Revista LiteraLivre 9ª edição

LiteraLivre nº 9 – Maio/Jun de 2018
recordava-se dos caminhos percorridos ao longo da pele de Maria e o desejo
transparecia na forma como se dirigia à colega.
- João, estou na Baixa. Podemos encontrar-nos à porta da Brasileira? – De
súbito, um menino com seis ou sete anos empurrou as pernas de Masil para se
esquivar a um outro menino num jogo da apanhada; o telemóvel resvalou-lhe
das mãos para o chão, e a bateria caiu para dentro de uma poça de água funda.
Maria Silva respirou fundo várias vezes, recolheu a bateria ensopada, aceitou a
desculpa atabalhoada apresentada pela mãe de ambos os meninos e entrou,
mais uma vez, na loja onde os livros a convidavam a uma estadia mais longa do
que a programada.
Sem telefone móvel, tinha uma desculpa perfeita para se demorar. Folheou
revistas literárias e revisitou narrativas policiais que a encantavam pela
ingenuidade, mas também pela precisão do raciocínio dedutivo utilizado. Por fim,
foi à procura da obra cujo conteúdo era dotado de tanto significado para si.
Embora não fosse um campeão de vendas, o livro contava com várias
reedições, talvez devido à beleza despojada da história e à poesia contida em
cada uma das palavras que a compunham. Susteve a respiração enquanto pedia
ao funcionário que embrulhasse a edição do ano corrente; quase não conseguia
tolerar a imagem da capa. Por vezes, interrogava-se se esta rotina se constituiria
como uma forma de tortura própria, mas a terapeuta afiançara-lhe que era um
ritual normal nesta fase - e bastante bonito, por sinal.
Antes que pudesse encaminhar-se para a Brasileira, João irrompera pela loja
adentro de um modo intempestivo, como sempre. Dirigira-se a ela, relanceara o
saco com o embrulho que transportava na mão, abraçara-a e, em menos de um
minuto, levara-a para um café discreto perto do S. Carlos e encomendara um
chocolate branco para ambos beberem. Ela notara que o inspetor Correia
desligara o telemóvel, deixando Sílvia e os miúdos esquecidos na casa
confortável e acolhedora na qual a esposa aguardaria pelo regresso dele.
João desembrulhara o conto (o dístico impresso no saco admoestava os
compradores de livros, leitores ou não: ofereça um livro), olhara para a face de
Masil e chorara, procurando ocultar as lágrimas com recurso a um lenço de pano
que lhe sobejava por ser varão de família de nobre e antiga linhagem.
Maria explicara-lhe o plano a concretizar nesse fim de tarde. Encaminharamse,
de mútuo acordo, para o cemitério da Ajuda, cada um no seu carro. Afinal,
era importante evitar o falatório e sempre haveria colegas de Masil ou amigas de
Sílvia a cirandar por ali, sobretudo num dia de festa.
Maria chegara primeiro. Maquilhara-se rapidamente, abusando do corretor
de olheiras. Esperava não ficar com a pele acinzentada sob a luz desigual da
tarde de dezembro. O recipiente da máscara de pestanas dizia: Fique mais perto.
Queria sentir-se bonita para a visita que se avizinhava. João Correia deveria
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