobre a desumanização, sobre a
condição humana em tempos de tanta imprevisibilidade
e perplexidade.
Cagiano transcende a intimidade da memória
individual para alcançar a comunhão com as
angústias dos homens do seu tempo. Assim,
sutis denúncias se deixam revelar: "O chão
sob essas águas/ me afaga/(ou me afoga)/
entre mercúrio, bauxita e miasmas" (Rio do
sono). E o espanto em relação aos absurdos
do mundo contemporâneo também se evidencia:
"O homem apartado ou dividido,/
sisudo e incomunicável/como um carrossel
alucinado/ na confusão de rostos da babélica
metrópole/tenta sobreviver ao contorcionismo
da espécie,/ ilhado entre civilização e
barbárie/( nessa geografia difusa com todos
os fusos do mundo)/ numa época de trânsfugas
certezas/ nesse ir-e-vir desencantado
(Das ruas da pauliceia: domicílios que me
cabem na desvairada rotina da cidade").
Associações sofisticadas
E o que nos eleva o pensamento e nos faz
experimentar um prazer estético, às vezes
um pouco melancólico diante de sua lúcida
visão de mundo, é o extremo apuro de sua
linguagem, que se opõe radicalmente à repetição
mecânica, aos clichês, às frases feitas,
às expressões gastas e cristalizadas, às fórmulas
fáceis do coloquialismo, aos padrões
convencionais canônicos. O poeta elabora
sempre sofisticadas associações, renovando e
reinaugurando sentidos e significados para o
léxico selecionado.
A cada verso nos deparamos com uma surpreendente
e inesperada organização do pensamento
que configura uma iluminação:
"cardumes de sonhos/ rugosa poeira dos
meus anos/águas andarilhas/ espelho insosso/
cicatrizes de antigas procissões/ estamos vestidos
de alfabetos/ cordilheira de livros/ explodem
cogumelos de ofensas". E os seus
jogos com as diversas possibilidades semânticas
são extremamente criativos: "as lembranças
funerárias da infância/ que o esmeril do
tempo/ não conseguiu (di)lapidar" (Cartão
postal).
Na epígrafes dos poemas e no decorrer dos
versos um vasto repertório cultural alicerça a
estrutura sociocultural das ideias: Rawet,
Kafka, Clarice, Céline, Poe, Augusto dos Anjos,
Proust, Billie Holliday, Almodóvar, Kiarostami,
Ginsberg, Dali, Wim Wenders, Fernando
Pessoa entre outros.
Ao final da leitura concordamos com o que o
poeta diz a Murilo Mendes: "A poesia está
em pânico, Murilo,/ diante desse mundo/ e
seu quartel de demônios. Mas a aventura
transfigurada da beleza da linguagem nos
ajuda, por meio da emoção, a amar mais a
arte e a enfrentar as contradições, dificuldades
e obstáculos da vida, pois o poeta nos
lembra que Existir/ é esse rio insone e tumultuado/(ora
leito ressecado, ora água enxundiosa
a nos desertar)/ com seu cardume de insolências".
(Des(a)tino).
67

Chicos
Adelto Gonçalves
Adelto Gonçalves, jornalista, mestre em Língua
e Literaturas Espanhola e Hispano-americana e
doutor em Literatura Portuguesa pela Universidade
de São Paulo (USP), é autor de Os Viralatas
da Madrugada (José Olympio Editora,
1981; Letra Selvagem, 2015), Gonzaga, um Poeta
do Iluminismo (Nova Fronteira, 1999), Barcelona
Brasileira (Nova Arrancada, 1999; Publisher
Brasil, 2002), Bocage – o Perfil Perdido
(Caminho, 2003), Tomás Antônio Gonzaga
(ABL/Imprensa Oficial do Estado de São Paulo,
2012), entre outros.
Para tirar Rosário Fusco do esquecimento
O romancista, poeta, dramaturgo, jornalista,
crítico literário e advogado Rosário Fusco
(1910-1977) foi uma figura ímpar na Literatura
Brasileira, cujo esquecimento só pode ser
atribuído à indigência mental que tem marcado
a atuação da intelectualidade nacional nos últimos
tempos.
Basta ver que seu livro “Carta à Noiva” (1954)
foi considerado à época de seu lançamento uma
obra-prima por Millôr Fernandes (1923-2012) e
listado pelo jornalista e ficcionista Ivan Ângelo
como uma das dez mais importantes obras de
nossa história literária.
Além disso, o seu romance “O Agressor”
(1939) teve seus direitos comprados por
Orson Welles (1915-1985) à editora italiana
Mondadori, que o lançou na década de 1960,
com um prefácio que comparava o romancista
brasileiro a Franz Kafka (1883-1924) e James
Joyce (1882-1941). Já o professor e crítico Antonio
Candido (1918-2017) o considerou um
raro exemplo de romance surrealista no Brasil.
Não é pouco.
Que ainda não se tenha escrito a sua biografia é
imperdoável lacuna que o poeta e cronista Ronaldo
Werneck tenta minorar com “Sob o Signo
do Imprevisto: Rosário Fusco por Ronaldo Werneck”
(Cataguases-MG, Poemação Produções,
2017), que reúne “lembranças, memórias, evocações
e confissões que constituem um mosaico
capaz de revelar a grandeza deste personagem
intenso, polêmico e essencial”, como observa o
escritor Luiz Ruffato na apresentação que escreveu
para este livro.
Reflexo e credibilidade
Como se sabe, até a década de 1970, a crítica
não levava em conta a vida pessoal dos autores,
pois entendia que a obra era autônoma e valia
por si mesma. Mas, de lá para cá, os críticos
passaram a considerar a literatura também como
reflexo da experiência pessoal do autor, o que
resultou na valorização do gênero biográfico.
Hoje, vive-se uma disputa surda entre jornalistas
e acadêmicos para se apontar quem melhor
produz livros de história e biografias. Os acadêmicos,
obviamente, pesquisam mais e revelam
68

Chicos
revelam detalhes mais importantes e verídicos
que estavam perdidos em arquivos, mas, com
raras exceções, escrevem com uma sisudez que
afugenta leitores.
Já os jornalistas, com base na experiência acumulada
em redações de jornais e revistas, sabem
como produzir textos atraentes, mas muitos deles
sofrem de “alergia” ao pó dos arquivos. Ou
seja, limitam-se a citar livros impressos, sem base
documental.
Assim, se um historiador publicou alguma invencionice
ou boutade no século 19, por exemplo,
aquela impropriedade é repetida indefinidamente.
O ideal, portanto, seria sempre aliar o texto
bem escrito e de fácil entendimento ao rigor da
pesquisa acadêmica, ainda que as últimas páginas
sejam repletas de citações das fontes consultadas.
É o que dá credibilidade à obra.
Iconoclasta
Com a publicação, o mineiro de Cataguases, Ronaldo
Werneck, poeta e cronista, tenta minorar
uma imperdoável lacuna na fortuna crítica de
Rosário Fusco
No caso de Rosário Fusco, não se sabe ainda se
os arquivos têm muito que revelar. O que se conhece
é que Fusco guardava zelosamente em sua
casa “quilos” de cartas recebidas do poeta Mário
de Andrade (1893-1945), entre outras possíveis
preciosidades, segundo Werneck.
Quem sabe uma pesquisa no Arquivo Nacional
do Rio de Janeiro possa revelar fatos inéditos de
sua atuação no Departamento de Imprensa e
Propaganda (DIP), órgão de censura e propaganda
à época da ditadura de Getúlio Vargas (1882-
1954), uma passagem de sua vida que não seria
edificante, mas que não deve ser vista sob os
olhos de hoje em que as ideologias de direita e
esquerda fracassaram completamente. De fato,
de 1941 a 1943, ele dirigiu, ao lado do jornalista
Almir de Andrade (1911-1991), ideólogo do Estado
Novo (1937-1946), a publicação Cultura
Política: Revista de Estudos Brasileiros, mantida
pelo DIP.
Até por isso, como mostra Werneck, Fusco é
uma personalidade perfeita para uma biografia
de sucesso. Irreverente, iconoclasta, verborrágico
e frasista, deve ter deixado impresso e manuscrito
muito material, além dos livros publicados.
A princípio, essa biografia deveria ser escrita pelo
próprio Werneck ou por Joaquim Branco, nascidos
em Cataguases, que, em sua juventude naquela
mítica cidade do interior de Minas Gerais,
conheceram o romancista já em seus últimos
anos de vida. Ou por Luiz Ruffato, cataguasense
de geração mais recente.
Mas, pensando bem, dessa missão também poderia
encarregar-se um pesquisador literário disposto
a escrever uma tese de doutoramento em
Letras na área de Literatura Brasileira. Nesse caso,
Werneck, Branco e Ruffato seriam fontes indispensáveis.
Até porque a essa altura da vida já
não haveria contemporâneos da época de juventude
de Fusco.
Portanto, “Sob o Signo do Imprevisto” é, desde
já, uma contribuição indispensável e valiosa para
uma futura biografia de Fusco, pois traz não só
as lembranças que Werneck guardou como a famosa
entrevista que o romancista deu a ele e a
Joaquim Branco e publicada pelo semanário Pasquim,
do Rio de Janeiro, na edição de 19 a 25
de março de 1976.
O real independe da existência
Naquela entrevista, depois de dizer que
“ninguém vive de literatura”, Fusco dava como
exemplo o escritor francês Louis-Ferdinand Céline
(1894-1961), que, segundo ele, vivia à custa
de uma jovem mulher e não podia admitir que
um de seus romances pudesse vender apenas 30
mil exemplares, enquanto as memórias de um ex
-secretário da atriz Brigitte Bardot vendiam mais
de 300 mil “só na chamada área parisiense”
(página 102).
Ainda naquela entrevista, esbanjando erudição,
Fusco dizia-se precursor do “realismo fantástico”
no romance sul-americano. Lembrava que Julio
Cortázar (1914-1984) aprendera “a coisa” com
Jorge Luis Borges (1899-1986), que começara
a produzir textos de “realismo fantástico” em
69

Chicos
em 1942. “Ora, em 39, eu escrevi ‘O Agressor’,
que demorou quatro anos na José Olympio e só
saiu em 43”, argumentava.
Depois, ridicularizou o “realismo fantástico”,
considerando-o “besteira”, lembrando que já
existia o suprarrealismo de André Breton (1896-
1966) e Guillaume Apollinaire (1880-1918). E
acrescentava: “(…) o suprarreal, significando
algo mais que o real ou o outro lado dele, diz
mais do que realismo grudado a fantástico”.
Dizia ainda que o real independe da existência,
podendo até precedê-la. “Tomás de Aquino já
associava a potência e o ato, ou distinguia o ser
da existência (coisa que o vosso amigo Sartre
explorou às pampas) pois que a essência precede
a existência (Heidegger, Husserl etc.)”, afirmava
aos entrevistadores.
Para Fusco, vivia-se (e vivemos ainda!) um tempo
semântico. “A mesma coisa e a mesmice se
impondo com outros nomes. Inventa-se uma palavra
(inventa-se ou valoriza-se) e logo vem uma
teoria para lhe dar curso”, dizia (pp.91-92).
Trajetória
Rosário Fusco (1910-1977), cujo esquecimento
só pode ser atribuído à indigência mental que
tem marcado a atuação da intelectualidade nacional
nos últimos tempos
Rosário Fusco de Souza Guerra, nascido em São
Geraldo-MG, filho de um comerciante italiano e
de uma lavadeira, ficou órfão de pai logo em
seus primeiros meses de vida e mudou-se com a
família para Cataguases. Em 1925, com 15 anos
de idade, iniciou intensa correspondência com o
grupo modernista de São Paulo e começou, bastante
cedo, a publicar seus poemas no jornal
Mercúrio, da Associação Comercial de Cataguases.
Ainda aluno do ginásio de Cataguases, frequentou
as sessões do Grêmio Literário Machado de
Assis e participou da fundação do grupo Verde,
responsável pelo lançamento da revista “Verde”,
importante publicação modernista editada entre
1927 e 1929. Essa revista contou com a colaboração
de poetas, escritores e ilustradores modernistas
do Brasil e de outros países.
Em 1932, mudou-se para o Rio de Janeiro, onde
concluiu, em 1937, o curso de Direito na Universidade
do Brasil, atual Universidade Federal do
Rio de Janeiro (UFRJ), e realizou intensa atividade
na imprensa como crítico e jornalista. Nessa
época, trabalhou também como publicitário, cronista
de rádio, redator-chefe da revista “A Cigarra”,
crítico literário do “Diário de Notícias”, do
Rio de Janeiro, secretário da Universidade do
Distrito Federal e procurador do Estado de Guanabara,
cargo em que se aposentou.
Depois de trabalhar, na década de 1940, como
adido da Embaixada do Brasil em Santiago do
Chile, candidatou-se a deputado federal pelo Estado
do Rio de Janeiro, na década de 1950, mas
não conseguiu se eleger, apesar do slogan criativo
que exibia: “Não fique confuso, fique com
Fusco”. Sua justificativa: “Os imbecis não me
entenderam, o que, aliás, não é novidade”. Por
volta de 1960, mudou-se para Nova Friburgo-RJ,
onde permaneceu até 1968, tendo retornado em
seguida para Cataguases, onde faleceu.
Em 2000, a editora Bluhum, do Rio de Janeiro,
relançou “O Agressor”. Em 2003, a Ateliê Editorial,
de Cotia-SP, publicou um dos livros que
Fusco deixou inédito, “A.S.A. – Associação dos
Solitários Anônimos”, definido como “uma rapsódia
surrealista” pelo crítico Manuel da Costa
Pinto.
Fusco publicou mais dois romances – “O Livro
do João” (1944) e “Dia do Juízo” (1961) –, além
de obras de poesia, ensaios e teatro. Segundo
Werneck, existem ainda outros inéditos, como
“Vacachuvamor”, romance; “Um Jaburu na Tour
Eiffel”, livro de viagem; e “Creme de Pérolas”,
poemas eróticos.
70

Pasolini
Chicos
Pier Paolo Pasolini nasceu em Bolonha
05.03.1922, morreu em Óstia, 02.11.1975. Cineasta,
poeta e escritor italiano. Em seus trabalhos,
demonstrou uma versatilidade cultural
única, que serviu para transformá-lo numa figura
controversa. Seu trabalho continua a gerar
polêmica e controvérsia até hoje.
O poder sem rosto
O que é a cultura de uma nação? É crença
corrente, também de parte de pessoas cultas,
que esta é a cultura dos investigadores, dos
políticos, dos professores, dos literatos, dos
cineastas, etc.; ou seja, que é a cultura da
intelligentsia. Todavia, não é assim. Nem tão
pouco a cultura da classe dominante, que,
precisamente através da luta de classes, procura
impô-la pelo menos formalmente. Não é
tão pouco, enfim, a cultura da classe dominada,
isto é, a cultura popular dos operários
e dos camponeses. A cultura de uma nação é
o conjunto de todas estas culturas de classe:
é a média delas. E seria por conseguinte abstracta
se não fosse reconhecível – ou, a bem
dizer, visível – na vida vivida e no existencial,
e se não tivesse consequentemente uma
dimensão prática. Durante muitos séculos em
Itália estas culturas eram distinguíveis apesar
de historicamente unificadas. Hoje – quase
de repente, com uma espécie de Advento –
distinção e unificação históricas cederam o
lugar a uma homologação que concretiza
quase miraculosamente o sonho entreclassista
do velho Poder. A que se deve tal
homologação? Evidentemente a um novo Poder.
Escrevo “Poder” com maiúscula – coisa que
Maurizio Ferrara acusa de irracionalismo em
«l'Unità» (12-6-1974) – apenas porque sinceramente
não sei em que consiste este novo
Poder e quem o representa. Sei simplesmente
que existe. Não o reconheço no Vaticano,
nem nos poderosos cristãos, nem nas Forças
Armadas. Já nem o reconheço na grande indústria
porque esta deixou de ser constituída
por um número determinado e limitado de
grandes industriais: tenho para mim, pelo
menos, que esta surge, pelo contrário, como
um todo (industrialização total), e, além do
mais, como um todo não italiano
(transnacional).
71

Chicos
Conheço, também porque as vejo e as vivo,
algumas das características deste novo Poder
ainda sem face: a recusa pelo antigo sanfedismo
(1) e pelo antigo clericalismo, a decisão
de abandonar a Igreja, a determinação
(coroada como triunfo) de transformar camponeses
e sub-proletários em pequenos burgueses,
e sobretudo a mania, cósmica, por
assim dizer, de executar até ao fim o
“Progresso”: produzir e consumir.
O retrato deste novo rosto ainda em branco
do novo Poder atribui-lhe traços vagamente
“moderados”, devidos à tolerância e a uma
ideologia hedonista auto-suficiente; mas também
traços ferozes e substancialmente repressivos:
a tolerância é falsa, pois nunca nenhum
homem foi obrigado a ser tão normal
e conformista como o consumidor. Quanto
ao hedonismo, este esconde evidentemente
uma decisão de pré-ordenar tudo com tal impiedade
que a história jamais conheceu até
hoje. Portanto, este novo Poder ainda sem
representantes, que se deve a uma
«mutação» da classe dominante, é na verdade
– se quisermos preservar a velha terminologia
– uma forma total de fascismo. Mas
esse Poder também “homologou” culturalmente
a Itália: trata-se, portanto, de uma homologação
repressiva, apesar de ter sido alcançada
através da imposição do hedonismo
e da joie de vivre. A estratégia da tensão é
um indício, ainda que substancialmente anacrónico,
de tudo isto.
Maurizio Ferrara, no artigo citado (tal como
Ferrarotti, em « Paese Sera », 14-6-1974),
acusa-me de estetismo. E com isto tende a
excluir-me, a circunscrever-me. Muito bem: a
minha pode ser a óptica de um « artista »,
isto é, como pretende a boa burguesia, de
um louco. Mas o facto que dois representantes
do velho Poder (que agora servem, na
verdade, ainda que interlocutoriamente, o
Poder novo) se tenham chantageado mutuamente
a propósito de financiamentos aos
partidos e dos caso Montesi, pode ser também
um bom motivo para enlouquecer: ou
seja, desacreditar totalmente uma classe dirigente
e uma sociedade diante dos olhos de
um homem, a ponto de o fazer perder o sentido
de oportunidade e dos limites, lançandoo
num verdadeiro e autêntico estado de
«anomia». Vai dito, aliás, que o ponto de
vista dos loucos é de tomar em séria consideração:
a menos que se queira progredir em
tudo salvo no problema dos doidos e limitarse
comodamente a mantê-los à margem.
Há certos loucos que olham para a cara das
pessoas e para o seu comportamento. Mas
não porque sejam epígonos do positivismo
lombrosiano (2) (como grosseiramente insinua
Ferrara), mas porque conhecem a semiologia.
Sabem que a cultura produz códigos;
que os códigos produzem o comportamento;
que o comportamento é uma linguagem; e
que em determinado momento histórico em
que a linguagem verbal é totalmente convencional
e estéril (técnica) a linguagem do
comportamento (físico e mímico) assume
uma importância decisiva.
Voltando assim ao início do nosso discurso,
parece-me que temos boas razões para afirmar
que a cultura de uma nação (em concreto
a Itália) é hoje exprimida sobretudo através
da linguagem do comportamento, a linguagem
física, mais uma determinada quantidade
– completamente convencional e extremamente
pobre – de linguagem verbal.
É a este nível de comunicação linguística que
se manifestam: a) a mutação antropológica
dos italianos; b) a sua completa homologação
a um modelo único.
Portanto: decidir deixar crescer o cabelo até
às costas, ou mesmo cortar o cabelo e deixar
crescer o bigode (numa evocação prénovecentista);
decidir pôr uma banda na cabeça
ou enfiar uma boina até aos olhos; decidir
sonhar com um Ferrari ou com um
Porsche; seguir com atenção os programas
televisivos; conhecer os títulos de alguns
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Chicos
best-seller; vestir-se com calças e camisolas
prepotentemente na moda; ter relações obsessivas
com mulheres postas de lado como
meros adornos, mas, ao mesmo tempo, com
a pretensão de que são «livres» etc. etc. etc.:
tudo isto são actos culturais. Hoje, todos os
jovens italianos cumprem estes mesmo actos,
têm a mesma linguagem física, são permutáveis;
uma coisa velha como o mundo, se estiver
limitada a uma classe social, a uma categoria:
mas o facto é que estes actos culturais
e esta linguagem somática são interclassistas.
Numa praça repleta de jovens, já
ninguém poderá distinguir, pelo corpo, um
operário de um estudante, um fascista de um
antifascista; algo que ainda era possível em
1968.
Os problemas de um intelectual pertencente
à intelligentsia são diferentes dos de um
partido e de um homem político, ainda que a
ideologia seja a mesma. Gostaria que os
meus actuais opositores de esquerda compreendessem
que estou em condições de dar-me
conta que, caso o Progresso sofresse detenção
e tivesse uma recessão, se os Partidos de
Esquerda não apoiassem o Poder vigente, a
Itália simplesmente se desmantelaria; se pelo
contrário, o Progresso continuasse tal como
começou, seria indubitavelmente realista o
chamado «compromisso histórico», o único
modo para tentar corrigir esse Progresso no
sentido indicado por Berlinguer na sua relação
com o CC do partido comunista (cfr.
«l’Unità », 4-6-1974). Todavia, como a Maurizio
Ferrara não competem as «caras», a
mim não compete esta manobra de prática
política. Aliás, eu tenho, quando muito, o
dever de exercitar sobre ela a minha crítica,
quixotescamente e talvez de maneira extrema.
Quais são, então, os meus problemas?
Eis um, por exemplo. No artigo que suscitou
esta polémica («Corriere della sera», 10-6-
1974) lia-se que os reais responsáveis pelos
atentados de Milão e de Brescia (3) são o
governo e a polícia italiana: porque se o governo
e a polícia tivessem querido, estes
atentados não teriam tomado lugar. É um
lugar comum. Pois bem, por esta altura vão
fazer pouco de mim se disser que os responsáveis
destes atentados somos também nós
progressistas, antifascistas, homens de esquerda.
De facto, em todos estes anos não
fizemos nada:
1) para que falar de «atentados de Estado»
não se tornasse num lugar comum e que ficasse
por ali;
2) (e mais grave) não fizemos nada para que
os fascistas não existissem. Apenas os condenámos
gratificando a nossa consciência com
a nossa indignação; e quanto mais forte e
petulante era a indignação, mais tranquila
estava a nossa consciência.
Na verdade, comportámo-nos com os fascistas
(falo sobretudo dos jovens) de maneira
racista: quisemos apressada e impiedosamente
acreditar que eles estavam predestinados
racialmente a serem fascistas e, perante esta
decisão do destino deles, não havia nada a
fazer. E não o escondamos: todos sabíamos,
no fundo da nossa consciência, que quando
um daqueles jovens tomava a decisão de tornar-se
fascista, era puramente casual, não era
um gesto desmotivado ou irracional: talvez
tivesse bastado uma só palavra para que isso
não tivesse acontecido. Mas nenhum de nós
falou com eles ou a eles. Aceitámo-los imediatamente
como representantes inevitáveis
do mal. E talvez fossem rapazes e raparigas
adolescentes nos seus dezoito anos, que não
sabiam nada de nada, e atiraram-se de cabeça
nesta horrenda aventura por simples desespero.
Mas não conseguíamos distingui-los dos outros
(não digo dos outros extremistas: mas de
todos os outros). É esta a nossa aterradora
justificação.
O padre Zósima (a literatura pela literatura!)
soube de imediato distinguir, entre todos
aqueles que se amontoavam na sua cela,
73

Chicos
Dimitri Karamazov, o parricida. Então levantou-se
da sua cadeira e foi prostrenar-se diante
dele. E fê-lo (como diria mais tarde ao
Karamazov mais novo) porque Dimitri estava
destinado a cometer o mais terrível acto e
a suportar a mais desumana dor.
Pensem (se tiverem forças) naquele rapaz ou
naqueles rapazes que foram plantar bombas
na praça de Brescia. Não era de nos levantarmos
e de irmos prosternar-nos diante deles?
Mas eram jovens de cabelos compridos,
ou com bigodes à século XX, tinham bandas
na cabeça ou boinas enfiadas até aos olhos,
eram pálidos e presunçosos; o problema deles
era vestirem-se à moda e todos da mesma
maneira, ter um Porsche ou um Ferrari,
ou mesmo motas para as conduzirem como
pequenos arcanjos idiotas com mulheres ornamentais
atrás, sim, mas modernas, e a favor
do divórcio, da libertação da mulher, e
em geral do progresso... Eram, enfim, jovens
como todos os outros: nada os distinguia
fosse como fosse. Mesmo que o tivéssemos
pretendido não teríamos sido capazes de nos
prosternarmos diante deles. Porque o velho
fascismo, ainda que através da degeneração
retórica, distinguia: enquanto que o novo
fascismo – que é toda outra história – deixou
de distinguir: não é humanamente retórico,
é americanamente pragmático. O seu
objectivo é a reorganização e a homologação
brutalmente totalitária do mundo.
(1) O Sanfedismo, cujo nome deriva de
“Exército da Santa Fé”, foi um movimento
religioso anti-republicano nascido no final
do séc. XVIII na Itália meridional quando as
monarquias tradicionais foram depostas e
substituídas pelas repúblicas napoleónicas.
Os sanfedisti eram grupos e associações religiosas
que lutavam pela defesa da Santa Fé
e das monarquias tradicionais.
(2) Marco Ezechia Lombroso, também conhecido
por Cesare Lombroso, um dos expoentes
do positivismo, foi o fundador da antropologia
da criminalidade. As suas teorias,
influenciadas pela fisiognonomia, pelo darwinismo
social e pela frenologia, baseavamse
no conceito de “criminoso à nascença”;
teorias que defendiam que a criminalidade
era hereditária e que partir da identificação
de certas características anatómicas à nascença,
se poderia deduzir que determinado
indivíduo se tornaria num criminoso.
(3) Pasolini refere-se aos atentados de Piazza
Fontana em Milão (12/12/1969) e de Piazza
della Loggia em Brescia (28/05/1974), dois
actos terroristas neofascistas. O primeiro é
considerado o ponto de partida e o momento
incandescente dos “anos de chumbo” em
Itália, que culminou em vários atentados terroristas
até ao início dos anos 80; o segundo,
foi um atentado terrorista fascista que
teve lugar no decurso de uma manifestação
contra o terrorismo neofascista, onde uma
bomba explodiu e provocou a morte de 8
pessoas e feriu outras 102.
Publicado originalmente no «Corriere della
Sera» a 24 de Junho de 1974 com o título
"O poder sem rosto”.
Tradução: João Coles
Esta tradução foi publicada originalmente no blog;
http://www.enfermaria6.com
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Chicos
Clips
caráter introdutório da obra, que constitui a primeira
fonte sistemática da poesia peruana para o
público brasileiro.
El río hablador / O rio que fala - Antologia
da poesia peruana / Antología de
la poesía peruana
Everardo Norões
Editora 7letras
ano de edição: 2007
O Rio que Fala, uma tradução do nome
do rio Rimac, de origem quíchua, essa antologia
apresenta um panorama da poesia peruana produzida
nos últimos cinquenta anos como uma
corrente de múltiplas vozes, numa tentativa de
expor a tradição poética do Peru, geralmente,
desconhecida do público brasileiro.
Em O Rio que Fala, o leitor terá contato com
uma seleção de poemas que, se restringe a visão
de um objeto tão vasto por conta dos critérios
subjetivos próprios das antologias, oferece, por
outro lado, uma perspectiva relevante pela organização
dos autores segundo a geração e o projeto
poético a que pertencem, demarcando o
Como num naufrágio interior morremos
Alberto Pereira
Editora Urutau
ano de edição: 2019
Um monólogo interior torrencial à procura
do espaço do poema. O que me agrada
na poesia de Alberto Pereira é o fulgor da palavra,
o tapete poético que ele estende para o
pensamento. A poesia portuguesa contemporânea
renova-se, cruza-se num rio de vozes e é aí,
nessa fissura de encontros, que Alberto Pereira
tece a sua rede de palavras, de referências e de
invocações, numa elegância e num envolvimento
singulares em que predomina a metáfora, a
imagem corpórea e a reflexão filosófica. Uma
poesia que surpreende, agita, questiona e comove,
o que para o leitor é uma matéria luminosa.
Jaime Rocha
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Chicos
Fundamentos de ventilação e apneia
Alberto Bresciani
Editora Patuá
ano de edição: 2019
Em Fundamentos de Ventilação e Apneia, Alberto
Bresciani materializa o flerte que manteve com a
temática dos animais, nos seus livros anteriores,
Incompleto Movimento e Sem Passagem para Barcelona.
Equipado pelo refinamento imagético próprio
de sua poesia, o poeta embrenha-se no universo
de ursos, golfinhos, hienas, carpas, corujas, entre
outros, como um taxidermista da palavra, ávido
por ressignificar a si, o outro e seu tempo.
Da mesma forma, nos poemas que escapam à ideia
central da obra, Bresciani parece inspirar-se na observação
acurada dos movimentos, da respiração,
da inteligência estratégica e do comportamento
nem sempre comezinho dos bichos, para compor
um technicolor sobre solidão, medo, incredulidade,
estranhamento e dor, “que nenhum glóbulo branco
desfaz”; um filme que não termina com um final
feliz, ou a superação do conflito poético, mas com
a aceitação inconvicta da pequenez humana.
Procedamos, então, à leitura da poesia brescianiana,
porquanto “às vezes é melhor não dizer nada,
ou quase”.
Brasília, janeiro de 2019
Noélia Ribeiro
Estórias Pitorescas de Cataguases
Washington Magalhães
Editora TicTac
ano de edição: 2019
Com humor e ironia Washington Magalhães
narra acontecimentos “inenarráveis”, coisas
cabeludas como ele diz que a história oficial
não conta. Nem poderia contar.
Contatos com o autor (032) 9 8848-7502
Emerson T. Cardoso, Juca Fusco e alunos do Clóvis Salgado
Dia desses no Clóvis Salgado, escola aqui de
Cataguases, celebrando o modernismo. A presença
de Vicente Rosário Fusco (Juca Fusco)
falando do pai Rosário Fusco, o Enfant Terrible
da Revista Verde.
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Chicos
Vincent Mengeot retorna a Bélgica para mostrar sua obra
O artista plástico, que com sua esposa Jussara, mora
num sítio em Itamarati de Minas. Ali, além de
cuidar da pequena propriedade, dedica-se a pintar
suas telas. As paisagens da região, cenas do cotidiano
e personagens da lida diária rural lhe inspira e
seus pinceis registram nas telas. Senhor de uma técnica
apurada consegue como poucos traduzir a luz
da zona da mata mineira.
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