Orion_1

A ARTE DO DRAGÃO
EM SEPARAR AS ÁGUAS
José de Matos-Cruz
28 de Julho de 1975
Quando a carruagem estremecia,
nalgum troço mais tortuoso dos carris,
todo aquele corpo obeso e flácido se
agitava também. Até amainar aos
poucos, como as pequeninas vagas que
esmorecem na praia, tendo embora antes
delas um mar colossal. Só que ali havia
apenas uma massa corpórea, ondulante,
agitada pelos micro-estertores.
No banco em frente, contemplando
aquele fantástico Silvano S. Jorge, todo
espojado sobre os quatro lugares
marcados, o pasmado Bonifácio
Pintassilgo dir-se-ia um pigmeu, ainda
mais ridículo atrás do seu nariz bicudo,
praticamente sem queixo e com uma
poupa no cabelo ao estilo crista de galo.
Sulcando a noite cúmplice, o
comboio ia galgando quilómetros, numa
viagem cujo destino marcado, saindo de
Santa Apolónia em Lisboa, à hora do
jantar, era a estação de Atocha, quando
em Madrid as trevas começavam
lentamente a dissipar-se.
Velhos conhecidos do acaso
existencial, Silvano e Pintassilgo tinham
ficado espantados com tal reencontro ­
únicos passageiros num banal e mal
iluminado compartimento de 2ª Classe.
Deram um pelo outro já em marcha, e por
mera coincidência.
Após alguma cavaqueira, chegou a
altura de dormitarem. Com o seu pudor
habitual, Pintassilgo apenas vestiu,
apressado, o casaco do pijama. Despido
de preconceitos, Silvano decidira pôr-se à
vontade. Uma atitude no mínimo
chocante, sendo ele um dragão.
­ E se entra alguém, e te vê assim?
­ perguntou, inquieto, Bonifácio
Pintassilgo. Situações como aquela
deixavam-no sempre atrapalhado.
Silvano S. Jorge roncou e pareceu
sorrir.
- Não te preocupes, eu já estou
habituado. Aliás, o revisor só volta depois
da fronteira, para devolver os
passaportes, e as pessoas nem olham
para mim! - sossegou-o Silvano,
abanando ligeiramente a cauda.
Apesar de tudo, Pintassilgo a custo
conseguiria piar um suspiro. Todavia,
acalmou, tentando espairecer:
- Quem diria que, ao fim de tanto
tempo, realmente te encontraria...
­ O mesmo direi eu! ­ reafirmou
Silvano, com falso entusiasmo. Bem lá no
fundo do seu íntimo em ardente
combustão, tinha ganas de gozar a
frigidez de Pintassilgo ­ um carácter
frustrado, como se em toda a
ambiguidade se achasse traído pelo
aspecto ridículo d’ave de rapina.
A propósito, pois, Silvano inquiriu:
- E tu, como é que consegues esse
fastio de manter as aparências?
Pintassilgo dissimulou um
cacarejar, entre ofendido e magoado:
- Não entendo a tua insinuação.
Que coisa… Meu caro, eu sou um
hipocondríaco, não um antropófago!
«Pois, pois…», cogitou Silvano,
enquanto uma fumarada lhe saía pelos
dois orifícios logo acima da boca informe.
Às tantas, era difícil controlar-se,
engolindo as palavras que teria para
dizer, não fossem precisamente as
goelas a sua zona crítica ­ entre tudo o
que lhe apetecia deitar cá para fora, e a
comichão incandescente que o oprimia,
quando o ar se tornava irrespirável.
Pintassilgo reparou no incómodo
em que arfava o companheiro, e sentiu