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Orion é um fanzine de sci-fi e Fantasia com a uma
versão electrónica (web) e uma impressa (apenas
para os colaboradores)
Coordenação e edição: Renato Abreu
Colaboração neste número: Renato Abreu, Nuno
Russo, Daniel Maia, José de Matos-Cruz, Sofia
Gonçalves Lobo
Mail: Zorion@sapo.pt
Acesso á versão electrónica:
https://zorion2.wixsite.com/website
Facebook (com informação sobre as colaborações e
autores): https://www.facebook.com/Zorion-
257337514876298/
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Silêncio
Sofia Guilherme Lobo
Nasci no silêncio, um mundo de imagens sem sons, gestos a imitar
palavras, uma dança simbólica plena de significado. Um silêncio eterno,
etéreo, glorioso em todo o seu esplendor. Nasci no espaço, o meu
silêncio, a mão que embalava o meu berço, em suaves ondas
melancólicas de plena felicidade. No espaço não há cima , ou baixo; não
há frio ou calor, não há multidões, não há sons...
Vejo minha mãe a dançar, ela dançava muito, no silêncio, com o
meu pai, rodopiando nos corredores vazios, o meu pai ajudava-a a
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voar, e nós, eu e meus irmãos, seguíamos atrás. Às vezes íamos lá
para fora e, entre as altas velas, continuávamos a dançar, um ritual
de adoração à eternidade.
No espaço não há tempo, não é contado, não há pressa , não
vamos a lado algum, não temos horário, seguimos o nosso ritmo,
parado, lento, um ritmo cheio de descobertas, complementado com
novos significados. No silêncio, não há espera, não há desejos,
ansiedade, em tudo há uma paz inexplicável, uma união plena com
o mistério do universo, a última grande fronteira.
No espaço, não há outros, apenas nós. Um dia vieram outros. O
mundo dos outros era diferente, não tinha velas, a ausência dos
altos mastros era uma novidade para mim, o mundo deles era
gigante, tão grande como uma pequena lua, ruidosa e frenética. Eles
desconheciam o silêncio e eu lamentei-os, que estranha existência.
A nossa nave entrou no seu interior, o encontro estava marcado.
- Vamos entregar os novos mapas e reabastecer. – explicou o
meu pai. – Não te preocupes Natal, nós não vamos sair e eles não
vão entrar.
Não compreendi porque não podíamos entrar naquele mundo
diferente do nosso. Aquele mundo não era assim tão grande tendo
em conta o número de pessoas que ali viviam, compartilhando o
mesmo espaço. Centenas delas, muito barulhentas, falavam muito,
palavras sem sentido, frases inúteis, sem explicação. Porque
precisavam de falar tanto? Eu não precisava de explicar a minha
mãe o que precisava, ela sabia sempre o que e quando. Quando
estava triste, quando estava contente, quando tinha fome, quando
tinha sede, quando queria saber alguma coisa. No nosso mundo não
precisávamos de todas aquelas palavras, sabíamos sempre o que
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fazer, quando, onde e como, bastava um olhar, um gesto, um
sorriso, um toque, um rodopio nos corredores, uma festa entre os
mastros, onde o único som era o nosso próprio riso de tanta
felicidade. Aqueles sons todos eram uma novidade, uma tentação
que desconhecia, como quando descobríamos uma nova estrela ou
uma nova galáxia e era atraída por ela, para o desconhecido ainda
para descobrir, e como uma nova descoberta qualquer, parti em
busca dela, afundei-me naquele movimento frenético de gentes de
falas rápidas, sempre a correr, tudo a mim me espantava. Então,
algo quebrou o encanto, entre aquela cortina de corpos gritando,
correndo, apanharam-me, pegaram-me ao colo. Erguendo-me até
aos seus olhos. Tinha uns olhos lindos, castanho-avelã, um rosto
moreno, tão escuro, comparado com a cor da minha pele, muito
rosada, limpa e imaculada. Sorria encantador.
- Olá Natal! – Disse ele. – Que fazes aqui? Não devias ter saído
do barco, este lugar não é muito bom para ti. Vamos voltar? A tua
família deve estar preocupada.
- Como te chamas? – Perguntei curiosa.
- Raul.
- Raul...-saboreia o nome. Um nome, não um número. No meu
mundo tínhamos números, inventávamos os nomes quando
queríamos uns dias chamava-me Ana, outros Diana, outros, Maria;
naqueles dias, era Natal, porque diziam que era Dezembro e em
Dezembro havia um dia chamado Natal.
O meu mundo era um barco, fôra o que ele chamara. Mas não é
um barco, é a Viper! O que é um barco?
Enquanto me levava para a Viper, ele não explicava o que era
um barco, porque é que não dizia? Não entendia a minha dúvida?
Então compreendi, eles falavam muito porque tinham necessidade de
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comunicar, eram muitos cada um no seu próprio mundo.
Interagiam como autómatos.
- Lamento muito. – Disse triste.
- O que lamentas?
- Estares sozinho.
-Eu não estou sozinho. Estou bem acompanhado, neste momento
por ti. Olha, estamos a chegar!
O barco. Minha mãe sabia o que era um barco, um mundo
antigo construído pelos primeiros cartógrafos, navegadores de outro
universo a que chamavam de mares e ela mostrou-me esses mares,
um átomo comparado com o nosso. A Viper não era uma barco,
assim que pude procurei outra vez Raul para lhe explicar o que era
um barco. Ele não devia saber, para ter usado esse termo de
comparação.
Desta vez fui eu que o encontrei, num lugar a que chamavam
ginásio, onde estavam muitos homens a trabalhar com máquinas.
Máquinas pesadas, suavam e faziam caretas enquanto os músculos
do corpo protestavam com aquele esforço anormal. Porque faziam
eles aquilo? Raul era um deles, deitado numa maca, mãos elevavam
e baixavam uma barra com pesos nas pontas. Levantou a barra e eu
peguei nela e pousei-a no descanso. Raul olhou para as mão vazias ,
voltou-se e viu-me. Confusão, surpresa.
- Natal! Não te disseram para não saíres do barco?
- Tu disseste. – Corrigi.
- Não voltes a fazer isso!
Limpou o suor da testa com uma toalha, peguei outra vez nos
pesos, para os sentir. Não eram muito pesados, em alta aceleração
suportava pesos maiores sem grande esforço. Voltei a coloca-lo no
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descanso.
- Pensei que fosse mais pesado. – Disse.
- Para ti pode não ser, para mim é.
- Porquê?
- És uma nascida no espaço, foste gerada e criada em alta
gravidade. Por isso, és mais forte.
- O que é ser mais forte?
- Para nascida no espaço falas muito! – Exclamou.
- Se eu não falar, não me compreende. É por isso que são tão
barulhentos.
- Barulhentos? Nós?
- Ch... – fiz encostando um dedo aos lábios. – Ouve!
Durante alguns segundos ele calou-se e ouviu com atenção. O
som das máquinas, uma enchente a falar ao mesmo tempo, palavras
soltas aqui e ali, ruído de fundo. Era isso, estática de um rádio mal
sintonizado. Era isso o que eu ouvia.
- Natal, não é ruído, é a maneira de nós comunicar-mos.
- Se tens dor, precisas de dizer que sofres. - Lamentou
- É verdade. Nós somos diferentes, por isso não nos
misturarmos, por isso não podes sair do barco. Este mundo é mau
para ti. Podes ficar doente.
- Levas-me ao colo?
- Levo.
Lá voltei eu outra vez para o barco ao colo. Raul não foi logo
embora, mostrei-lhe o meu mundo e dancei para ele como minha
mãe dançava para o meu pai. Raul ria, os olhos dele riam, o seu riso
era a minha música.
Não voltei a sair do barco. Raul voltou para me ver dançar . No
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arco não precisávamos de falar, eu compreendia-o e ele
compreendia-me. Às vezes pegava-me ao colo e rodopiava comigo,
era feliz e eu era feliz com ele. Mas o dia da partida estava próximo
, meus pais acabavam os últimos mapas, Raul veio para se despedir
mas eu não estava lá para ele.
Tinha doze anos e vivia o meu primeiro amor. Meu coração
chorava e minha mãe, no meu quarto, embalava-me ternamente,
beijava-me o rosto molhado pelas lágrimas , num silêncio que
nunca poderia compartilhar com Raul.
Os anos passaram, com o tempo, voltei a dançar, encontramosnos
com outros como nós, meus irmãos mudaram para outros
mundos, só deles, com as suas mulheres e às vezes vinham visitarnos,
com os filhos, meus sobrinhos, doces presentes em todos os
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meus aniversários.
No silêncio, os outros voltaram.
Um gigante fechado. Grandes buracos no casco, faltava-lhe a
proa, como uma ferida enorme, e o gigante estava parado no vazio,
um cadáver em decomposição, uma nave abandonada. Não. Uma
nave assassinada. Restos de uma supernova nas redondezas, foram
apanhados pela onda e ali ficaram. Através da janela, imaginei
todos aqueles sons a desintegrarem-se num micro segundo. As idas
e vindas, as pressas em chegar a lado algum, a terrível solidão por
detrás de todo aquele ruído de fundo, estática de um rádio mal
sintonizado. Como eu tinha pena deles, tão fechados dentro do seu
próprio mundo que já não conseguiam entrar no mundo dos outros.
- Mãe, pode haver sobreviventes?
Ela não respondeu, não era preciso, um gesto e já estava. O
escafandro, como uma boa filha, abandonou o interior da
progenitora connosco no interior. De perto, a devastação era ainda
maior. Parte do casco estava literalmente derretido, todo o seu
interior fora exposto às mais altas temperaturas e à fúria tremenda
de uma supernova. Procurávamos o frigorífico. Todas as naves
tinham um lugar mais protegido do que os outros, albergando uma
grande quantidade de casulos de hibersono. Um seguro de precaução
em caso de acidente.
Chegámos. Centenas de casulos expostos na vertical em gravidade
zero. Alguns tinham-se avariado e transformaram-se em caixões
onde os restos mortais repousavam já no seu sono eterno. Homens,
mulheres e crianças. Chorei ao imaginar todas aquelas vidas, que não
eram números , aterrorizadas, com medo, com dor, procurando a
salvação do hibersono , correndo para a morte. Havia sobreviventes,
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oito, entre centenas, que rebocámos para o barco. Entre eles,
através da tampa de vidro, reconheci Raul, exactamente como o
tinha deixado. Um jovem de dezoito anos ainda em fase de
crescimento.
Não se tinham afastado muito, apenas dois dias do ponto do
nosso encontro, onde nos tínhamos separado, muito tempo atrás.
Pensei no tempo, algo que não fazia uso. Tinha sobrinhos já homens.
Trinta anos? Talvez, mais um menos um.
Nós sabíamos, vigiávamos aquela estrela quando a aproximação,
depois disso, fotografámos e estudamos o acontecimento durante
muito tempo, foi tudo registado, mas, no nosso silêncio, não nos
lembrámos que os outros não tinham como saber, não estavam ali
para estudar o comportamento das estrelas, apenas para morrer
por causa de uma delas.
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ESTREMECE O CONVENTO, COM VENTO NAS ENTRANHAS
José de Matos-Cruz
19 de Fevereiro de 1918
A um canto do compartimento austero, ténue, Grael estava
com o corpo estendido sobre o catre. Dorido, a tiritar,
desfeito. Sem o aperceber. Num plano latente ao sofrimento,
a sua mente flutuava, porém transida ao tormento carnal.
Afinal, o padecer etéreo transcendia-o.
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O martírio físico de Grael, as partes que o supliciavam, eram
as incompletas. As suas costas, com dois buracos, negros
coágulos encobertos por um lençol de linho, ensanguentado e
descomposto. Grael tentava não se mexer, fazer esforço, com
receio de abrir de novo as feridas. Há pouco ainda na
condição humana, porém sabia muito bem como esta era
débil e vulnerável. Como poderia, mesmo, sucumbir. O olhar
vítreo de Grael permitia-lhe enxergar, vagamente, as pontas
dos pés sujos, macerados, e as unhas desfeitas de tanto se
arrastar até àquele lugar. Quando os braços haviam já
desfalecido, em flacidez, num inútil e defraudado anseio
alado. Fora a última, desesperada tentativa de Grael - ao
menos, para se manter erguido. Ele que estava habituado a
pairar, gracioso. Num ritmo harmónico das suas asas, que lhe
tinham sido extraídas. E Grael sentira, em cada instante, o
ímpeto dos músculos, dos tendões, das veias a desenraizar-se,
de dentro dele cá para fora, até ter diante de si um despojo
caótico de penas murchas e filamentos rasgados. Grael era,
até então, um ser por essência - sem projecto ou impacto, e
que portanto não oferecia resistência. Infortunado em destino.
Assim. Inconformado à existência? Não nascido,virtual,
imaturo àquele turbilhão de inclemência e desagregação, sobre
o qual não possuía matriz, tudo para ele pareceria virgem e
final, horrendo e terreno. Ninguém e a alternidade. O seu
invólucro frágil, espírito apenas, ali jazia - devastado,
entretanto, pelas crescentes emoções primordiais. Por tal
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fenómeno extraordinário, também Grael só ia agora
adquirindo consciência de haver chegado a um edifício
imponente, recôndito. Pedras em ruínas, de um tempo e de
um templo ao abandono. Algo de um culto que se lhe
assemelhava - destruído e espoliado. Refúgio? Sepulcro? No
seu interior, como tudo o que era obscuro, Grael lograra o
último albergue para o íntimo recolhimento. E um leito de
agonia... Então, Grael optou por uma atitude de recuperação.
Como aquelas viagens que nós fazemos imóveis, entre o sono e
o sonho, com o corpo, mutante, a restabelecer-se - febril, sob
o seu próprio rumo e ritmo. Desprovido já da utopia
intrínseca, restava a Grael uma autopurificação. Células,
órgãos, nervos, ossos, tecidos, cartilagens - tudo a regenerarse,
num consolo primário, até que pudesse porventura atingir
o limiar da ascese. Quantos o almejam? É precário, porém, o
apogeu. As muralhas tolhem aos que não se elevam. Quem
Grael foi, irradiava candura, ciente embora da perversão nas
trevas. Ora, não há limites infinitos. Aquela mesma
construção em que se acolhia, agora e em escombros,
bradara outrora aos céus, até soçobrar à instalação dos
desígnios marciais. Conventos por quartéis. Aqui, em Portugal,
na opção inversa aos guerreiros que se converteram em
sagrados. A espada de fogo em contraste ao espectáculo da
morte. Forjando o afã de liberdade, num mundo consumido
pelas labaredas do aniquilamento. Exércitos que um dia, ainda
ontem, fenderam o vão entre as alturas e as profundezas.
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Preenchendo tal vazio com o urro da animalidade, o pavor
avulso, os combatentes estropiados, os cadáveres em
putrefacção, os esqueletos ávidos da sua argamassa palpitante.
Agora, tudo em Grael se confundia e distinguia, se definia e
deprimia. Com um gemido, ampliava o silêncio coral que ia
assombrando este país em decomposição - petrificado quanto
ao signo astral e ancestral, exacerbado pelo ritual necrofílico.
Gerando monstros, despovoado, exultando com a mutilação,
exaltando ao precipício a sua própria mística. Um cálice
sublimado, corrupto pela sede da ressurreição. Atraído e
dissecado, eis Grael perante a normalidade. Despedaçado.
Implícito. O fluido da vida era o sopro que o transformara. O
homem, entre anjo e besta.
Os SobreNaturais
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A FORMA DA ÁGUA
Nuno Russo
Antes de mais, «A Forma da Água» é um belíssimo filme
para os amantes da sétima arte em geral e do género de
fantasia romântica em particular. Guillermo del Toro volta a
mostrar a sua garra num género que aborda como ninguém
desde que surgiu em cena em Hollywood no limiar dos anos
90.
Com uma fotografia a fazer lembrar «A Cidade das Crianças
Perdidas» de Jean-Pierre Jeunet e uma banda sonora
recortada de «O Fabuloso Destino de Amélie» do mesmo
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ealizador, este filme conta a improvável história de uma
mulher – Elisa Esposito (brilhantemente interpretada por
Sally Hawkins) – incapaz de falar devido a um acidente na
infância, que vem a travar conhecimento com um anfíbio
humanóide (retratado pelo sempre excelente Doug Jones)
pescado na América do Sul e aprisionado nas instalações de
um centro de pesquisa norte-americano. Rapidamente
começam a entender-se por meio de linguagem gestual e
corporal até ao dia em que Elisa resolve tentar libertar o ser
peculiar para o devolver ao seu meio ambiente.
Não se pode partir para este filme com um olho crítico e
realista, pois há imensas cenas que desafiam os limites do
absurdo (o quarto submerso onde Elisa e o anfíbio se
relacionam mais intimamente é o melhor exemplo). Mais vale
deixarmo-nos levar pela bela narrativa fantasista – onde até
cabe um número musical entre os protagonistas – e
deliciarmo-nos com os pormenores que nos salpicam os
sentidos.
É de realçar também o papel de Michael Shannon que, apesar
de ter nascido para fazer de vilão, não chega a ser
verdadeiramente um monstro, trata-se sim de uma pessoa
levada a agir por necessidade e desespero, ao contrário do
infame capitão Vidal de «O Labirinto do Fauno» que era um
puro sádico.
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No cômputo geral, «A Forma da Água» é um bom filme, mas
não se sobrepõe a «O Labirinto do Fauno» que continua a ser
a obra-prima do realizador mexicano devido ao facto de o
espectador poder acompanhar esse filme do ponto de vista da
crua realidade ou da negra fantasia. Em «A Forma da Água»
a realidade está suspensa e a esperança mora ao fundo da
rua. Altamente recomendável para quem gosta de sonhos
agridoces.
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