Como Eu Era Antes de Voce - Jojo Moyes

para trás, imagino que devo ter parecido completamente louca. Naquela tarde
fria, quei no jardim, arremessei meu grande copo de conhaque a seis metros,
nos Euonymus compactus, e gritei de tal maneira que minha voz rompeu o ar,
ultrapassou os muros do castelo e ecoou na distância. Eu estava tão furiosa porque
tudo ao meu redor podia se mexer e se curvar e crescer e se reproduzir, e meu
lho — meu lho cheio de vida, carismático e lindo — era apenas aquela coisa.
Imóvel, murcho, ensanguentado, sofrendo. A beleza do mundo parecia uma
obscenidade. Gritei e gritei e jurei — com palavras que até então não sabia que
conhecia — até Steven sair e parar junto a mim, sua mão repousando no meu
ombro, esperando até que pudesse ter certeza de que eu caria novamente em
silêncio.
Ele não entendeu, sabe. Ainda não tinha entendido. Que Will tentaria outra
vez. Que nossas vidas seriam esgotadas numa vigilância constante, esperando pela
próxima vez, aguardando para ver que horror ele poderia se inigir. Teríamos de
ver o mundo pelos olhos dele — os venenos em potencial, os objetos cortantes, a
criatividade com a qual ele poderia terminar o serviço que aquele maldito
motoqueiro tinha começado. Nossas vidas tinham de encolher para caber no
potencial daquele primeiro ato. E ele tinha uma vantagem — não tinha mais nada
em que pensar.
Duas semanas depois, eu disse a Will:
— Está bem.
Claro que eu disse.
O que mais eu poderia fazer?