Como Eu Era Antes de Voce - Jojo Moyes

saindo do bolso do avental, virou-se e olhou para mim. Tudo certo? Perguntavam
suas sobrancelhas levantadas.
— Sim — respondi. Depois, mais segura, repeti: — Oui.
A carta tinha sido impressa. Reconheci a letra por uma carta que ele tinha me
mandado há muito tempo. Recostei-me na cadeira e comecei a ler.
Clark,
Quando você ler esta carta, terão se passado algumas semanas (mesmo com
a sua recém-adquirida capacidade de organização, não acredito que esteja
em Paris antes do início de setembro). Espero que o café esteja saboroso e
forte, os croissants frescos e o tempo ainda ensolarado o bastante para que
você se sente na calçada numa daquelas cadeiras de ferro que nunca estão
bem firmes no chão. O Marquis não é ruim. O filé também é bom, se você
quiser voltar no almoço. E se olhar a rua, à esquerda, verá o L’Artisan
Parfumeur onde, depois de ler esta carta, você deveria experimentar um
perfume que eles chamam de algo como Papillons Extreme (não me lembro
direito do nome). Sempre achei que ia ficar ótimo em você.
Certo, as recomendações acabaram. Gostaria de dizer algumas coisas e
as teria dito pessoalmente, mas: a) você se emocionaria e b) você não me
deixaria dizer tudo. Sempre falou demais.
Portanto, eis aqui: o cheque que você recebeu de Michael Lawler no
envelope anterior não é a quantia total, apenas um pequeno presente para
ajudá-la nas primeiras semanas desempregada e para ir a Paris.
Quando voltar para a Inglaterra, leve esta carta para Michael, no
escritório dele em Londres, e ele vai lhe entregar os documentos necessários
para você acessar a conta que foi aberta, a meu pedido, no seu nome. Essa
conta tem o suficiente para você comprar um bom lugar para morar, pagar seu
curso e as despesas enquanto estiver estudando em tempo integral.
Meus pais serão comunicados de tudo. Espero que isso, e os serviços
jurídicos de Michael Lawler, garantam que não haverá a menor dificuldade
possível.
Clark, quase consigo ouvir daqui você hiperventilar. Não entre em
pânico, nem tente desistir — isso não é o suficiente para você sentar o seu
traseiro pelo resto da vida. Mas pode comprar a sua liberdade, tanto daquela
claustrofóbica cidadezinha que nós chamamos de lar quanto das escolhas
que você foi obrigada a fazer até agora.
Não estou lhe dando dinheiro porque quero que fique saudosa, em
dívida em relação a mim ou para que isso seja uma espécie de maldita
lembrança.
Estou lhe dando isso porque poucas coisas ainda me fazem feliz, e você
é uma delas.