Como Eu Era Antes de Voce - Jojo Moyes

devia ir. Aonde você iria, se pudesse ir para qualquer lugar?
— Agora?
— Sim, agora. E não me venha com Kilimanjaro. Tem de ser um lugar onde
eu possa me imaginar — expliquei.
O rosto de Will relaxou e ele cou parecendo outra pessoa. Naquele
momento, um sorriso brotou em seu rosto, seus olhos apertados de satisfação.
— Eu iria a Paris. Sentaria numa mesa na calçada do Café Marais, tomaria
uma xícara de café e comeria croissants quentes com manteiga sem sal e geleia
de morango.
— Marais?
— É um pequeno bairro no centro de Paris. Com ruas de pedras, prédios
residenciais que parecem balançar; gays, judeus ortodoxos e mulheres de certa
idade que já foram parecidas com Brigitte Bardot. É o melhor lugar para ficar.
Virei-me para ele e disse baixinho:
— Podíamos ir. De Eurostar. É simples, acho que nem precisaríamos que
Nathan fosse junto. Nunca fui a Paris. Adoraria ir. De verdade. Principalmente
com alguém que já conhece. O que acha, Will?
Eu já me imaginava naquele café. Sentada àquela mesa, talvez admirando
meus novos sapatos franceses comprados em alguma butique chique, ou
escolhendo um doce com os dedos pintados de esmalte parisiense vermelho.
Podia sentir o gosto do café, o cheiro dos Gauloises que alguém fumava na mesa
ao lado.
— Não.
— O que disse? — Levei um instante para deixar aquela mesa na calçada de
Paris.
— Não.
— Mas você acabou de dizer...
— Você não entendeu, Clark. Não quero ir lá nessa... nessa coisa. — Ele
apontou para a cadeira, a voz sumindo. — Quero ir a Paris como eu era. Quero
sentar, recostar-me nas cadeiras, usando minhas roupas preferidas, com lindas
garotas francesas me olhando ao passar como fariam com qualquer outro cara
sentado ali. Não quero vê-las desviar o olhar, rápido, ao perceber que sou um
homem numa enorme e maldita cadeira de rodas.
— Mas podemos tentar. Não precisa... — arrisquei.
— Não, não podemos. Pois ao fechar os olhos consigo saber exatamente
como é estar na Rue des Francs Bourgeois, fumando um cigarro, o suco de
tangerina num copo alto e gelado na minha frente, o cheiro do rosbife com fritas
que alguém pediu, o pipocar de uma lambreta ao longe. Conheço todas essas
sensações.
Engoliu em seco.
— Se formos lá e eu estiver nesta maldita geringonça, todas essas lembranças,