Orion_1

O MENINO DA LUA
Sofia Guilherme Lobo
Adriano era uma criança da Lua. Vivia
numa pequena casa cinzenta entre
muitas outras casas cinzentas, no mar
da serenidade, ligadas umas às outras
por tubos octogonais também cinzentos.
Era uma casa sem janelas, totalmente
fechada, com uma temperatura
constante, sempre esterilizada, tudo
sempre limpo, com um leve cheiro de
hospital que já ninguem notava. E, como
todas as crianças da Lua, Adriano nunca
saía para o exterior, era um prisioneiro
sem saber, daquela casa e daqueles
tubos, como ruas cobertas estreitas, que
o levavam ao centro comercial ou à
escola.
Um dia Adriano saíu daqueles tubos. Foi
numa visita de estudo, mas preparada
com pompa e circunstância, como um
grante evento, já era crescidinho, já
podia usar um escafandro, por isso, já
podia dar o primeiro passeio na
paisagem lunar. Muito excitado, ansioso,
Adriano, como todas as outras crianças,
passaram pelas portas de
descompressão, e entrou no deserto
sem fim do mar da serenidade.
Assustou-se com o espaço, era muito
espaço, vazio até ao infinito. O máximo
de espaço livre a que estava habituado
era às salas de recreio da escola. As
casas cinzentas vistas do exterior, ao
longe, pareciam um pequeno brinquedo
escuro, frio e feio naquela paisagem
parada, como um erro natural, que
estragava o seu encantamento. E, lá no
alto, naquele céu estrelado e negro, uma
forma branca e azul sorria para ele,
maravilhosa, ao lado de um Sol
ofuscante, ainda mais distante. Sabia o
que era, a Terra, a mãe já lhe falara
nela, de como os seus avós, ainda muito
jovens, tinham fugido dela, praticamente
apenas com a roupa que tinham no
corpo e em pouco tempo conseguiram o
direito a uma vida próspera e lucrativa na
Lua. Adriano observava a Terra distante,
como um bela canção envolvente,
transmitindo sonhos cor-de-rosa à sua
mente de menino de cinco anos e,
quando voltaram para o cinzento,
Adriano continuava a ouvir a mesma
canção, como o canto das sereias,
atraindo os marinheiros, e no seu
coração crescia a ânsia e a dúvida. Já
não era uma criança da Lua como todas
as outras, era uma criança que olhava
para a Terra e o Sol suspirando de
saudades de algo que não conhecia. Ao
fim de alguns dias, logo esqueceu o seu
sonho dourado e as fantasias deixaramno
com uma leve sensação de vazio, até
que um dia, a brincar na casa do avô,
encontrou um velho baú de madeira.
Tinha um toque estranho, ligeiramente
áspero mas agradável ao mesmo tempo.
- O que é isto avô? – Perguntou
transbordando de curiosidade.
- É uma arca de madeira, uma
antiguidade, já não existem muitas.
- Para que serve?
- Guarda coisas, olha...
O avô levantou a tampa do baú expondo
o seu conteúdo. Adriano nunca tinha
visto uma revista, ou papel sequer, e ali,
à sua frente, estavam centenas de
revistas, revistas feitas de papel já muito
velho, de cores esbatidas, enrugado pelo
uso, e naquele papel estava a Terra,
como recordações paradas num dado
momento para mais tarde recordar.
Maravilhado, Adriano não voltou a
afastar-se daquelas revistas e daquelas
recordações que não eram suas e
aprendeu a conhecer animais e plantas,
e onde viviam, no mar, nas montanhas

ou nos desertos, como o seu segredo
privado muito íntimo que não desejava
compartilhar com ninguém e alimentava
o seu desejo de ver a realidade em todas
aquelas coisas das revistas.
Um dia a mãe foi ter com ele, muito
lamentosa, a professora queixava-se do
filho querido, que sonhava acordado, as
notas desciam muito e parecia muito
infeliz. A senhora, a que não lhe passara
despercebida as horas que o filho perdia
com as velhas revistas do pai, tinha uma
revista nova na mão. Uma revista atual,
que mandara vir da Terra especialmente
para o efeito e que lhe custara meio
ordenado mensal, devido aos portes de
transporte.
- Adriano. – Chamou. – Ouve o que a
mãe tem para te dizer. A Terra já não é
um lugar muito bonito para se viver, os
mares estão negros, os desertos
radioativos e as montanhas são montes
de terra e pedra estéreis. As florestas
arderam e na Terra já não há oxigénio
para respirar, e os últimos animais vivem
em jardins zoológicos, dentro de cidades
cobertas por um céu artificial, onde as
pessoas vivem entaladas, quase sem
espaço para respirar. A Terra que vês
nessas revistas já não existe há muito
tempo, desde o tempo do teu avô. Ele
teve sorte, veio para a Lua antes da
Guerra, depois desta, a Terra tornou-se
um lugar terrível para se viver. Os
homens destruiram-na.
A senhora deu-lhe então a revista, uma
revista de papel de silicone a 3D, que
revelava a verdade sobre a Terra, a
doença, a fome, a revolta e as pequenas
guerras internas pelo poder. Mas,
mesmo depois de ver tudo isto, de olhar
de frente para uma realidade cruel,
Adriano continuava a suspirar pela Terra,
a Terra das grandes florestas tropicais e
de todos aqueles animais lindos, uma
Terra que já não existia a não ser nos
seus sonhos de menino doce, porque
não acreditava que o homem podesse
destruir algo de tão belo e escolher o
cinzento frio da Lua ao invés do ar fresco
das montanhas e do calor do Sol.
- O Sol já não existe para ninguém.-
Lamentava a mãe.
- Eu quero ver o sol na Terra mãe, levame
a ver o Sol!
A senhora desgostosa já não sabia o
que fazer para acabar com a obcessão
do seu querido filho, que lhe era precioso
acima de todas as coisas, sem lhe dar
um desgosto. Pediu conselho a seu pai e
este sábio senhor, muito resoluto
decidiu:
- Ele quer ir à Terra, então eu levo-o!
- Mas pai, como o pode levar?
- Filha, há muito tempo que decidi que
não ia morrer sem voltar a pisar o chão
onde nasci, tenho algumas economias
de parte para esse efeito, vou apenas
um pouco mais cedo do que esperava e
com companhia.
- Mas será sensato?
- Depois de ele ver e sentir na pele
realmente o esterco que aquilo é,
Adriano não vai voltar a suspirar pela
Terra, nunca mais! Garanto isso!
E o Adriano foi à Terra com o avô.
Em trinta anos era a primeira criança da
Lua a ir à Terra, e todos estavam
entusiasmados com isso. Todos queriam
alguma coisa, os seus amiginhos da
escola, professores, vizinhos e até
desconhecidos iam bater-lhe à porta
para pedir qualquer coisa. Uma menina
queria um cão, sabia que havia muitos
cães na Terra, a maior parte sem dono e
na Lua eram tão caros que só os ricos os
podiam ter, mais por capricho do que por

amor. A mãe estava disposta a pagar o
transporte que era apenas meio salário e
o avô do Adriano disse logo que não,
pois iriam trazer muitos cães e alguns
gatos para animar, todos os que lhes
fosse permitido e seriam um grande
prazer para ele poder oferecê-los a todas
as crianças da colónia. A menina saltou
de alegria, a mãe da menina chorou
emocionada e Adriano olhou para o avô
em completa adoração todo inchado.
Aquele era o seu avô e como se sentia
orgulhoso por isso...
E o Adriano foi à Terra do avô e visitou
todos aqueles lugares que via nas
fotografias das velhas revistas e viu o
que o homem tinha feito à Terra.
- Foi a ganância Adriano. A doença mais
terrível do universo, é isto o que a
ganância faz. – E abraçou o pequenino
que chorava amargamente perante toda
aquela devastação, enquanto era
obrigado a engolir os mares poluidos, as
florestas destruidas, a vida assassinada.
- O inverno nuclear – Dizia o avô. - Foi
tudo destruído.
E, lá em cima, o céu era cinzento e não
se via o Sol, escondido por detrás de
cortinas radioativas que contaminavam
toda a Terra, e sem Sol, a vida não podia
existir, sem Sol a Terra transformara-se
num túmulo, um túmulo onde milhares
de pessoas ainda eram obrigadas a
viver, enquanto esperavam pela
oportunidade de fugir.
Adriano queria voltar para casa, a sua
casa cinzenta e fria já não lhe parecia
assim muito feia, a paisagem lunar tinha
até um certo encantamento e aí podia
andar, dentro de um escafandro e
brincar com os seus amigos a ver quem
saltava mais alto.
No último dia, o avô, como prometido,
apanhou todos os cães vadios que
conseguiu encontrar e, depois de uma
inspeção veterinária, foram embarcados.
Adriano ficou na rua à espera do avô e,
nessa altura, passou uma menina
pequena como ele, de rosto sujo e
cabelo oleoso que até podia seu louro,
vestida de trapos e pés descalços já
pretos, a planta dos pés semelhante a
cascos. A menina parou, olhou para ele,
o rosto iluminou-se com um sorriso de
orelha a orelha, exibindo uma boca sem
dentes, os olhos, de um azul irreal
iluminaram-se perante o seu sorriso,
toda ela resplandecia. Abraçava um cão
pequenino, uma bola de pelo, de
grandes orelhas, com o focinho negro
poisado nos seus braços, muito
quietinho.
- Toma, é para ti! – Disse numa vózinha
fina e delicada. – Ele só quer muito amor
e carinho.
Adriano abriu a boca espantado
enquanto a garota lhe entregava a vida
que abraçava com tanto medo de a
perder, e antes que tivesse tempo de
dizer alguma coisa, a menina, rindo
delicada, correu, com os seus pés
grotescos, linda como a Terra. Ficou
apenas o pequeno cãozinho agora nos
seus braços, inquieto e ganindo de leve,
já com saudades da sua dona e Adriano
sorriu primeiro tímido, depois à medida
que a compreensão o invadia, sorriu
completamente satisfeito, radiante, os
olhos voltavam a sonhar e ria também,
enquanto chamava eufórico o avô que
logo veio a correr:
- O que foi Adriano? – Perguntou o
velho senhor confuso com a mudança
súbita do estado de espírito do neto.
- Olha! - Disse estendendo a criatura,
invadido por uma felicidade que só as
crianças conseguem sentir. – Eu vi o Sol
e o Céu e ele deu-me a Terra!

ARRANCA DO PEITO ESSE FUROR
QUE TE EXPÕE, FERA E FELINA
José de Matos-Cruz
11 de Março de 1906
Alvoroçada, arfante, Leónia
raspou, então, ambas as garras pelo
rosto, do qual escorria aquela
amálgama de porcarias, suores e de
pêlos. Instantes depois, recobrava o
ânimo, enquanto ia passando as que
já eram mãos por todo o corpo, até
tornear em si a forma humana.
Lambeu, com uma última
delícia de animal, os lábios ainda
entumecidos, onde havia alguns
resquícios do sangue que, pouco
antes, regurgitava pelo pescoço da
sua vítima. Os dentes que lhe
cravara, com o frenesim de predador,
tinham-se reduzido ao aspecto banal
num facies feminino.
Além da bruma densa que
castrava o olhar furtivo de Leónia, o
espesso matagal permitia-lhe
escapar a qualquer assalto de
surpresa ou curiosidade. Compôs-se,
pois, com os andrajos esfarrapados
que lhe restavam, disfarçando a loba
ávida sob uma felina sensualidade,
que lhe era tão natural.
Depois, Leónia suspirou.
Estava já inteiramente refeita,
equilibrada pela sua transcendência.
E predisposta à normalidade, como
outrora lhe tinha acontecido. Só que,
desta vez, o instinto turbilhava nela
emoções contraditórias, como se
frustrasse a plena consumação da
mulher incompleta.
Desta vez, algo da voraz
caçada impregnara a mutação
primordial. Não era pânico ou agonia,
antes uma inquietação que lhe
dilacerasse as vísceras, até se
entranhar na própria consciência de
Leónia.
Dolorida, contaminada.
Em vão, Leónia tentou um
vómito que a libertasse daquele

incómodo, acabando por afastar-se,
sorrateira, do local ermo até à beira
de Fafe. Tocava o ventre como se, no
desconforto, o amaciasse, ao
transpor o umbral da sua casa. Ainda
a tempo de esgueirar-se, enquanto a
madrugada ia avançando ­ a noite
em transe, entre os primeiros laivos
de luz num céu de nuvens plúmbeas.
­ Foste lá fora ver se chovia?
­ perguntou­lhe a mãe, entre
ensonada e irónica, meio erguida na
cama que partilhavam.
Não dava para ver até onde ia
a insinuação, nem Leónia se
importava muito. Tinha mais com que
se ralar. Aliás, nem sabia, naquela
solitária relação de duas fêmeas
crispadas, em que coabitavam, até
que ponto a velha não lhe teria
pegado a monstruosa depravação de
que era maldita e fruidora.
Por isso, e silenciosa, Leónia
apenas se deitou como de costume ­
ao contrário, com a cabeça para os
pés de Cacilda.
Pouco mais tarde, Leónia
ressonava, abandonando-se a uma
esquisita languidez. Às vezes,
agitada numa espécie de esgares
trémulos. Nem ela saberia se eram
pormenores fortuitos de um
pesadelo, ou o mal que a infectara a
corromper-lhe tudo por dentro. Como
um monstro caprichoso assim
gerado, insaciável, a desapossá-la da
sua perversão funesta e sonâmbula.
Durante os meses depois,
Leónia Garça sentiu-o alastrar em si,
ao disputar-lhe impunemente os
órgãos e as tripas. Deformando-a,
até. Ora, incapaz de lutar contra o
que crescia no seu âmago, ocupada
e debilitada, nunca mais a inclemente
teve ganas de se metamorfosear.
Era, pois, duplamente
devassada. Despossuída dos seus
territórios de apetite, devastada na
fúria que lhe acirrava a fome
carniceira.
Aos poucos, Leónia, que já
quase nada dizia, deixou mesmo de
falar. Mantinha-se debaixo de telha,
abatida e baça. Usava agora um
avental, talvez para disfarçar a bossa
que lhe ia alargando, por baixo dos
seios inchados.
Enfim, Leónia só se dava com
Cacilda, sem lhe emprestar atenção.
Também, ninguém estranharia, pois
todos a consideravam um bicho do
mato. Uma aberração que piorara
após a morte de seu pai, por alcunha
o Rasgado, o qual teimara em entrar
no Porto, rompendo o cordão
sanitário ali imposto, contra a
epidemia que empestara pelo ano de
1899.
Coisas para esquecer. Só que
a memória é capciosa, e deixa
marcas ou sequelas. Como ao longo
da história, em que a herança dos
heróis guerreiros se precipita através
de gerações, entre ruínas e litanias.
Sobre Leónia, Cacilda Garça
que sabia tudo era uma testemunha
obsoleta ou vingativa. Às vezes
detestava a filha, outras vezes
invejava a fera. Em si, a matrona
definhara como um estafermo
matreiro. Um parasita que, sempre
em vigília, continuava às voltas de
Leónia - aquela força bruta e
excepcional, a desmanchar-se.
Germinando com os seus próprios
meios.
Leónia e a maternidade. A
custo. E casta. Até que, repugnante,
a criatura saiu-lhe pelo umbigo. Não
era parecida com nada conhecido.
Os SobreNaturais

Louretta Kundri de Maria João Worm

ESTREMECE O CONVENTO,
COM VENTO NAS ENTRANHAS
José de Matos-Cruz
19 de Fevereiro de 1918
A um canto do compartimento austero,
ténue, Grael estava com o corpo
estendido sobre o catre. Dorido, a tiritar,
desfeito. Sem o aperceber. Num plano
latente ao sofrimento, a sua mente
flutuava, porém transida ao tormento
carnal. Afinal, o padecer etéreo
transcendia-o.
O martírio físico de Grael, as partes que
o supliciavam, eram as incompletas. As
suas costas, com dois buracos, negros
coágulos encobertos por um lençol de
linho, ensanguentado e descomposto.
Grael tentava não se mexer, fazer
esforço, com receio de abrir de novo as
feridas. Há pouco ainda na condição
humana, porém sabia muito bem como
esta era débil e vulnerável. Como
poderia, mesmo, sucumbir. O olhar
vítreo de Grael permitia-lhe enxergar,
vagamente, as pontas dos pés sujos,
macerados, e as unhas desfeitas de
tanto se arrastar até àquele lugar.
Quando os braços
haviam já desfalecido, em flacidez, num
inútil e defraudado anseio alado. Fora a
última, desesperada tentativa de Grael ­
ao menos, para se manter erguido.
Ele que estava habituado a pairar,
gracioso. Num ritmo harmónico das suas
asas, que lhe
tinham sido extraídas. E Grael sentira,
em cada instante, o ímpeto dos
músculos, dos tendões, das veias a
desenraizar-se, de dentro dele cá para
fora, até ter diante de si um despojo

caótico de penas murchas e filamentos
rasgados. Grael era, até então, um ser
por essência ­ sem projecto ou impacto,
e que portanto não oferecia resistência.
Infortunado em destino. Assim.
Inconformado à existência? Não
nascido,virtual, imaturo àquele turbilhão
de inclemência e desagregação, sobre o
qual não possuía matriz, tudo para ele
pareceria virgem e final, horrendo e
terreno. Ninguém e a alternidade. O seu
invólucro frágil, espírito apenas, ali jazia
­ devastado, entretanto, pelas
crescentes emoções primordiais. Por tal
fenómeno extraordinário, também Grael
só ia agora adquirindo consciência de
haver chegado a um edifício imponente,
recôndito. Pedras em ruínas, de um
tempo e de um templo ao abandono.
Algo de um culto que se lhe
assemelhava ­ destruído e espoliado.
Refúgio? Sepulcro? No seu interior,
como tudo o que era obscuro, Grael
lograra o último albergue para o íntimo
recolhimento. E um leito de agonia...
Então, Grael optou por uma atitude de
recuperação. Como aquelas viagens que
nós fazemos imóveis, entre o sono e o
sonho, com o corpo, mutante, a
restabelecer­se ­ febril, sob o seu
próprio rumo e ritmo. Desprovido já da
utopia intrínseca, restava a Grael uma
autopurificação. Células, órgãos, nervos,
ossos, tecidos, cartilagens ­ tudo a
regenerar-se, num consolo primário, até
que pudesse porventura atingir o limiar
da ascese. Quantos o almejam? É
precário, porém, o apogeu. As muralhas
tolhem aos que não se elevam. Quem
Grael foi, irradiava candura, ciente
embora da perversão nas trevas. Ora,
não
há limites infinitos. Aquela mesma
construção em que se acolhia, agora e
em escombros,
bradara outrora aos céus, até soçobrar à
instalação dos desígnios marciais.
Conventos por quartéis. Aqui, em
Portugal, na opção inversa aos
guerreiros que se converteram em
sagrados. A espada de fogo em
contraste ao espectáculo da morte.
Forjando o afã de liberdade, num mundo
consumido pelas labaredas do
aniquilamento. Exércitos que um dia,
ainda ontem, fenderam o vão entre as
alturas e as profundezas. Preenchendo
tal vazio com o urro da animalidade, o
pavor avulso, os combatentes
estropiados, os cadáveres em
putrefacção, os esqueletos ávidos da
sua argamassa palpitante. Agora, tudo
em Grael se confundia e distinguia, se
definia e deprimia. Com um gemido,
ampliava o silêncio coral que ia
assombrando este país em
decomposição ­ petrificado quanto ao
signo astral e ancestral, exacerbado pelo
ritual necrofílico. Gerando monstros,
despovoado, exultando com a mutilação,
exaltando ao precipício a sua própria
mística. Um cálice sublimado, corrupto
pela sede da ressurreição. Atraído e
dissecado, eis Grael perante a
normalidade. Despedaçado. Implícito. O
fluido da vida era o sopro que o
transformara. O homem, entre anjo e
besta.
Os SobreNaturais

O ÚLTIMO ENCANTO DE CALCITAS DO ALPALHÃO
José de Matos-Cruz
Às vezes, Lucas tinha vontade de odiar o pai, que o colocava em situações de
inquietação e quase transe, sempre com um sorriso nos lábios. Enquanto jovem
precoce, pensava: «Será que ele faz isto por sadismo, ou para experimentar se eu
tenho medo?» Mesmo assim, Lucas nunca deixava de cumprir uma ordem - e, longe
de se achar valente, cada vez confiava mais na sua normalidade.
A mãe pouco se importava, ou fazia de conta a tudo. É certo, Lucas jamais fora

um rapazinho como os outros. Professor
primário em Fontarcada, uma aldeia do
Minho, Walter Semedo tratava todos os
alunos com estímulo, mas ao filho parecia
tê-lo sob suspeita. Lucas tentava
acamaradar, mas não fazia nada para
atenuar as diferenças.
Por exemplo, se tocasse num
penedo, Lucas era capaz de sentir-lhe o
coração a palpitar. Se olhasse para o céu,
admirava o percurso das nuvens como
um mistério fantástico. Com volúpia,
mergulhava as mãos na água. Diante de
um cão ou de um boi, tinha imensa pena
por percebê-los confinados a uma
entediante e menorizada existência como
animais.
Para Walter, talvez Lucas fosse,
portanto, um fraco ou um esquisito, a
espevitar tortuosamente. Em sua
mansidão obediente resplandecia,
porém, a ingenuidade invulnerável dos
inocentes...
Nessa noite densa e negra como
breu, Walter voltara a requintar-se.
Chamou Lucas à sala, entregou-lhe a
chave da Escola e mandou-o lá buscar o
Livro de Leitura da 4ª Classe, de que se
tinha esquecido e precisava para
preparar, ainda, a lição de amanhã.
Lucas não respondeu, nem sequer
pestanejou, ao olhá-lo de frente, sentado
à cabeceira da mesa, com uns papéis
espalhados e a fumar um Português
Suave. Limitou-se a sair de casa, levando
uma pilha acesa, e a avançar na
escuridão como podia.
Ambos sabiam, pai e filho, que
Lucas tinha de seguir por um carreiro
sinuoso, cheio de vegetação, onde se
dizia que a certa altura apareciam almas
do outro mundo. Não importa se era
verdade, ou não. Sempre que lá
passavam, mesmo de dia, Lucas não
conseguia disfarçar alguma inquietação,
pelo turbilhão dos espíritos em redor. E
agora que se aproximava do local,
sozinho a desafiar as trevas, Lucas tinha
a certeza de que o pai o seguia
mentalmente, com aquela sua expressão
de gozo.
Já na curva do caminho que descia
até ao sítio inevitável, mesmo antes de
começar uma subida íngreme, varreu
Lucas a sensação de que não poderia
resistir. Apagou a lanterna e, pois, deixouse
inundar pelo luar que o atraía, cada
vez mais intenso. Dizendo muito baixinho,
para si mesmo: «Se me safo desta, ainda
tenho que voltar outra vez por aqui!». E lá
se foi...
- Olá, lembras-te de mim? – escutou
Lucas, a perturbar-lhe a letargia. Era um
vulto engraçado, reparou, como num
sonho.
A voz insistiu, mais nítida:
- Não te lembras?... Em miúdos,
fomos colegas de carteira!
Aquelas feições pareciam-lhe, já,
reconhecíveis:
- Sim… Tu és o Calcitas do Alpalhão!
- Pois sou… E tu és o Lucas Sem-
Medo! - exclamou, afável, o inesperado
interlocutor.
Intrigado, Lucas procurava reagir,
enquanto ia recuperando do espanto. O
Calcitas do Alpalhão explicou, insistindo:
- Semedo, Sem-Medo… Era assim
que nós te chamávamos!
Lucas estava, já, capacitado. E
lembrava-se do próprio nome. Aquele era
o Nelo, um maroto com sete vidas, que
andava sempre a roubar o giz, às
escondidas do pai, e costumava dar-lhe
caneladas.
- Ó Nelo, que surpresa ver-te assim!
Nelo, o eterno Calcitas do Alpalhão,
soltou uma gargalhada:
- Ah, já te recordas do meu nome…
Mas, para ti, eu era o Calcitas do
Alpalhão… A propósito, sabes qual a
origem da alcunha?

Atrapalhado, Lucas Semedo volveu, como se fosse para salvar a alma:
- Não faço a menor ideia, mas tenho a impressão de que te fica bem! É
daquelas coisas que nos entram pelos ouvidos, na mocidade, colam-se à memória
e, mais dia ou menos dia, acabam por sair-nos pela boca fora…
Os SobreNaturais

A ARTE DO DRAGÃO
EM SEPARAR AS ÁGUAS
José de Matos-Cruz
28 de Julho de 1975
Quando a carruagem estremecia,
nalgum troço mais tortuoso dos carris,
todo aquele corpo obeso e flácido se
agitava também. Até amainar aos
poucos, como as pequeninas vagas que
esmorecem na praia, tendo embora antes
delas um mar colossal. Só que ali havia
apenas uma massa corpórea, ondulante,
agitada pelos micro-estertores.
No banco em frente, contemplando
aquele fantástico Silvano S. Jorge, todo
espojado sobre os quatro lugares
marcados, o pasmado Bonifácio
Pintassilgo dir-se-ia um pigmeu, ainda
mais ridículo atrás do seu nariz bicudo,
praticamente sem queixo e com uma
poupa no cabelo ao estilo crista de galo.
Sulcando a noite cúmplice, o
comboio ia galgando quilómetros, numa
viagem cujo destino marcado, saindo de
Santa Apolónia em Lisboa, à hora do
jantar, era a estação de Atocha, quando
em Madrid as trevas começavam
lentamente a dissipar-se.
Velhos conhecidos do acaso
existencial, Silvano e Pintassilgo tinham
ficado espantados com tal reencontro ­
únicos passageiros num banal e mal
iluminado compartimento de 2ª Classe.
Deram um pelo outro já em marcha, e por
mera coincidência.
Após alguma cavaqueira, chegou a
altura de dormitarem. Com o seu pudor
habitual, Pintassilgo apenas vestiu,
apressado, o casaco do pijama. Despido
de preconceitos, Silvano decidira pôr-se à
vontade. Uma atitude no mínimo
chocante, sendo ele um dragão.
­ E se entra alguém, e te vê assim?
­ perguntou, inquieto, Bonifácio
Pintassilgo. Situações como aquela
deixavam-no sempre atrapalhado.
Silvano S. Jorge roncou e pareceu
sorrir.
- Não te preocupes, eu já estou
habituado. Aliás, o revisor só volta depois
da fronteira, para devolver os
passaportes, e as pessoas nem olham
para mim! - sossegou-o Silvano,
abanando ligeiramente a cauda.
Apesar de tudo, Pintassilgo a custo
conseguiria piar um suspiro. Todavia,
acalmou, tentando espairecer:
- Quem diria que, ao fim de tanto
tempo, realmente te encontraria...
­ O mesmo direi eu! ­ reafirmou
Silvano, com falso entusiasmo. Bem lá no
fundo do seu íntimo em ardente
combustão, tinha ganas de gozar a
frigidez de Pintassilgo ­ um carácter
frustrado, como se em toda a
ambiguidade se achasse traído pelo
aspecto ridículo d’ave de rapina.
A propósito, pois, Silvano inquiriu:
- E tu, como é que consegues esse
fastio de manter as aparências?
Pintassilgo dissimulou um
cacarejar, entre ofendido e magoado:
- Não entendo a tua insinuação.
Que coisa… Meu caro, eu sou um
hipocondríaco, não um antropófago!
«Pois, pois…», cogitou Silvano,
enquanto uma fumarada lhe saía pelos
dois orifícios logo acima da boca informe.
Às tantas, era difícil controlar-se,
engolindo as palavras que teria para
dizer, não fossem precisamente as
goelas a sua zona crítica ­ entre tudo o
que lhe apetecia deitar cá para fora, e a
comichão incandescente que o oprimia,
quando o ar se tornava irrespirável.
Pintassilgo reparou no incómodo
em que arfava o companheiro, e sentiu

alguma lástima. Nem compadecido, nem apaziguador. Porém, lembrava a
impressionante compleição atlética de Silvano em jovem, a sua natureza aguerrida
em prodígios que, a ele próprio, acabaram por arrefecê-lo.
Então, num ímpeto emocional, exclamou Pintassilgo:
- Há dias em que é difícil viver assim!
Ao inflamar-se, iam murchando as orelhas pontiagudas de Silvano:
- Eu, sem vaidade, cá me vou aguentando...
Nessa altura, o Ibéria Expresso atravessava o Túnel da Guardunha, lançando
um silvo arrepiante ­ como a dilacerar as entranhas vacilantes entre humano e
animal. Pintassilgo, é estranho, pairava do seu transe.
- Às vezes, não contenho a minh’alma de pássaro, e solto-me...
Talvez o mundo se reconciliasse, no êxtase velado de Silvano:
- Eu só choro labaredas. E do meu fogo ninguém sai chamuscado, porque se
ateou em lume brando.
Os SobreNaturais