Como Eu Era Antes de Voce - Jojo Moyes

era cúmplice do segredo dos Traynor. Indisposta e indiferente, liguei para Patrick
para avisar que não estava bem e ia car em casa. Tudo certo, ele estava numa
corrida de dez quilômetros, disse. Provavelmente, não teria terminado suas
atividades no clube de atletismo antes das nove da noite. Nós nos veríamos no
sábado. Ele pareceu distraído, como se já estivesse em outro lugar, mais além,
em alguma pista de corrida mítica.
Eu não quis jantar. Fiquei na cama até meus pensamentos escurecerem e se
solidicarem ao ponto de eu não aguentar mais o peso deles, e, às oito e meia,
desci e quei sentada silenciosamente vendo TV, empoleirada ao lado de vovô,
que era a única pessoa na nossa família que com certeza não iria me perguntar
nada. Ele estava sentado em sua poltrona predileta e olhava xamente para a tela
com intensos olhos vidrados. Eu nunca tinha certeza se ele assistia ao programa
ou se sua mente estava em algo completamente diferente.
— Tem certeza que não quer que eu faça nada para você, querida? —
mamãe apareceu ao meu lado com uma xícara de chá. Para nossa família, não
havia nada que não pudesse ser resolvido com uma xícara de chá.
— Não. Estou sem fome, obrigada.
Vi a forma como ela olhou para papai. Eu sabia que, depois, haveria
murmúrios secretos sobre como os Traynor estavam me fazendo trabalhar
demais, e como o estresse de cuidar daquele inválido era muito pesado. Eu sabia
que eles se culpariam por me incentivarem a aceitar o emprego.
Eu precisava deixá-los pensar que tinham razão.
* * *
Paradoxalmente, no dia seguinte Will estava de bom humor —
surpreendentemente falante, cheio de opiniões, provocador. Ele falou mais do que
no dia anterior. Foi como se quisesse discutir comigo, e se desapontou quando eu
não entrei no jogo.
— Quando você vai terminar o trabalho?
Eu estava limpando a sala. Olhei, batendo as almofadas do sofá.
— Que trabalho?
— Meu cabelo. Está pela metade. Pareço um daqueles órfãos vitorianos. Ou
um londrino idiota. — Ele virou a cabeça para que eu pudesse ver melhor minha
obra. — A menos que essa seja uma de suas demonstrações de estilo alternativo.
— Quer que eu continue a cortar?
— Bom, achei que isso a deixava feliz. E seria ótimo não parecer que vivo
num hospício.
Peguei uma toalha e a tesoura em silêncio.
— Nathan está denitivamente mais feliz agora que pareço um sujeito normal
— disse ele. — Embora ele tenha observado que, agora que minha cara voltou ao