Como Eu Era Antes de Voce - Jojo Moyes

ser sincera, meio entediada.
— Vamos lá, Clark. Eduque-se — incitou Will, acenando com a cabeça para
que eu me sentasse ao seu lado.
— Não posso. Mamãe me ensinou que cuspir é falta de educação.
Os dois homens se entreolharam como se eu fosse louca. Mas nem sempre
ele cuspia. Fiquei observando. E cou estranhamente falante pelo resto da tarde
— com o riso fácil e até mais briguento do que o normal.
Então, a caminho de casa, passamos por uma cidade a que não
costumávamos ir e, como estávamos parados no trânsito, olhei pela janela do
carro e vi um estúdio de tatuagem e piercing.
— Sempre quis fazer uma tatuagem — comentei.
Eu deveria saber depois de tudo que não se podia dizer uma coisa dessas na
frente de Will. Ele não era do tipo que cava enrolando, nem jogando conversa
fora. Quis imediatamente saber por que nunca fiz uma.
— Ah... não sei. Por medo do que as pessoas iam dizer, acho.
— Por quê? O que elas iam dizer?
— Meu pai detesta tatuagem.
— Quantos anos você tem mesmo?
— Patrick também detesta.
— E ele nunca faz nada de que você pode não gostar.
— Posso ficar nervosa. Posso mudar de ideia depois de fazer.
— Aí é só removê-la com laser, certo?
Examinei-o pelo espelho retrovisor. Os olhos estavam alegres.
— Então, vamos — disse ele. — O que você quer tatuar?
Percebi que eu estava sorrindo.
— Não sei. Nada de cobras, nem nomes de pessoas.
— Não esperava que você quisesse um coração com uma faixa dizendo
“mãe”.
— Promete não rir?
— Sabe que não posso. Ah, Deus, não vai tatuar um provérbio indiano em
sânscrito ou algo assim, vai? O que não me mata, me fortalece.
— Não. Eu queria uma abelha. Uma abelhinha preta e amarela. Adoro
abelhas.
Ele concordou com a cabeça, como se fosse algo perfeitamente razoável.
— E onde quer tatuar? Ou não devo perguntar?
Dei de ombros.
— Não sei. No ombro? No quadril?
— Pare o carro — disse ele.
— Por quê, você está bem?
— Apenas pare. Tem uma vaga ali. Olhe, à sua esquerda.
Parei o carro no meio-fio e dei uma olhada para trás, na direção dele.