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ESTREMECE O CONVENTO, COM VENTO NAS ENTRANHAS José de Matos-Cruz 19 de Fevereiro de 1918 A um canto do compartimento austero, ténue, Grael estava com o corpo estendido sobre o catre. Dorido, a tiritar, desfeito. Sem o aperceber. Num plano latente ao sofrimento, a sua mente flutuava, porém transida ao tormento carnal. Afinal, o padecer etéreo transcendia-o. O martírio físico de Grael, as partes que o supliciavam, eram as incompletas. As suas costas, com dois buracos, negros coágulos encobertos por um lençol de linho, ensanguentado e descomposto. Grael tentava não se mexer, fazer esforço, com receio de abrir de novo as feridas. Há pouco ainda na condição humana, porém sabia muito bem como esta era débil e vulnerável. Como poderia, mesmo, sucumbir. O olhar vítreo de Grael permitia-lhe enxergar, vagamente, as pontas dos pés sujos, macerados, e as unhas desfeitas de tanto se arrastar até àquele lugar. Quando os braços haviam já desfalecido, em flacidez, num inútil e defraudado anseio alado. Fora a última, desesperada tentativa de Grael - ao menos, para se manter erguido. Ele que estava habituado a pairar, gracioso. Num ritmo harmónico das suas asas, que lhe tinham sido extraídas. E Grael sentira, em cada instante, o ímpeto dos músculos, dos tendões, das veias a desenraizar-se, de dentro dele cá para fora, até ter diante de si um despojo caótico de penas murchas e filamentos rasgados. Grael era, até então, um ser por essência - sem projecto ou impacto, e que portanto não oferecia resistência. Infortunado em destino. Assim. Inconformado à existência? Não nascido, virtual, imaturo àquele turbilhão de inclemência e desagregação, sobre o qual não possuía matriz, tudo para ele pareceria virgem e final, horrendo e terreno. Ninguém e a alternidade. O seu invólucro frágil, espírito apenas, ali jazia - devastado, entretanto, pelas crescentes emoções primordiais. Por tal fenómeno extraordinário, também Grael só ia agora adquirindo consciência de haver chegado a um edifício imponente, recôndito. Pedras em ruínas, de um tempo e de um templo ao abandono. Algo de um culto que se lhe assemelhava - destruído e espoliado. Refúgio? Sepulcro? No seu interior, como tudo o
marciais. Conventos por quartéis. Aqui, em Portugal, na opção inversa aos guerreiros que se converteram em Sagrados. A espada de fogo em contraste ao espectáculo da morte. Forjando o afã de liberdade, num mundo consumido pelas labaredas do aniquilamento. Exércitos que um dia, ainda ontem, fenderam o vão entre as alturas e as profundezas. Preenchendo tal vazio com o urro da animalidade, o pavor avulso, os combatentes estropiados, os cadáveres em putrefacção, os esqueletos ávidos da sua argamassa palpitante. Agora, tudo em Grael se confundia e distinguia, se definia e deprimia. Com um gemido, ampliava o silêncio coral que ia assombrando este país em decomposição - petrificado quanto ao signo astral e ancestral, exacerbado pelo ritual necrofílico. Gerando monstros, despovoado, exultando com a mutilação, exaltando ao precipício a sua própria mística. Um cálice sublimado, corrupto pela sede da ressurreição. Atraído e dissecado, eis Grael perante a normalidade. Despedaçado. Implícito. O fluido da vida era o sopro que o transformara. O homem, entre anjo e besta. Os SobreNaturais
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Page 5 and 6: arco. Ele não devia saber, para te
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