Como Eu Era Antes de Voce - Jojo Moyes

É isso que dá morar em cidade pequena. Todo mundo sabe da sua vida. Não
há segredo: nem o fato de eu, aos quatorze anos, ter sido vista fumando no
estacionamento de um supermercado fora da cidade; nem o fato de meu pai ter
colocado telhado novo no banheiro de baixo. Os detalhes do cotidiano das pessoas
eram tema de conversa de mulheres como Deirdre.
— O trabalho é bom, sim.
— E paga bem.
— É.
— Fiquei muito contente por você, depois de toda aquela história do café.
Uma pena terem fechado. A cidade está perdendo os melhores estabelecimentos
comerciais. Lembro que tínhamos uma mercearia, uma padaria e um açougue
na avenida principal. Só faltava um fabricante de velas!
— Hum. — Vi que ela olhava a minha lista e fechei o bloco. — Bom, pelo
menos ainda temos onde comprar cortinas. Como vai a sua loja?
— Ah, ótima... é. Mas o que tem nesse bloquinho? Alguma coisa de trabalho?
— Só estou pensando em coisas que Will possa gostar de fazer.
— Will é o seu deficiente?
— É. Meu patrão.
— Seu patrão. É um jeito simpático de dizer. — Ela me cutucou. — E como a
sua inteligente irmã está na faculdade?
— Está bem. Thomas também.
— Ela vai acabar mandando no país, aquela menina. Mas preciso dizer uma
coisa, Louisa, eu pensava que você sairia de casa antes dela. Sempre achamos
você tão espertinha. Continuamos achando, claro.
Dei um sorriso educado. Não sabia o que mais podia fazer.
— Mas alguém tem de car, não é? E é ótimo para sua mãe que você goste
de ficar por perto.
Tive vontade de discordar dela, mas depois lembrei que nada do que z nos
últimos sete anos sugeria alguma ambição ou vontade minha de ir além do nal
da rua. Continuei sentada ali, enquanto o velho e cansado motor do ônibus rosnava
e engasgava; de repente tive a sensação de ver o tempo passar e de perder grande
parte dele nas pequenas idas e vindas pelo mesmo caminho. Contornando o
castelo. Olhando Patrick dar uma volta na pista. As besteiras de sempre. A
mesma rotina.
— Ah, vou descer nesse ponto. — Deirdre se levantou, pesada, pendurando no
ombro a bolsa de verniz. — Mande um beijo para sua mãe. Diga que amanhã
apareço por lá.
Olhei para ela, piscando.
— Fiz uma tatuagem. Uma abelha — falei, de repente.
Ela hesitou, segurando-se na beira do banco.
— No quadril. Uma tatuagem permanente — acrescentei.