Como Eu Era Antes de Voce - Jojo Moyes

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Ser atirada para dentro de uma vida totalmente diferente — ou, pelo menos,
jogada com tanta força na vida de outra pessoa a ponto de parecer bater com a
cara na janela dela — obriga a repensar sua ideia a respeito de quem você é. Ou
sobre como os outros o veem.
Para meus pais, em quatro curtas semanas eu quei um pouco mais
interessante. Passei a ser o canal para um mundo diferente. Minha mãe,
particularmente, todo dia me fazia perguntas sobre a Granta House e os hábitos
domésticos de seus moradores, como se fosse uma zoóloga forense observando
alguma estranha criatura nova e seu habitat.
— A Sra. Traynor usa guardanapos de linho em todas as refeições? — ela
poderia perguntar, ou: — Eles passam aspirador na casa todos os dias, como nós?
— Ou ainda: — Como eles preparam as batatas?
Mamãe se despedia de mim de manhã com recomendações estritas para que
eu descobrisse que marca de papel higiênico eles usavam, ou se os lençóis eram
de algodão misto. Isso era fonte de grande decepção, já que na maioria das vezes
eu não conseguia me lembrar de investigar nada. Minha mãe estava
secretamente convencida de que os bacanas viviam como porcos — isso desde
que eu contei, aos seis anos, sobre uma colega bem-nascida cuja mãe não nos
deixava brincar na sala “porque íamos levantar a poeira”.
Quando eu chegava em casa e contava que, sim, o cachorro denitivamente
podia comer na cozinha ou que, não, os Traynor não varriam a escada da frente
todos os dias como minha mãe fazia, ela contraía os lábios, olhava de soslaio para
meu pai e acenava com a cabeça em muda satisfação, como se tivesse acabado
de confirmar tudo de que suspeitava sobre os modos desleixados da classe alta.
O fato de minha família depender do meu salário, ou de saber que eu não
gostava mesmo do meu trabalho, signicou receber um pouco mais de respeito
em casa. Isso, na verdade, não mudava muito as coisas: no caso de meu pai, ele
parou de me chamar de “gordota” e, quanto a mamãe, passei a ter uma caneca
de chá à minha espera quando chegava em casa.
Para Patrick e minha irmã, eu era a mesma: ainda alvo de piadas, e a
recebedora de abraços, beijos e maus humores. Eu não me sentia diferente.