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Patrick realmente era capaz <strong>de</strong> fazer mil e uma coisas com peito <strong>de</strong> peru.<br />
Comemos a salada ver<strong>de</strong>, a salada <strong>de</strong> frutos do mar e uma salada <strong>de</strong> frutas<br />
exóticas que ele fez <strong>de</strong> sobremesa e bebi vinho enquanto ele se manteve na água<br />
mineral. Demorou um pouco, mas começamos a relaxar. Ali, na minha frente,<br />
estava um Patrick que eu não via há algum tempo. <strong>Era</strong> um homem engraçado,<br />
atencioso. Ele se policiou rigidamente para não falar nada sobre corrida ou<br />
maratonas e riu todas as vezes que notou que a conversa ia nessa direção. Os pés<br />
<strong>de</strong>le encontraram os meus por baixo da mesa, nossas pernas se entrelaçaram e<br />
aos poucos o sentimento tenso e <strong>de</strong>sconfortável começou a se afrouxar no meu<br />
peito.<br />
Minha irmã estava certa. Minha vida tinha cado estranha e <strong>de</strong>sligada das<br />
pessoas que eu conhecia — o estado <strong>de</strong> Will e seus segredos tinham me engolido.<br />
<strong>Eu</strong> precisava me assegurar <strong>de</strong> que não per<strong>de</strong>ria <strong>de</strong> vista o restante <strong>de</strong> mim.<br />
Comecei a me sentir culpada pela conversa que tinha tido mais cedo com<br />
minha irmã. Patrick não me <strong>de</strong>ixou sair da mesa, nem para ajudar a lavar os<br />
pratos. Às onze e quinze, ele se levantou, levou os pratos e tigelas para a pequena<br />
cozinha e começou a dispô-los na máquina <strong>de</strong> lavar louças. Fiquei sentada,<br />
ouvindo-o falar comigo através da porta. <strong>Eu</strong> esfregava o ponto on<strong>de</strong> meu pescoço<br />
se encontrava com o ombro, tentando <strong>de</strong>sfazer alguns nós que pareciam<br />
rmemente entranhados ali. Fechei os olhos, tentando relaxar com aquilo, <strong>de</strong><br />
modo que levei alguns minutos para perceber que a conversa tinha parado.<br />
Abri os olhos. Patrick estava na soleira da porta, segurando meus folhetos <strong>de</strong><br />
viagem. Ele segurava várias folhas.<br />
— O que é tudo isso?<br />
— É... a viagem. Aquela <strong>de</strong> que eu falei.<br />
<strong>Eu</strong> o observei folhear a papelada que eu tinha mostrado para minha irmã,<br />
vendo o itinerário, as fotos, a praia na Califórnia.<br />
— Pensei... — A voz <strong>de</strong>le, quando veio, soava estranhamente estrangulada. —<br />
Pensei que você estive falando no Santuário <strong>de</strong> Lour<strong>de</strong>s.<br />
— Por quê?<br />
— Ah... não sei... ou Stoke Man<strong>de</strong>ville, on<strong>de</strong> ocorreram as primeiras<br />
competições <strong>de</strong> ca<strong>de</strong>irantes... algum lugar assim. Quando você falou que não<br />
podia ir porque precisava ajudá-lo, parecia um trabalho <strong>de</strong> verda<strong>de</strong>. Fisioterapia,<br />
cura através da fé, algo do tipo. Isso parece... — Ele balançou a cabeça,<br />
incrédulo. — Parece a viagem <strong>de</strong> uma vida.<br />
— Bom... é tipo isso. Mas não para mim. Para ele.<br />
Patrick sorriu.<br />
— Não... — ele disse, balançando a cabeça. — Você não ia gostar <strong>de</strong> nada<br />
disso. Banhos quentes à luz das estrelas, nadar com golnhos... Ah, olha só, “luxo<br />
<strong>de</strong> hotel cinco estrelas” e “serviço <strong>de</strong> quarto vinte e quatro horas”. — Olhou para<br />
mim. — Isso não é uma viagem <strong>de</strong> trabalho. É uma maldita lua <strong>de</strong> mel.