Como Eu Era Antes de Voce - Jojo Moyes

Patrick realmente era capaz de fazer mil e uma coisas com peito de peru.
Comemos a salada verde, a salada de frutos do mar e uma salada de frutas
exóticas que ele fez de sobremesa e bebi vinho enquanto ele se manteve na água
mineral. Demorou um pouco, mas começamos a relaxar. Ali, na minha frente,
estava um Patrick que eu não via há algum tempo. Era um homem engraçado,
atencioso. Ele se policiou rigidamente para não falar nada sobre corrida ou
maratonas e riu todas as vezes que notou que a conversa ia nessa direção. Os pés
dele encontraram os meus por baixo da mesa, nossas pernas se entrelaçaram e
aos poucos o sentimento tenso e desconfortável começou a se afrouxar no meu
peito.
Minha irmã estava certa. Minha vida tinha cado estranha e desligada das
pessoas que eu conhecia — o estado de Will e seus segredos tinham me engolido.
Eu precisava me assegurar de que não perderia de vista o restante de mim.
Comecei a me sentir culpada pela conversa que tinha tido mais cedo com
minha irmã. Patrick não me deixou sair da mesa, nem para ajudar a lavar os
pratos. Às onze e quinze, ele se levantou, levou os pratos e tigelas para a pequena
cozinha e começou a dispô-los na máquina de lavar louças. Fiquei sentada,
ouvindo-o falar comigo através da porta. Eu esfregava o ponto onde meu pescoço
se encontrava com o ombro, tentando desfazer alguns nós que pareciam
rmemente entranhados ali. Fechei os olhos, tentando relaxar com aquilo, de
modo que levei alguns minutos para perceber que a conversa tinha parado.
Abri os olhos. Patrick estava na soleira da porta, segurando meus folhetos de
viagem. Ele segurava várias folhas.
— O que é tudo isso?
— É... a viagem. Aquela de que eu falei.
Eu o observei folhear a papelada que eu tinha mostrado para minha irmã,
vendo o itinerário, as fotos, a praia na Califórnia.
— Pensei... — A voz dele, quando veio, soava estranhamente estrangulada. —
Pensei que você estive falando no Santuário de Lourdes.
— Por quê?
— Ah... não sei... ou Stoke Mandeville, onde ocorreram as primeiras
competições de cadeirantes... algum lugar assim. Quando você falou que não
podia ir porque precisava ajudá-lo, parecia um trabalho de verdade. Fisioterapia,
cura através da fé, algo do tipo. Isso parece... — Ele balançou a cabeça,
incrédulo. — Parece a viagem de uma vida.
— Bom... é tipo isso. Mas não para mim. Para ele.
Patrick sorriu.
— Não... — ele disse, balançando a cabeça. — Você não ia gostar de nada
disso. Banhos quentes à luz das estrelas, nadar com golnhos... Ah, olha só, “luxo
de hotel cinco estrelas” e “serviço de quarto vinte e quatro horas”. — Olhou para
mim. — Isso não é uma viagem de trabalho. É uma maldita lua de mel.