Como Eu Era Antes de Voce - Jojo Moyes

dia se tornava quase insuportável para mim ir até lá. Não quero viver assim, mãe.
Não é a vida que eu quis. Não há perspectiva de recuperação, então, é bastante
razoável pedir para acabar com isso da maneira como eu ache adequada. Ouvi-o e
pude imaginar muito bem como ele deveria ter sido nas reuniões de negócios, na
prossão que o tornou rico e arrogante. No m das contas, ele era um homem
que costumava ser obedecido. Não podia suportar o fato de que, de certa
maneira, eu tivesse o poder de ditar seu futuro, que tivesse, de algum modo, me
transformando de novo na mamãe.
Ele dedicou toda a sua energia em me convencer. Não é porque minha
religião proíba, embora fosse terrível a perspectiva de que Will acabasse enviado
para o Inferno devido a seu próprio desespero. (Prero acreditar que Deus, um
Deus benevolente, pudesse compreender nossos sofrimentos e perdoar nossos
pecados.)
É só que o que não se pode compreender a respeito da maternidade, até que
se tenha um lho, é que não é um adulto — o deselegante, barbado, fedorento,
lho teimoso — que a mãe vê diante de si, com seus recibos de estacionamento,
seus sapatos não engraxados e sua complicada vida sentimental. A mãe enxerga
todas as pessoas que o filho já foi ao longo da vida reunidas em uma só.
Olhei para Will e enxerguei o bebê que segurei no colo, chorosamente
encantada, incapaz de acreditar que eu havia gerado um outro ser humano. Vi a
criança pequena, esticando a mão para mim, o menino em idade escolar
chorando de raiva porque outra criança zombou dele. Enxerguei as
vulnerabilidades, o amor, a história. Era isso que ele estava me pedindo para
extinguir — a criança e, ao mesmo tempo, o homem — todo aquele amor, toda
aquela história.
E então, num dia vinte e dois de janeiro, um dia em que eu estava presa no
tribunal por causa de uma quantidade enorme de pequenos ladrões e motoristas
sem seguro contra acidentes; de chorosos e irritados ex-casais, Steven entrou no
anexo e encontrou nosso lho quase inconsciente, a cabeça caída no braço da
cadeira, um mar de sangue escuro e pegajoso ao redor de sua cadeira de rodas.
Ele tinha encontrado um prego enferrujado de menos de dois centímetros, que
emergia de alguma parte mal-acabada do armário e, pressionando o pulso contra
aquele prego, movimentou sua cadeira para cima e para baixo até a pele ser
cortada em tiras. Até hoje não consigo imaginar a determinação que o fez
continuar, mesmo que ele tenha cado meio delirante por causa da dor. Os
médicos disseram que, se demorássemos mais vinte minutos, ele teria morrido.
Isso não foi, eles comentaram em um requintado eufemismo, um pedido de
ajuda.
Quando me ligaram do hospital para dizer que Will sobreviveria, saí para o
meu jardim e me enfureci. Fiquei furiosa com Deus, com a natureza, com
qualquer destino que tivesse levado minha família àquele ponto. Hoje, olhando