Como Eu Era Antes de Voce - Jojo Moyes

E então, ele virou maratonista.
A barriga de Patrick não afundava mais quando eu me aninhava nele, era
dura, impenetrável como uma tábua, e ele gostava de levantar a camiseta e bater
com alguns objetos nela para mostrar o quão dura era. O rosto dele estava seco e
desgastado devido ao tempo que passava ao ar livre. Suas coxas tinham músculos
sólidos. Isso seria bem sexy caso ele quisesse fazer sexo. Mas só fazíamos umas
duas vezes por mês e eu não era do tipo que pedia.
Parecia que quanto mais ele cava em forma, mais obcecado cava pelo
próprio corpo e menos interessado em mim. Perguntei a ele algumas vezes se
não gostava mais de mim e ele pareceu bem enfático.
— Você é maravilhosa — disse. — Eu só estou exausto. Mas não quero que
você emagreça. Mesmo se eu juntasse os peitos de todas as garotas da academia,
não daria para fazer um peito decente.
Tive vontade de perguntar de onde exatamente ele havia tirado uma equação
tão complexa mas, no fundo, era uma coisa bonita de se dizer, então deixei por
isso mesmo.
Eu queria me interessar pelo que ele fazia, queria mesmo. Ia às reuniões do
clube de triatlo e puxava papo com as outras garotas. Mas logo percebi que eu era
uma anomalia, não havia outra namorada como eu: todo mundo era solteiro ou se
relacionava com alguém que também tinha um físico impressionante. Os casais
incentivavam-se a malhar, passavam os ns de semana usando shorts com
elásticos e carregavam nas carteiras fotos dos dois de mãos dadas completando
mais uma prova de triatlo, ou exibindo medalhas, orgulhosos. Era indescritível.
— Não sei do que você está reclamando — disse minha irmã, quando lhe
contei. — Depois que o Thomas nasceu, só transei uma vez.
— É? Com quem?
— Ah, um cara que entrou na oricultura querendo um Buquê de Cores
Vibrantes — contou ela. — Eu só queria confirmar que ainda sabia transar.
Quando fiquei boquiaberta, ela acrescentou:
— Ah, não faça essa cara. Não foi durante o horário de trabalho. E o buquê
era para um funeral. Se fosse para a esposa, claro que eu não tocaria nele nem
com uma pétala.
Não é que eu fosse uma maníaca sexual; anal, Patrick e eu já estávamos
juntos havia bastante tempo. É que algum lado perverso meu começou a
questionar minha capacidade de sedução.
Patrick nunca se importou com o fato de eu me vestir “criativamente”, como
ele dizia. Mas, e se ele não estivesse sendo totalmente sincero sobre isso? O
trabalho e toda a vida social dele agora giravam em torno do controle da carne:
domá-la, reduzi-la, aprimorá-la. E se, entre todos aqueles traseiros apertados em
trajes esportivos, o meu deixasse de ser atraente? E se minhas curvas, que sempre
julguei agradavelmente voluptuosas, agora parecessem ácidas para o seu olhar