Como Eu Era Antes de Voce - Jojo Moyes

me dizendo que eu deveria viajar. Que eu deveria... fazer coisas.
Ela me olhou com atenção. Concordou com a cabeça.
— Sei. Will é assim mesmo. — Devolveu-me a papelada.
— Eu... — Respirei fundo e, para minha surpresa, vi que não conseguia falar.
Engoli em seco com dificuldade, duas vezes. — O que você disse antes. Eu...
Ela não parecia disposta a esperar pelo que eu ia dizer. Inclinou a cabeça,
seus dedos finos alcançando a corrente em seu pescoço.
— Sim. Bom, melhor eu entrar. Vejo você amanhã. Depois me conte o que
ele disse.
* * *
Naquela noite, não voltei para a casa de Patrick. Eu queria, mas algo me afastou
da área industrial e, em vez de ir até lá, atravessei a rua e tomei o ônibus que ia
para a minha casa. Percorri os cento e oitenta passos até a porta e entrei. Era
uma noite quente, todas as janelas estavam abertas numa tentativa de captar uma
brisa. Mamãe cozinhava, cantando pela cozinha. Papai estava no sofá com uma
caneca de chá, vovô cochilava na poltrona dele, a cabeça pendendo para um dos
lados. Thomas desenhava atentamente nas biqueiras pretas dos seus sapatos.
Cumprimentei-os e passei por eles, pensando como eu poderia tão de depressa
parecer não pertencer mais àquele lugar.
Treena trabalhava no meu quarto. Bati na porta e entrei, e a encontrei na
escrivaninha, debruçada sobre uma pilha de livros, com óculos que eu não
conhecia pendurados no nariz. Era estranho vê-la rodeada das coisas que eu tinha
escolhido para mim, com as fotos de Thomas já escondendo as paredes que eu
tinha pintado com tanto cuidado, seu desenho à caneta ainda rabiscado no canto
da minha cortina. Tive de dar um jeito de racionalizar aquilo, de modo a não ficar
inconscientemente ressentida.
Ela me olhou por cima do ombro.
— Mamãe está me chamando? — perguntou. Olhou o relógio. — Pensei que
ela fosse fazer o lanche de Thomas.
— E fez. Ele está comendo tirinhas de peixe empanado.
Ela me olhou, depois tirou os óculos.
— Você está bem? Está com uma cara de bunda.
— Você também.
— Eu sei. Fiz aquela maldita dieta de desintoxicação. O que me deu urticária.
— Colocou a mão no queixo.
— Você não precisava de dieta.
— É. Bom... tem esse cara de quem eu gosto, que estuda Contabilidade Dois.
Pensei que eu poderia fazer um esforço. Manchas enormes de urticária na cara
são sempre um bom visual, não?