Revista LiteraLivre - Edição Especial 01

Powered by TCPDF (www.tcpdf.org)

Ano 01 - Edição Especial “Os Melhores 

do Ano” 

Jacareí – SP - Brasil 

Expediente: 

Publicação: Bimestral 

Idioma: Português 

Editora-chefe: Ana Rosenrot 

Revisão: Todos os textos foram 

revisados por seus autores e não 

sofreram nenhuma alteração por parte da 

revista, respeitando assim a gramática, o 

estilo e o país de origem de cada autor. 

Diagramação: Ana Rosenrot – Alefy 

Santana 

Suporte Corporativo: 

Julio Cesar Martins – Alefy Santana 

Imagens: as imagens não creditadas 

foram retiradas da internet e não 

possuem identificação de seus autores. 

A Revista LiteraLivre foi criada para 

unir escritores de Língua Portuguesa, 

publicados ou não, de todos os 

lugares do mundo. 

Toda a participação na revista é 

gratuita, com publicação em PDF e 

distribuição on-line. 

Direitos Autorais: 

Os textos e imagens aqui publicados podem 

ser reproduzidos em quaisquer mídias, 

desde que sejam preservados os nomes de 

seus respectivos autores, que seja citada a 

fonte e que a utilização seja sem fins 

lucrativos. Seguindo também a doutrina de 

“fair use” da Lei de Copyright dos EUA 

(§107-112) 

A responsabilidade pelo conteúdo de 

cada texto ou imagem e dos textos das 

colunas assinadas é exclusiva de seus 

autores e tal conteúdo não reflete 

necessariamente a opinião da revista. 

Capa: De edições anteriores 

Site da revista: 

http://cultissimo.wixsite.com/revistaliteralivre/ 

comoparticipar 

Contato: revistaliteralivre@yahoo.com 

Página do Facebook: 

https://www.facebook.com/RevistaLiteraLivre 

Página do Facebook: 

https://www.facebook.com/RevistaLiteraLivre 

© Todos os direitos reservados

Editorial 

Caríssimos, tenho a honra de trazer ao conhecimento de todos “Os 

Melhores do Ano da Revista LiteraLivre”. 

Através da opinião de leitores, assinantes e de leitores beta (todos não 

participantes da revista), foram revisitadas todas as edições de 2017 e 

escolhidos somente 6 textos de cada uma delas para compor esta edição 

especial. 

Lembrando que, como tudo o que fazemos, nossa intenção foi dar um 

incentivo a mais aos autores participantes; portanto, não se trata de nenhuma 

premiação com excesso de formalidade, ouvimos somente a parte mais 

importante de todas: os leitores. 

Quero agradecer a todos os participantes, que também são vencedores por 

dedicarem suas vidas ao universo literário; aos que ajudaram na árdua tarefa 

de escolher os selecionados e parabenizar aos que estão aqui compondo esta 

edição especial. 

Obrigada pelo carinho e atenção de todos! Mês que vem (janeiro) teremos 

a edição de 1º aniversário e as inscrições para a edição 08 (de março), estão 

abertas até 10 de fevereiro. 

Quero desejar boas festas e um ano novo com muita “Literatura com 

Liberdade” para todos!!!

Neste número 

1ª Edição:..............................................................................................................................................1 

Conto Tirado de um Poema..................................................................................................................1 

Humano Eva.........................................................................................................................................5 

O talento está no sangue.......................................................................................................................7 

Picolés Bonsucesso.............................................................................................................................12 

Súplicas da Solidão.............................................................................................................................15 

Viver a minha vida..............................................................................................................................17 

2ª Edição.............................................................................................................................................19 

Breve Perfil.........................................................................................................................................20 

Erotic Sapiens.....................................................................................................................................22 

Sem Sinal............................................................................................................................................23 

Soneto da Moça de Pedra...................................................................................................................26 

Um Retrato de Mim............................................................................................................................27 

Xawdoon.............................................................................................................................................29 


Ele Mora Ali.......................................................................................................................................31 

Hoje Não Será Amanhã......................................................................................................................32 

Mãe Meu Porto Seguro.......................................................................................................................33 

Não é Tempo de Morrer......................................................................................................................34 

O Poço................................................................................................................................................35 

Podridão de Partículas........................................................................................................................39 


Bob Dylan: Inevitável Interseção Entre Lírica Musical E Literatura.................................................42 

Conversa Barata..................................................................................................................................45 

Coração de Uma Mulher....................................................................................................................47 

Dig a Pony (revisitado).......................................................................................................................48 

O Estrangeiro......................................................................................................................................49 

Paixão Proibida...................................................................................................................................56 


A Espera de Pantera............................................................................................................................58 

Aldravias*...........................................................................................................................................59 

Antes do Voo.......................................................................................................................................61 

Atenção às Perguntas..........................................................................................................................63 

Estranho Na Madrugada.....................................................................................................................64 

Não se Queixe, Cante, Dance, Escreva…..........................................................................................68 

6ª edição:............................................................................................................................................70 

Contentores.........................................................................................................................................71 

Cruzamentos.......................................................................................................................................73 

Facilitar a Vida?..................................................................................................................................75 

O Drama da Surdez............................................................................................................................77 

O Quadro Dessa Gente.......................................................................................................................80 

Um Abraço..........................................................................................................................................81

1ª Edição: 

Janeiro/2017 

Conto tirado de um poema – Tiago Feijó 

Humano Eva – Maciel Guerra 

O Talento Está no Sangue - Helder Guastti 

Picolés Bonsucesso - Cristina Bresser de Campos 

Súplicas da Solidão - Fausto Diniz 

Viver a Minha Vida - Carlos Costa

LiteraLivre Edição Especial nº 1 

Tiago Feijó 

Guaratinguetá/SP 

Conto Tirado de um Poema 

“João Gostoso era carregador de feira-livre e morava no morro da 

[Babilônia num barracão sem número” 

Poema tirado de uma notícia de jornal, 

Manuel Bandeira. 

João Gostoso desce as vielas íngremes e irregulares do morro da Babilônia. À 

sua frente, sob o anoitecendo do céu, pululam as luzes de Copacabana; luzes 

estas que João não vê, ou vê mas não repara, posto que em seus olhos fixa-se 

agora a lembrança de outras luzes. As luzes de Ritinha, sorrisonha, metida 

numa abundância de plumas e brilhos, a devassar o desejo dos homens no 

furdúncio do carnaval. Carregador de feira-livre, o árduo trabalho dos braços 

esculpiu no corpo negro de João muitas saliências de músculos e fez brotar 

nele a força desumana da ressaca das marés. Mas esse corpo, bruto tronco 

robusto de ébano, é casca falsa que envolve um homem pacífico, erguido em 

bondades, de mãos de trabalho e carícia. João Gostoso desce o morro, 

indistinto nos recantos de escuridão, levando na caixa do pensamento a mulata 

Ritinha, cravo cravado na carne de seu amor, ferida funda que não sabe 

cicatrizar, envolta nas brumas de um antigo carnaval. Em pouco, João pisa na 

Avenida Atlântica e se dá conta do mar, um mar de desilusão, e o rumor das 

vagas enche de mágoas o corpo colosso de João. Mas ele continua a caminhar, 

visto que tem destino certo de chegada e que o mar, posto assim nos olhos, é 

como um novo jeito de se afogar. E por agora João quer viver, viver e sofrer as 

dores inventadas para ele, que todo homem tem lá o seu quinhão e carregá-lo 

1


é questão de honra. 

Copacabana é uma festa, riqueza sem fim. Gente vestida de claridade, rindo 

aos trambolhos, saltando de carros lustrosos e exalando perfumes de línguas 

estrangeiras. João pensa na alegria dessa gente, nas suas soltas gargalhadas, 

habitantes de altos edifícios, com o extenso mar emoldurado nas vidraças de 

suas janelas. Tão diferente dele, essa gente. Eles que não suspeitam da sua 

fome incurável, do seu perfume de feira, de fruta, da sua roupa puída, do seu 

barracão sem endereço perdido na barafunda da Babilônia. Cresce em João um 

asco por essa gente, porque foi o dinheiro deles que comprou a sua única 

riqueza, o seu bem mais valioso. Foi o dinheiro deles que levou de João a sua 

paz. João caminha apressado porque o samba não é afeito a esperar. Já no 

Arpoador, as espumas das ondas fazem João recordar a brancura das plumas 

de Ritinha no distante carnaval em que se conheceram. Ela, corpo em 

sarabanda, tremelicando as trigueiras ancas, abria em seu redor um círculo de 

admiração. Ele, estacado no meio da multidão, o sangue assanhado, tinha os 

olhos enfeitiçados pelos sortilégios da mulata que parecia levitar no centro do 

carnaval. Enfeitiçado, nem percebeu quando a moça passou a sambar em seu 

derredor, circunavegando seu corpo, ilha de prazer, ele, o escolhido, o eleito, 

terra selvagem a ser desbravada. E, no delírio do carnaval, os olhos de um 

dizendo aos olhos do outro o desejo de seus corpos. E João foi rei, e João foi 

estrela, e João foi madeira de fogueira. E João conheceu finalmente o amor... 

Agora, emaranhado nas ruas de Ipanema, com seu teto de folhagens, João 

pensa ouvir os batuques do samba de outrora, os mesmos batuques que o 

conduziram aos braços cheirosos de Ritinha naquele feliz carnaval de sua vida, 

o único carnaval do qual consegue se lembrar, como se a tal festa da carne não 

houvesse ocorrido senão uma única vez. Mais adiante, João compreende que a 

batucada não vem do antigamente, mas que retumba no presente, ecoando na 

estrangulada noite do agora. E enfim João vislumbra, lançado no meio da rua, 

2


um facho de luz expulso do bar Vinte de Novembro, seu destino e seu fim. É 

de lá que pulsa o sangue do samba. 

O bar está em polvorosa, com grande azáfama de gentes. O samba, no seu 

compasso cardíaco, perverte as pessoas, instala nelas um assanhamento de 

fogo, de labareda, bulindo com elas por dentro, afrouxando nervos e músculos, 

libertando dos corpos a malícia da carne. E muita pele suada de mulata 

procura no corpo de João o seu cais, o seu desvelo, o seu descanso. E muito 

braço de homem, risonho de safadezas, aperta o amigo João, abraça o parceiro 

João. E muita boca de birita, melada de embriaguez, despeja na orelha de João 

manhas e promessas de mulheres e camas. E os copos tilintam, erguidos na 

luxúria do brinde. E o samba cresce, imenso, enorme, poderoso, grassando de 

perna em perna a volúpia do seu veneno. João finalmente está entre os seus. 

E entre os seus, João bebe, João canta, João dança, sem que ninguém perceba 

a sua amargura infindável, a sua solidão medonha, abismo tão negro quanto a 

sua pele, a sua tristeza de pedra, inabalável, presentes ofertados pela mão da 

mulata Ritinha ao abandoná-lo na espessura das trevas. E a noite de então é a 

noite de João! 

Tudo tem seu fim: o amor tem seu fim, a noite tem seu fim, o samba tem seu 

fim. E agora, após o rebuliço das pernas e o delírio dos copos, João Gostoso 

caminha sozinho e atordoado na madrugada em declínio. Da banda do mar, um 

clarão anuncia o parto da manhã de um dia azul. E João, homem feito de amor 

e desesperança, sem saber um jeito de esquecer, não faz outra coisa senão 

recordar... Ela, que já não tem mais nome; ela, que já não tem mais corpo; 

ela, que já não tem mais voz... Ela, que agora, neste agora de João, é apenas 

aquela que, em noite nefasta, ele viu descer de dentro de um luxuoso carro 

branco, brilhante, como aqueles de Copacabana, toda ela vestida de claridade, 

de anel reluzente no dedo, nos braços de um homem que a beijava e a cobria 

com mãos de desejos. Aquilo foi como uma faca no coração de João! Depois, 

3


as palavras dela queimando como brasa a pele de João: “João, você me 

desculpa? Você é o homem mais bonito desse mundo, João! Mas você é 

ninguém e eu nasci pra ser rainha!” João nunca mais viu Ritinha, que foi 

embora viver seu sonho de rainha. Afundado num tempo de angústias, João 

sobreviveu e se esqueceu do homem, do luxuoso carro branco e das palavras 

de brasa sopradas pela boca de Ritinha. Mas não pôde se esquecer dela, não 

soube se esquecer dela. E Ritinha ficou ali, guardada no fundo dos olhos de 

João, envolta nas plumas de um fabuloso carnaval, pairando sobre a face de 

todas as coisas. 

João está agora à beira da Lagoa Rodrigo de Freitas, enquanto um último resto 

de madrugada se recolhe para detrás da carcunda das montanhas. E João a vê 

pela última vez. É ela. É Ritinha, no seu abundante corpo de mulata, que sobe 

à superfície do espelho d’água, requebrando as ancas no cerco dos 

admiradores. É ela. Cravada nos olhos de João, dançando em torno de João, 

buscando o corpo de João, naquele carnaval que não deveria ter fim. E João 

não quer mais suportar, porque a saudade, gota a gota, enche o peito de João. 

É ela. E João pensa que já não vale mais a pena, que aquilo já não é viver, é 

arrastar-se, arrastar-se para o nada, porque para ele só existe o nada. É ela. É 

somente ela. E João abre os braços, tal qual o Cristo Redentor sobre o 

Corcovado, e se atira na Lagoa Rodrigo de Freitas para morrer afogado. 

A morte de João Gostoso coube apertada numa curta notícia de Jornal. 

4


Humano Eva 

Maciel Guerra 

Lucas do Rio Verde/MT 

Vejam só como é que é 

A criação de Deus 

Quando ele decidiu 

Fazer a mulher 

No homem o Adão 

Deu-lhe uma injeção 

Deixando-o cair num sonão 

Anestesia geral 

Tirou-lhe uma costela 

Começando a fazer ela 

Transformou aquela costela 

Clonagem e engenharia genética 

Que bela era o clone Eva 

Como se isso não bastasse 

O corte fechou sem sequela 

Cirurgia plástica 

Oh céus quanta arte 

E como um artesão 

Fez Eva do outro humano Adão 

E como um fantástico cirurgião 

Anestesiou, clonou, e fez plástica 

Eva feita de uma costela, não da mão 

A costela no corpo humano é proteção 

Protegendo órgãos vitais 

Como os pulmões e o coração 

Desprezar estes detalhes 

É não prestar atenção 

Numa romântica criação 

Deus como um poeta em ação 

5


Com o propósito divino 

Fazendo Eva para completar Adão 

Pois Deus sabia que o homem 

Não era bicho de solidão 

Tem necessidade de interagir 

Chorar, se alegrar e sorrir 

Se surpreender, entender se divertir 

Tendo Eva o propósito de aconselhar 

A mulher que veio edificar, completar 

E ao homem sempre ajudar 

Auxiliar é o princípio básico 

Para a sua existência 

Servir o homem com competência 

Mas hei homens não se iludam não 

Em absolutamente és superior 

A esta bela e romântica criação 

Feminino e masculino não 

É questão de nenhuma competição 

Deus nos fez um do outro 

Com beleza única, 

As nossas diferenças 

Se encaixam como num quebra cabeça 

Assim como côncavo e convexos 

Pensando em Eva nascida de Adão 

Entenda de uma vez, tenha gratidão 

Deus nos fez com um propósito 

Único de harmonia e união 

gueeramaciel.blogspot.com.br 

6


O talento está no sangue 

Helder Guastti 

João Neiva/ES 

Todas as manhãs o ritual se repetia. Levantava da cama, tomava o café 

da manhã e ia afinar as cordas do violão. 

Espalhadas por todo o ambiente da diminuta casa, memórias de um 

tempo de grandiosidade e reconhecimento há muito esquecidos. Por vezes 

sentia que aquelas fotos estavam ali apenas para assombrá-lo, fazendo-o 

recordar de um tempo que nunca mais voltará. Toda a glória e sucesso que 

obteve percorrendo diversos estados junto a seus companheiros de banda, 

hoje são surreais. A única realização que tem é quando consegue receber 

cinquenta reais com suas apresentações ao ar livre... 

Violão afinado. Chegou o momento de sair em busca do pão de cada dia. 

A verdade é que não fazia isso pelo dinheiro. Até porque, diariamente, a 

quantia que conseguia adquirir fazendo suas apresentações em praças e 

calçadas, era mínima, só dava mesmo para comprar o essencial para sua 

sobrevivência. 

Pedro Júnior foi integrante de uma banda de rock nos anos oitenta. Uma 

daquelas bandas que surgem em garagem, com amigos reunidos, cigarros 

acesos e cervejas geladas. Num golpe de sorte, Pedro e seus amigos de banda 

foram descobertos por uma grande gravadora. Lançaram vários discos, saíram 

em turnê, tinham videoclipes sendo exibidos constantemente na televisão, 

matérias em jornais e revistas e, para aqueles jovens, o que mais importava: 

muitas mulheres a seus pés. 

Era incrível, nem Pedro ou seus companheiros poderiam ser vistos como 

7


grandes galãs, mas o sucesso era algo mágico. As mulheres pareciam se 

derreter a seus pés. Bastava subir ao palco e tocar um acorde de guitarra para 

elas ficarem ensandecidas e aparecerem depois dos shows nos bastidores. 

Bons tempos... 

Colocou o violão dentro da capa, o maço de cigarros dentro do jeans 

rasgado, o tênis de lona bastante gasto com alguns buracos e a sola meio 

frouxa, trancou a porta e saiu. 

Sentiu o vento gelado cortar sua face. Acendeu um cigarro, a fim de 

desanuviar seus pensamentos e memórias e aquecer seu interior. 

Andou alguns metros, indiferente a paisagem e pessoas a seu redor. O 

tempo passou, a dificuldade tornou-se uma constante em sua vida, o dinheiro 

acabou, a fama e o sucesso se extinguiram, mas a marra e o porte de artista 

haviam permanecido. Pedro tinha um ar blasé, adotava uma postura de 

superioridade. Algumas vezes, enquanto performava sobre um caixote ou 

sentado no meio fio parecia, aos olhos do público, que ele estava fazendo um 

favor a eles, que deviam agradecê-lo imensamente por estar ali, cantando e 

tocando para seus ouvidos inferiores, reles mortais. Talvez esta atitude seja 

uma das razões que fazem com que Pedro não receba muitas ofertas enquanto 

toca. Mas, honestamente, ele não se importa. É claro que os transeuntes, que 

não passam de criaturas banais, não conseguiriam compreender sua arte. Sua 

música era para poucos. Era obra divina. 

Após meia hora sentado num caixote de verduras vazio que estava 

largado na entrada de um mercado, Pedro, de cabeça baixa dedilhando 

algumas notas em seu violão, sentiu que estava sendo observado. Levantou os 

olhos levemente e notou uma presença austera em frente a si. Empertigou-se 

no caixote, adotando uma postura ereta e ares de soberano das artes, e 

começou a tocar freneticamente. Seus dedos deslizavam pelas cordas, 

produzindo notas e sons elaborados, seu corpo inteiro parecia mover-se em 

8


consonância àquela melodia. Em sua mente o universo ia tomando forma e 

cores, criando vida e exuberância. De olhos fechados, sentindo a música 

preencher seu vazio interior, Pedro, por um momento, sentiu sua espinha gelar. 

Parou em meio a um acorde complexo. Abriu os olhos. A sombra da 

figura agigantou-se sobre si. Notou que a pessoa (era um homem ou uma 

mulher?) havia se aproximado mais dele e estava com a mão estendida. 

— Companheiro; não sei se você é de fora ou veio do interior, mas, aqui 

na cidade, quem está se apresentando é que recebe uma oferta de quem está 

assistindo. Portanto, como eu estava aqui expondo minha alma artística e 

deixando todo meu talento mergulhar em sua audição banal, você é quem 

deve me pagar. Não adianta estender essa mão, a não ser que queira me dar 

os parabéns por ser um artista tão maravilhoso. 

A criatura permaneceu estática, com a mão estendida. 

— Escuta aqui, você não vai colaborar não? Tudo bem. Já era de se 

esperar que um sujeito tão estranho como você não saberia reconhecer um 

artista quando o encontrasse. Agora, vai ficar fazendo hora com a minha cara? 

Não tenho tempo para lidar com estupidez, saia da minha frente! – levantou-se 

abruptamente do caixote e acertou um tapa na mão da figura com sua mão 

direita. 

Assim que tocou na mão daquela criatura, que até o momento não havia 

conseguido decifrar se era um homem ou uma mulher, Pedro Júnior sentiu seu 

corpo se retesar. Um frio subiu pela espinhal dorsal, um calafrio se fez notar 

em seu ventre, os pelos do braço e nuca se eriçaram. A visão escureceu. 

— Mas que merda está acontecendo aqui? – balançava a cabeça feito um 

pêndulo, mas nada conseguia visualizar. 

Passados alguns minutos de muita tremedeira e angústia, vislumbrou, 

com o canto esquerdo de seus olhos, um objeto. Aproximou-se relutante e 

sorrateiramente, mas, conforme se aproximava, notou a familiaridade do 

9


objeto e avançou a passos largos. Era seu violão. 

Assim que pôs as mãos no violão o ambiente pareceu ganhar vida. 

Refletores apontavam luzes sobre seu corpo. Notou que estava sobre um 

palco de piso escuro. Colocando as mãos por sobre os olhos, vislumbrou o 

grande público que o observava. E, como o narcisista que era, começou a tocar 

as melodias e músicas mais complexas que conhecia, passando os dedos por 

toda a estrutura do violão, emitindo sons excepcionais, balançando seu corpo 

envolto naquele rito de prazer e egocentrismo. O suor pingava de sua face. 

Após o que considerou um grande ato, uma apresentação memorável 

que com certeza ficaria gravada eternamente na mente de todos ali presentes, 

Pedro parou de tocar, fazendo uma grande reverência para o público. 

Esperando os aplausos e a ovação, levantou a cabeça, desconcertado. O 

ambiente parecia morto. Conferiu mais uma vez por sob a luz dos refletores se 

a audiência ainda estava presente... Todos estavam em silêncio. 

— Continue! – ecoou uma voz. Não conseguiu distinguir de onde ela 

vinha. Parecia que vinha de dentro de seu cérebro. 

- Não irei continuar seu bando de estú... – antes de terminar sua ofensa, 

seus braços moveram-se involuntariamente e seus dedos começaram aquela 

dança frenética tão conhecida por ele. Estava tocando majestosamente, mas 

sem controle de suas ações. 

De olhos arregalados e boquiaberto, Pedro Júnior tocou por horas. Seu 

corpo inteiro suava. Sua camisa estava colada a seu tronco. Seus pés doíam 

por ter permanecido em pé por tanto tempo. A coluna dava indícios de que 

necessitava de um descanso. Mas o pior de tudo eram seus dedos. Eles 

sangravam, calos e bolhas haviam se formado em suas mãos. O sangue 

escorria e misturava-se às cordas do violão que já estava respingado por suor 

e por sangue. 

As lágrimas escorriam de seus olhos, indo ao encontro das gotas de suor 

10


e sangue que compunham aquela melodia irresistível. 

Pedro fez o melhor show de sua vida. 

Eternamente. 

http://tempestadeinterior.blogspot.com 

11


Picolés Bonsucesso 

Cristina Bresser de Campos 

Curitiba/PR 

Fiuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu uiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii 

Olha o picolé Bonsucesso, custa só dois reais! 

Dois reais o picolé mais gostoso da temporada. Tem morango, limão, coco, 

abacaxi, uva, chocolate, manga, milho verde e baunilha. 

Quem vai querer um picolééééééé? 

Com licença, vizinha, deixa eu te falar: o Cardoso está me pedindo a quitinete 

de volta, sabe como é, eu atrasei o aluguel de novo... 

Aí o Carlinho me emprestou esse carrinho de sorvete só hoje pra eu tentar 

descolar um troco e conseguir pagar uma parte, aí ele não me despeja da 

quitinete, tão boazinha, lá no centro. 

Olha, eu não aguento mais ficar tocando essa flautinha, já até quebrei ela, olha 

só e vou ter que pagar outra pro Carlinho. O calor tá infernal e eu to de jeans 

aqui na areia, por favô me dá uma força aí vizinha... 

Certo, vou comprar um picolé, tem de quê? 

Tem morango, limão, coco, abacaxi, uva, chocolate, manga, milho verde e 

baunilha. 

Me dá um de coco, então (vai saber que água eles usam pra fazer esse picolé? 

12


Nem é de marca conhecida, Kibon, Nestlé, Deus-o-livre!) 

De coco acabou, vai um de milho verde? 

Ah, não, eu detesto milho verde (vai comprar pra fazer caridade ou pra chupar 

o picolé? Pega qualquer um, oras). 

Tem de chocolate? Me dá um de chocolate então! 

Aqui, ó moço, o dinheiro. 

Não tem trocado, vizinha? Só recebi nota grande hoje. 

Pelo bolo de notas que sai do bolso dele, o aluguel tá pago até o fim do ano. 

Quem disse que marketing é assunto de bacana com diploma? Uma mentira 

bem contada nem precisa de português correto pra emplacar. 

Nossa que sorvete ruim, parece que to chupando uma lata de nescau gelada! 

Foi pra ajudar o rapaz ou pra engordar? Joga fora e não reclama. 

Fiuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu uiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii 

Olha o picolé Bonsucesso, custa só dois real! 

Dois real o picolé mais gostoso da temporada. Tem morango, limão, coco, 

abacaxi, uva, chocolate, manga, milho verde e baunilha. 

Quem vai querê um picolééééééé? 

Moça, compra um picolé da gente por favô minha mãe pegou esse carrinho prá 

trabalhar pra poder sustenta a gente desde que meu pai largou ela e deixou a 

gente na mão. 

Enquanto ela não vendê tudo hoje a gente não pode saí da praia e tá um calor 

13


dos infernos. 

Não fala em inferno Francisco que o pastor briga e manda lavá a boca com 

sabão. 

Desculpe maninha num conta pra ele não. Moça, vai comprá? 

Não quero picolé, to de regime, mas toma aqui esse dinheiro e pega aí um 

picolé pra cada um! 

Com esse dinheiro a gente vai compra picolé da Kibon moça, isso sim, porque 

esse aqui é ruim demais, presta não. Deus abençoe, moça! 

http://www.cristinabresser.com.br/ 

14


Fausto Diniz 

Súplicas da Solidão 

Belo Horizonte/MG 

EAPOE !!! EAPOE !!! mande -me seu corvo 

Pois dele eu vou precisar 

Mande-me também a Minerva 

Para que nos seus ombros, eu possa lamentar. 

No calvário de meus desidérios, incessante eu vou clamar 

Minha solitude eterna, no manto da escuridão 

Em prantos vão transformar 

Nas asas do corvo negro, no infinito irei morar. 

Das montanhas tenebrosas ouço os ventos a sibilar 

Das grotas profundas ouço os regatos a chorar 

Sob as asas do corvo negro, incólume 

Pairando na imensidão 

Abominável que sou, sem forças para soerguer 

Vislumbro no infinito o eterno anoitecer 

Minha voz se calou ha muito, nas profundezas de minh’alma 

Mudo estou sem mordaças para conter. 

15


Vejo-me na solitude a cada instante enlouquecer 

Ouço distante, bem distante, as ondas revoltas do mar 

Nos rochedos negros violentas a quebrar 

Já não tenho mais amores, para nos ombros me acalentar. 

Meu tempo já se foi, incólume passado solitário me prostrou 

Vejo nos meus pensamentos a lua cheia distante 

Nas ondas perenes solitária a bailar 

Foi se o encanto da mocidade, nos salões dourados a cantar. 

Julgava me imortal,vencedor de mil procelas 

Armadilhas que meu espírito, impiedosas subjugaram 

Cansado e entorpecido, busco distante fragmentos de saudades 

Que em suplícios infindos, atrozes se transformaram. 

EAPOE !!! EAPOE !!! 

Voltai com seu Corvo e sua Minerva 

Não há mais sentido de ser 

Morrerei só, minguando ao anoitecer 

Esta pobre alma, nas profundezas do inferno 

Simplesmente desaparecer..… 

16


Carlos Costa 

Viver a minha vida 

Leme/SP 


A minha verdade 

Jamais viver na falsidade 

Só para agradar 

Aqueles que não estarão 

do meu lado 

Quando eu precisar 

Pois é, não da pra saber quem estará 

Quem permanecerá, até o fim 

Quem vai dizer sim quando o Mundo desabar 

E você sabe esse momento chegará 

Ninguém pode escapar, não adianta se enganar 

Muito menos trapacear, arregar, dar pra traz 

A única frase que vai sobrar é a que diz aqui jaz 

Então olhe ao seu redor 

Escolha melhor, de valor ao seu suor 

Não engane a si mesmo 

Carregue o peso de ser verdadeiro 

17


Como aquele grande homem carregou a cruz 

Eu sei que uma porção de likes seduz 

Status, faminha, comentários na fotinha 

Interesse na imagem, apenas 

Ninguém quer saber dos seus problemas, dilemas 

Do seu dia-a-dia, da sua correria, se mata ou não um leão por dia 

Por isso eu prefiro 


A minha verdade 

Jamais viver na falsidade 

Só para agradar 

Aqueles que não estarão 

do meu lado 

Quando eu precisar 

www.poeticamente.com.br 

18

2ª Edição 

Março/2017 

Breve Perfil – Thássio Ferreira 

Erotic Sapiens – Elicio Santos 

Sem Sinal - Maria Rosa de Miranda Coutinho 

Soneto da Moça de Pedra - Paulo Rogério Aires Martins 

Um Retrato de Mim - Maria Beatriz Jurado 

Xawdoon - Maya Rubinger


Thássio Ferreira 

Rio de Janeiro/RJ 

Breve Perfil 

Nas costas tatuara, na 

pele mais próxima à 

própria alma, imagem 

sua de liberdade. 

Expirava um pouco de si, 

sem pressa, porém sem 

calma, 

(distraído...) a cada 

palavra soprada. 

Quando sorria, creio fosse 

de alegria por 

compartilhar comigo 

aquele tempo de 

instantes tantos. 

(Poderia dizer assim: menino 

bonito, interessante, 

desconhecido e interessado 

faz-me sempre encanto.) 

Ma(i)s não direi. 

Calo. Dar palavras a 

20


lembramentos é gastá-los. Hei 

de mais guardá-los somente 

em mim. 

21


Erotic Sapiens 

Elicio Santos 

Ilhéus/BA 

Estou de viagem no teu corpo, amor 

Me dá direito à nova passagem 

E que eu só vá até onde você por Sua 

licença na minha bobagem 

Eu tô a fim do cheiro bom 

Que sai da luz do nosso encontro 

Encanto, nem tanto, mais canto Só 

no teu porto, tão flor de tom! 

Estou de viagem no teu corpo, amor 

Me dá passagem de novo: me atrase! 

Não vou se você não for 

Toda à vontade na minha bagagem 

Meu ponto é você, mesmo no fim 

Chego quando te avesso em mim 

Porque nosso roteiro é o mesmo 

Eu e você o tempo inteiro 

Não compro seus centímetros, você sabe Só 

sou sua casa quando a gente se cabe Pele, 

toque, alma, quem sabe? Nossa pobre, rica, 

louca, sóbria, verdade. 

https://www.facebook.com/Elicio.Santos.Escritor.Brasil/?fref=ts 

22


Sem Sinal 

Maria Rosa de Miranda Coutinho 

Joinville/SC 

A mulher rude e de poucas palavras havia enfim decidido fazer parte do 

mundo tecnológico. Esquecida pelo tempo, pois apenas trazia alguns fios 

brancos de cabelo e conservava uma pele ainda jovial, esqueceu-se ela 

também de se atualizar no novo século que chegou muito depois do seu 

nascimento, de sua vivência de infância e de um difícil amadurecimento. 

Maria foi o nome que recebeu e nada mais a ele foi acrescentado. Estava 

escrito somente em seus documentos e talvez um dia seja inserido em sua 

lápide. 

Na velha casa, separou suas economias. Contou e recontou cada nota de 

dinheiro que guardava no fundo da gaveta de sua cômoda. 

Herdou de sua família a cansativa atividade de feirante e embora 

reservada, sabia oferecer as muitas hortaliças que cultivava em seu quintal 

com o valor apropriado. Não conseguia, contudo, imaginar quando abandonaria 

tal lida. 

Maria caminhou algum tempo pelo centro da cidade até deparar com a 

loja pretendida. Entrou cabisbaixa sem dirigir-se a ninguém. Tinha receio dos 

olhares e das perguntas. Sua linguagem revelava seu desconhecimento à 

modernidade, o que a colocava em um universo à parte. 

Os estranhos objetos estavam lá, expostos nas vitrines tão alheios a tudo 

quanto aquela mulher. Sua solidão, apressada pela viuvez precoce, fez dela 

ainda mais indiferente às novidades urbanas, e agora estava ali envolta ao que 

não conhecia. 

Subitamente foi interrogada sobre sua busca. Desafiada pela insistência 

23


da vendedora, Maria relatou sua intenção: 

– Quero comprar um telefone. 

– A senhora tem algum modelo de celular de sua preferência? 

– Não conheço bem esse negócio – Justificou asperamente amulher. 

Diversos tipos de aparelhos lhe foram apresentados que receberam o 

olhar curioso da cliente. Enquanto examinava cada um, pedia explicações 

sobre seu uso. 

A compra foi fechada, finalmente, e a mulher se retirou carregando o 

pacote ¨esquisito¨. A proximidade com a tecnologia, podese dizer que apenas 

iniciava. Enquanto isso, Maria abraçou a rua com uma fisionomia mais 

confiante. 

Seu retorno não fora percebido pela vizinhança que pouco a viam. 

Sua casa estava como havia deixado: silenciosa, cafona e triste. 

Antes mesmo de rever o aparelho comprado, abriu uma das janelas para 

que a luz do dia entrasse – ainda forte – clareando sua sala. Desembrulhou a 

caixa com uma delicadeza que não lhe era comum e esquecida das orientações 

da vendedora, tratou de procurar o papelzinho onde anotou os passos para o 

correto manuseio. 

Ensaiou a digitação de números aleatórios com os dedos grossos e quase 

sem tato. Num primeiro momento quis apenas brincar com as teclas do 

aparelhinho sem qualquer objetivo. Familiarizou-se com os comandos, mas 

ainda sem entender muito bem todos eles. Estava farta da brincadeira e numa 

fração de segundos ergueu-se da cadeira lembrando-se de regar a horta. 

O sol se punha mais rápido naquela estação menos quente, e a mulher 

enveredou-se pelo quintal determinada a concluir logo a empreitada. 

Não saía do seu pensamento a nova aquisição. Buscou na memória 

algum número para o qual pudesse ligar, sem resultado. Enumerou seus velhos 

conhecidos, de outras regiões do país, e nada. Encontrou dificuldades para 

24


estrear o telefone, e já não era mais a ausência de tecnologia. Enquanto 

voltava para o interior da casa, refletiu sobre seu isolamento. 

O celular estava à mesa. Ao seu alcance. Ligado com a bateria 

necessária. Inútil para Maria. Quem sabe dali alguns dias descobriria um 

número conhecido para ligar. A mulher cansada – pensativa – recostou seu 

corpo em sua mobília ouvindo tão somente a própria respiração. 

25


Soneto da Moça de Pedra 

Paulo Rogério Aires Martins 

Mossoró/RN 

Guardei-a ansioso 

No meu coração adolescente 

E no amor fantasioso 

Aquele desejo irreverente. 

Era a moça da janela. 

Por que estaria ela 

Encravada na pedra? 

Seria uma flor da pedra? 

Sua encantadora beleza 

Continua mirando a mina 

E a exuberante natureza. 

Cresci e voltei ao pé da serra 

Ela de cabelos altos e tiara 

Espera vigilante seu amante tabajara. 

https://www.facebook.com/paulorogerio.airesmartins 

26


Um Retrato de Mim 

Maria Beatriz Jurado 

Porto – Portugal 

Esse olhar de luz cristalizada, 

Suspenso da volumetria inconsistente 

De fiapos celestes em fuga, 

É o de hoje, 

Como o foi sendo, 

Muito embora. 

Como outrora, 

Falo e calo 

Ainda e sempre 

Na proa do arrebatamento, 

Na agudíssima vibração 

Do desalento, 

Tolhida de espanto. 

Canto 

O equilíbrio imprevisto e sublime 

Dos versos do Poeta, 

Repetindo-me no estremecimento 

Entre pausas e estâncias. 

Declino 

As minhas circunstâncias, 

Em toada consoante, 

No ritmo persistente, 

De quem, de si, 

Mais não sabe, 

27


Nem compreende. 

Tão sempre a mesma, 

Vaga, perplexa, insegura, 

Nem de si senhora, 

Não se vislumbrando serva; 

De tal sorte perdida, 

Na vontade, contrafeita, 

Falhados os sonhos 

Que, agora, por fim, 

Enjeita; 

Espera na morte, que augura, 

O sentido que suspeita. 

28


Maya Rubinger 

Belo Horizonte/MG 

Xawdoon 

Xawdoon, minha terra encantada 

País de duendes e fadas 

De onde vim 

E para onde retorno 

Sempre que me sinto só 

Não tem endereço 

Nem está no mapa 

Xawdoon é magia 

Melodia 

E meu guia é o coração 

Sua beleza 

Irradia pureza 

Da criança que habita em mim 

Lá encontro a inocência da infância 

Minha infância 

Meu pequeno mundo! 

Não temos shopping 

Nem ricos caros de luxo 

A beleza de lá 

É como a simplicidade e a pureza 

Da poesia de Vinícius de Morais 

Ah, minha terra amada 

Meus sonhos de menina 

Que desejo profundo de te reencontrar... 

Mas os anjos diziam 

Que só as crianças 

Possuíam a chave de seus imensos portões 

O que faço agora 

Pra voltar a infância? 

Ou será que Xawdoon 

Cresceu dentro de mim? 

www.memoriasdexawdoon.blogspot.com 

29


Ele Mora Ali - Day Santana 

Hoje Não Será Amanhã - Flora Salvador Tito 

Mãe Meu Porto Seguro - Igor Rodrigues Santos 

Não é Tempo de Morrer - Maroel Bispo 

O Poço - Gerson Machado de Avillez 

Podridão de Partículas - Morphine Epiphany


Day Santana 

São Paulo/SP 

Ele Mora Ali 

Ele mora ali, só pode ser ele mora dentro do peito dela. Acredito que já tenha 

criado um lugar bem quentinho e aconchegante pra ficar, porque ele não sai de 

lá, de jeito nenhum. 

Entra ano e sai ano, os fogos estouram, a vida ganha novas formas, ela fecha 

os olhos e faz novos pedidos, mas, ainda assim, ele não sai de lá. Ele mora no 

peito, na mente, no coração, acho que em cada parte daquele corpo ele deixou 

um pedacinho, ela já tentou varrer a casa da alma e limpar cada espaço, mas 

ele parece àquelas sujeiras que impregnam. 

Ela não consegue esquecer, não consegue não pensar a cada manha, vive 

fazendo comparações inúteis e todo fim de tarde percebe que está pensando 

na possibilidade de tudo ter sido diferente. 

Ela não entende nada a respeito desse amor, não consegue compreender o 

porquê de tanta obsessão, já se passaram tantos anos, nada se viveu, foram 

apenas passagens, sonhos interrompidos, sonhos dela, desejos dela, 

momentos dela. Talvez ele nunca tenha participado verdadeiramente de tudo, 

ela crê que bem no fundo ele não participou de nada. 

Ele já te esqueceu menina, ele nem se lembra mais do toque da sua mão na 

dele, não lembra daquele abraço e nem do seu cheiro. Ele não arriscaria contar 

mais nada sobre aquela conversa, ele já te esqueceu. 

http://dadaysantana.blogspot.com.br/ 

31


Hoje Não Será Amanhã 

Flora Salvador Tito 

Luanda - Angola 

Hoje não será amanhã 

Colho do teu néctar 

Sem esperar que seques 

Garantindo meu coração 

Hoje não será amanhã! 

Disseram-te que sou perverso 

Com um ferrão deixo tenso 

Tudo para que fiques longe 

Pois, elas gostam do meu mel 


Não espero a tua vinda 

Em noite sem luar 

Debruço-me ao teu encontro 

Com cansaços e ardores 


Hoje é o dia 

Amortalhado chuvoso ou triste 

Não importa que hoje seja qualquer coisa triste 

Corre-te um rio dos olhos 

Em fim… 


Certezas firmes e belas 

Que nem os olhos podem negar 

Se te pedirem amor 

Entrega-te como for 

Como guerreiro a sua espada 

O amor és tu, não eu 

E o hoje não será amanhã. 

32


Mãe Meu Porto Seguro 

Igor Rodrigues Santos 

Minha mãe que me ensinou a sorrir 

Minha mãe que tanto amo 

Você é, e sempre será a razão do meu viver 

É por ti que ao chora eu chamo 

Quando sinto frio e dor, quando tenho fome, te chamo 

Quando tenho medo, quando meu mundo está vazio 

É você que com seu amor o preenche 

Quando meu quarto está escuro 

Logo ele é iluminado com seu brilho 

Suas doces palavras sempre me trazem paz 

Suas mãos me guiam e me encontram quando estou perdida 

Minha mãe, hoje é seu dia, e é com muita alegria 

Que quero te dizer, 

Que se eu tiver que um dia renascer 

Quero ser outra vez sua filha 

E ter a chance de poder viver 

Do jeitinho que até agora vivi com você 

33


Maroel Bispo 

Feira de Santana/BA 

Não é Tempo de Morrer 

Que vontade louca de sumir 

O Meu destino mesmo é não ir 

Não vou por medo das alturas 

Não vou e mergulho nas agruras 

É assim a minha simples vida 

Conduzida pelos ditames da lida 

Agora é tarde, mas não morri 

Eu fui moído mas eu persisti 

Ignorante, percebi logo meu fim 

Antevi o futuro e disse a mim: 

Volta! Volta! Que queres fazer? 

Volta! Não é tempo de morrer 

34


O Poço 

Gerson Machado de Avillez 

Rio de Janeiro 

"O misticismo surge da intolerável dispariedade entre imensidão de seus desejos e a 

estreteza de sua realidade." 

Miguel de Unamuno 

João Silveria fintava o céu estrelado cujo fulgor do luar cortava brilhando 

seus olhos num descontento final, fintava o vazio de seu derradeiro destino 

compelido por um desejo banal. João então relembrou toda sua história até ali, 

naquele poço ao ser traído e atraído por seus próprios desejos. 

Sua vida e a história ligava-se aquele lugar, estavam entrelaçadas com a 

incógnita história daquele poço erguido em imemoráveis tempos. Para alguns 

obra do demônio, era uma obra o qual remetia a tempos antecedentes a de 

Portugal rezava a lenda. Poderia ser como uma lenda qualquer de poço dos 

desejos, mas aquele era de testemunho combalido não somente por sua 

origem jamais descortinada, mas por realizar todos os desejos de seus 

pedintes. 

Assim João abraçou o mesmo e por meses depositava-lhe os poucos réis 

que lhe sobravam, e aqui está sua história. 

João era um negro alto e de físico vigoroso pelo trabalho duro como 

ajudante de ferreiro, pertencente a uma geração de negros livres ante uma 

anterior de escravos fora afortunado agraciado pela lei do ventre livre. Tinha 

olhos negros e profundos, mas um sorriso luminoso principalmente ante seu 

35


alvo de afeto, Justine, uma jovem e formosa moça filha de Joaquim, o ferreiro 

dono do lugar. 

O fato é que João perdido em seu platonismo pela jovem temia nunca 

poder conquistar seu afeto e amor sem as virtudes financeiras dos abastados 

brancos e por isso apelou ao poço por meses a fio. Poço, pai indireto de muitos 

segundo seu pai, que lhe contava as histórias desde a tenra idade. 

De certo muitos testemunhavam a favor de um misticismo envolvendo o 

poço de maneira que o senhor de seu pai, Zulu Silveira, apenas logrou sucesso 

com o mesmo. Vindo pra terras de pindorama, falido e condenado pela coroa, 

pagou por seus pecados em terras tupiniquins até que visando tirar do papel 

um projeto de moinho e fábrica de farinha clamou ao poço dando-lhe 

oferendas de dobrões por escravos que o executassem. Assim veio a ele dado 

por um amigo, escravos como Zulu Silveira, escravos que compelidos ao 

trabalho edificaram o projeto de seu senhor, Emmanuel Nogueira. 

Porém, extenuado das longas jornadas de servidão, Zulu Silveira clamava 

em seu âmago íntimo pelo descanso da liberdade e em segredo pediu ao poço, 

com poucos dobrões custosos, por uma família livre. Assim fora que 

engravidou sua mulher de João Silveria quando ainda no percurso da gravidez 

se anunciou a lei do ventre livre e com notável esperança, Zulu viu se formar 

no ventre da jovem negra o futuro de uma família livre através de João 

Silveira. 

João cresceu ouvindo as histórias do famigerado poço que estava em 

meio a uma densa floresta no meio do nada, e quando cresceu seu pai pediu 

para que ele vivesse o que nunca viveu. Fosse ao sabor do vendo que lhe 

desvelaria os caminhos da liberdade e lhe dissesse aonde eles deram, pois 

João teria como senhor apenas Deus. 

Porém, com temor João viu sua liberdade cerceada pelas limitações 

36


financeiras impostas pela sociedade, assim fugiu ao amor por Justine a quem 

fintava seus cachos dourados em segredo, amar era o significado mais cheio 

de ternura de sua liberdade, ainda que um amor platônico e meio a sua 

malfadada desventura financeira. 

A jovem e bela Justine também teria sido fruto do ocaso do poço ao luar, 

seu patrão, o ferreiro Joaquim contava-lhe que ao deflorar sua amada mulher 

descobriu que ela era estéril. Assim Joaquim clamou ao Deus do alto e o poço 

do baixo o qual a fundura não se podia desvelar, depositou toda semana um 

dobrão naquele poço até que com os meses a resposta lhe sobreveio pela 

esperada gravidez de sua mulher. Joaquim que conhecia terras inglesas assim 

batizou Justine por considerar justiça e gracejo do insondável poço o qual 

somente se poderia vislumbrar pelo ribombar dos sons dos dobrões caindo em 

seu fundo. 

Muitas eram as histórias de desejos atendidos por coincidência e sorte ou 

destino dos deuses e orixás. Mas João ainda que um crente no Deus dos 

cristãos passou lá depositar moedas junto com sua fé, na esperança de que 

seu desejo se concretizasse. 

Durante o primeiro mês João passou depositar todos os sábados suas 

finanças e esperanças, mas como num infortúnio não teve respostas a não ser 

um agourento silêncio do poço. Assim passou-se dois meses e mesmo quando 

as trevas da noite se adensavam João passou a depositar e depositar. 

Passou-se então quatro meses, cinco e seis até que numa noite sob a lua 

cheia João parecia exasperado com aquele lugar. Depositou suas moedas até a 

última o fundo tocar e murmurou e depois praguejou contra o infortúnio do 

poço que tragou por gerações passadas adentro fortunas. Tomado então por 

uma perplexidade mesclada a fúria inclinou-se sob a abertura na esperança de 

que o fulgor do luar lhe descortinasse algo. Ouviu água, mas apenas de forma 

37


pardacenta consegui contemplar até que o muro que lhe escorava cedeu até o 

fundo a seu derradeiro fim. 

Seu corpo estava estropiado e contorcido por fissuras e fraturas expostas 

quando despertou a fintar o céu estrelado e o luar pela abertura do poço de 

onde caiu. Sentiu então desvanecer-se suas forças junto ao sangue que 

escorria de seu corpo junto as fontes cristalinas. João estava em seu fundo e 

como último esforço virou-se para o lado e contemplo infindáveis dobrões, 

moedas de todas gerações acumuladas como num grande cofre natural. Seu 

sangue que manchava as imaculadas águas corria entre as peças de ouro e 

prata. Naquele momento ele finalmente compreendeu, o poço que lhe atraiu, 

não lhe traiu, mas apenas cumpriu o que ele sempre clamou em sigilo 

insondável, morrer rico. Lá estava ele agora cercado de toda riqueza que 

sonhou e clamou, o depósito de inúmeros pedidos e desejos cujas histórias 

nunca conheceu, mas que de um modo a outro o levou inexoravelmente até 

aquele momento. 

http://www.facebook.com/Filoversismo 

38


Podridão de Partículas 

Morphine Epiphany 

São Paulo/SP 

Pura infecção generalizando 

as entranhas 

E os meus pés na 

imundície destas ruas 

Não se diferem do odor 

de cada esgoto 

Abutres possuem o amor pela carne 

Eles desejam nossos intestinos 

saboreiam pústulas, enfermidade 

e depois vasculham outro moribundo 

Muitas pessoas não conseguem cheirar 

as partículas podres da alma 

Eu saio pelas vitrines 

com a podridão por excelência 

Esse ranço de pecados, 

pus e desprezo 

Sim, essa invisível projeção fede muito 

Centenas de pessoas tentam perfumar, 

39


encobrir e até plastificar a alma 

Mas, o meu faro alimentado pelo pior 

sempre as persegue nas calçadas 

Tentam embelezar seus assassinatos 

Não sabem que alma 

é uma espécie de privada 

Quando você deposita mentiras, 

a descarga te suga 

Não sabem que corpo 

é um amontoado de vermes 

Quando você aplica farsa, 

ele acaba corroendo. 

https://www.facebook.com/cristiane.v.defarias 

40


Bob Dylan: Inevitável Interseção Entre Lírica Musical E Literatura - Gilmar 

Duarte Rocha 

Conversa Barata - Aparecida Gianello dos Santos 

Coração de Uma Mulher - Lenilson de Pontes Silva 

Dig a Pony (revisitado) - Tim Soares 

O Estrangeiro - Regina Ruth Rincon Caires 

Paixão Proibida - África Gomes


Bob Dylan: Inevitável Interseção Entre Lírica Musical E 

Literatura 

Gilmar Duarte Rocha 

Brasília/DF 

Sou suspeito em dizer que para mim foi mais do que justa a 

premiação do Nobel de Literatura deste ano para o compositor, cantor, 

poeta e escritor norte-americano Bob Dylan. A suspeição decorre do fato 

de acompanhar a carreira desse músico e poeta desde o meu tempo de 

adolescência, quando passei a colecionar seus discos e a acompanhar a 

sua carreira, ou melhor, resgatar um fecundo legado que ele já havia 

produzidos nos torrenciais, fecundos e caudalosos culturais anos 

sessenta. 

Como morava à época no interior da Bahia, no tempo em que a 

internet ainda residia na cabeça de algum marciano, não era nada fácil 

conseguir obra de artista ou escritor de vanguarda: tinha-se que realizar 

autênticas peregrinações pelos centros urbanos onde se respirava algum 

tipo de cultura. 

Com a mudança para a capital, e o consequente envolvimento com 

jovens colegas universitários também interessados em tudo que se 

denotava novo e avant-garde, fui compreendendo, que, por trás das 

baladas temperadas com blues, rock & roll e música americana de raiz, 

existiam letras complexas, bastante distintas de tudo aquilo que 

entendíamos como lírica de uma melodia. Havia fogo por trás daquela 

fumaça intrigante. 

Pois bem, após o anúncio da láurea deste ano, ponderei sobre um 

depoimento do periódico católico L’Osservatore Romano acerca da 

premiação: “... compositor de música popular não é literato...”. 

O prestigiado veículo de comunicação do Vaticano talvez tenha as 

suas razões em proceder tal asseveração. No entanto, cabe salientar que 

Bob Dylan, cujo nome de batismo é Robert Allen Zimmerman, filho e 

neto de judeus imigrantes russos, não é o primeiro melodista a ser 

contemplado com o renomado prêmio. Rabindranath Tagore, músico e 

poeta prosador indiano, já amealhou tal titulação na edição de 1913. E 

não foi contestado por ninguém pelo que eu saiba. 

Independente da polêmica do estereótipo, se compositor popular é ou 

42


não escritor, jogo as cartas na mesa e ponho em cheque até mesmo a 

justificativa da Academia Sueca para a concessão do galardão: “... por 

ter criado novas expressões poéticas dentro da grande tradição da 

música americana” 

Achei falto nessa alegação do júri de Estocolmo. Penso que, para ter 

premiado Bob Dylan com uma honraria que um Guimarães Rosa, um 

Jorge Amado, um Manuel Bandeira, um Graciliano Ramos – apenas para 

citar alguns expoentes das letras brasileiras – não tiveram a graça de 

obtê-la, poder-se-ia ir além, na justificação, talvez fazendo referência às 

aleias brumosas de Paris, no tempo de Rimbaud, de Baudelaire, de 

Verlaine, de Mallarmé, do simbolismo francês onde o nosso personagem 

americano bebeu água da fonte quando jovem. 

Ou até mesmo revisitar os anos sessenta, percorrendo os becos de 

Greenwich Village, os pubs e bares sombrios do Soho, do sul da ilha de 

Manhattan, do Chelsea, onde o músico e poeta iniciante Robert 

Zimmerman conviveu com expoentes do movimento poético chamado 

beat (ou beatnik) como Allen Grinsberg, Lawrence Ferlinghetti, Gregory 

Corso e Michael MacClure, e absorveu toda a efervescência daquela 

emergente e multiforme poesia como uma verdadeira esponja humana, 

amalgamando versos de extrema inspiração com o ritmo frenético da 

música americana de raiz negra. 

Talvez aqui resida uma explicação melhor para a distinção do Nobel. 

Tem-se de um lado um oceano de ideias em forma de letras. De outro, 

um rio caudaloso pleno de versos musicais. Deduz-se, por corolário, que 

o estuário desse fluxo represente toda a riqueza que o espírito literário 

requer. 

Enfim, outro dia, queimando os meus neurônios para dar vida a um 

personagem do meu próximo romance em progresso, dei de encontro 

com os versos de uma música de Bob Dylan intitulada Please Crawled 

Out Your Window: 

He sits in your room, his tomb with a fist full of tacks 

Preoccupied with his vengeance 

Cursin' the dead that can't answer him back 

You know that he has no intentions 

Of looking your way, unless it's to say 

That he needs you to test his inventions 

Hey, come crawl out your window 

Use your hands and legs it won't ruin you 

43


How can you say he will haunt you? 

You can go back to him any time you want to 

… 

He looks so righteous while your face is so changed 

As you sit on the box you keep him in 

While his genocide fools and friends rearrange 

Their religion of the little ten women 

That backs up their views but your face is so bruised 

Come on out the dark is just beginning 

... 

Peço escusas em não correr o risco de traduzir o trecho em 

português, mas o coloquei apenas para ilustrar o luzidio que a 

mensagem dessa canção (no seu inteiro teor) fez invadir o meu espírito 

e abriu a minha mente para enriquecer o complexo personagem que já 

vinha trabalhando há algum tempo. 

Congratulações a Bob Dylan. Congratulações a todos nós, literatos, 

que não dispensam fonte alguma de inspiração e conhecimento, venha 

ela dos velhos livros de cavalaria da Idade Média, dos sermões de Padre 

Vieira, dos autos de cordel, do I-Ching, de Camões, dos livros do 

apóstolo Paulo, das canções de vaqueiro tão bem absorvidas e traduzidas 

por Guimarães Rosa, da prosa e poesia genial de Jorge Luís Borges, dos 

sambas do terreiro de Tia Ciata, da simplicidade de Mark Twain, da 

complexidade de James Joyce, da Grécia Antiga, fecundo berço da 

civilização ocidental. 

Penso que um paradigma cultural foi rompido nessa outorga. Afinal, 

o universo resume-se tão somente a esse em que vivemos? 

44


Conversa Barata 

Aparecida Gianello dos Santos 

Martinópolis/SP 

Cientistas afirmam que elas sobreviveram às bombas nucleares que 

caíram sobre Hiroshima e Nagasaki, vivem há mais de trezentos milhões 

de anos, além de somarem cerca de cinco mil espécies no mundo e 

poderem ficar quarenta minutos sem respirar. No reino dos insetos, se 

existe forte candidato a dominar o mundo, é a barata. 

Quando criança, meu primeiro trauma com baratas foi saber que 

voavam. Tudo por causa daquela musiquinha que cantavam na escola: 

“Havia uma barata na careca do vovô, assim que ela me viu bateu asas e 

voou...”. Na adolescência, eu dormia com um mosquiteiro na cama (não 

por causa dos mosquitos). Mesmo assim, uma noite, acordei com uma 

baratona dentro do véu. Quase tive um ataque ao imaginá-la passeando 

pelo meu corpo enquanto eu dormia. Pelas horas seguintes tomei três 

banhos, escovei os dentes uma porção de vezes e ainda dedetizei o 

quarto. 

Certa vez, cortei a cabeça de uma barata ao tentar matá-la e ela 

continuou andando. O que explica a Ciência: o cérebro delas fica em 

seus corpos. Está aí mais uma coisa incrível sobre esses bichos. E ainda, 

aquela só não morreu de fome em nove dias (tempo que sobrevive uma 

batata com a cabeça cortada), porque eu a matei bem morta segundos 

depois da primeira falha tentativa. 

45


Conheci um sujeito na internet tão fã de baratas que Jerry O’ Connell, 

em “Joe e as baratas”, o invejaria. Só de ver uma imagem de barata no 

lugar da foto de perfil, logo pensei: “não dá pra confiar nesse cara...”. Ele 

sabia tudo sobre as criaturas, tinha um arsenal de imagens e artigos e, 

pasmem, fazia até poemas a elas. Isso sim é esquisitice. E eu aqui 

preocupada com uma fobia... 

Para encerrar esta conversa barata e desbaratar de vez esse meu medo 

de baratas, vou contar o pior lance que tive com uma (faz parte da 

terapia...). Era tarte quando, numa de minhas últimas ações ritualísticas 

antes de ir para a cama, ao abrir o armário para pegar minha escova de 

dentes, me deparei com a mais nojenta de todas as baratas da face da 

Terra. Fiquei sem ação, acho até que ela me hipnotizou, desaparecendo 

em seguida. Tudo bem, nada de pânico. Desinfetei a escova (não são 

baratas) e voltei ao meu ritual... Bochecho, uma espiada no espelho e, 

de repente, vejo a bichona subindo pelos meus cabelos. Senti um arrepio 

eletrizante que ia da nuca à última vértebra. Eu não sabia se gritava, 

sapateava ou descabelava. Fiz tudo isso junto, o que me impossibilitou 

de ver para onde havia ido aquele bicho dos infernos. 

A minha escova eu vi, minutos depois, boiando... dentro da privada.E, a 

saber, minha “catsaridafobia” ainda resiste. Bem como as baratas. 

46


Coração de Uma Mulher 

Lenilson de Pontes Silva 

Pedras de Fogo/PB 

Carinhoso, num pode ficar triste, 

Cristalino para os olhos de todos. 

Não há coração mais puro 

Com tanto afeto e acalanto, 

E sei que por mais sagrado, 

Não há de ser inventado. 

Que não sofras tanto 

Possamos acreditar 

Que mal irá passar 

E todos ficaram juntos, 

Seu coração e o mundo. 

Queremos-te por perto 

E sempre te queremos. 

Por quanto tempo passe, 

Nunca haverá um coração puro, 

Porque o seu coração é único, 

É um passaporte para o amor... 

É o que precisa este mundo. 

47


Dig a Pony (revisitado) 

Tim Soares 

Florianópolis/SC 

Façamos um brinde 

À tudo o que vamos perder 

Às mulheres que nunca vamos ter 

E aquelas que nos farão sofrer 

Aos abraços que serão negados 

Aos braços 

Aos beijos que serão negados 

Aos lábios 

Façamos um brinde 

Às camas de hospitais 

Aos velórios e funerais 

Ao amor mal feito 

Aos flertes 

E aos vulgares trejeitos 

À cocaína 

À heroína 

E à benzedrina 

À cachaça de graça 

À densa fumaça 

E à desgraça 

Ao maquinário leproso dos dias 

Aos copos meio vazios 

E os vazios de todos nós 

Façamos um brinde, meus amigos 

Ao final de todas essas hecatombes particulares 

Com um pouco de sorte 

Sairemos todos ilesos 

E um pouco mais fortes 

48


Regina Ruth Rincon Caires 

Araçatuba/SP 

O Estrangeiro 

Escada de madeira, avariada. Puída como tudo o que a vista alcança dali. 

Cassiano, acomodado num degrau, tronco dobrado sobre os joelhos, esfrega o 

dedo do pé na saliência de um prego pronto a se soltar. 

Na cabecinha de onze anos, é um vaivém de imagens que analista 

nenhum conseguiria ordenar. No peito, é só amargura. Sente-se como um 

alienígena, pior que isso, um terrestre desfocado. Não tem nada a ver com 

tudo aquilo. A cidade, o mar, a vida da favela... Tudo lhe é terrivelmente 

estranho! Nem mesmo estes dez meses o deixaram mais familiarizado. Não se 

afina, é sempre um vendido! 

Bem que avisara o pai... Não é vida para eles! Como poderia uma família da 

roça, rude, simplória, acostumar-se numa cidade daquele tamanho?! Pode até 

ser uma cidade linda, maravilhosa, cheia de modernices, mas os problemas 

que lhes traz a tornam uma cidade madrasta. Que saudade do seu cantinho! 

Chega a lhe doer no peito! 

Sente uma pena tão grande do pai! Está cada dia mais magro, consumido, 

desesperado. É muito mais difícil do que imaginara! Com a graça de Deus, a 

mãe havia conseguido colocação na casa de uma dona, lá na cidade. Cuida da 

roupa e da arrumação da casa. Sai ainda escuro, e volta já à noitinha. Sempre 

cansada, desgastada. 

A irmã, no viço dos seus dezesseis anos, não consegue trabalho. Cuida do 

barraco, displicentemente, e dorme quase o dia todo. Quando escurece, veste 

a mesma roupa surrada de todas as noites, e sai. Sempre tem uma amiga para 

visitar, um emprego para ver... Sempre arruma motivo para sair, se bem que o 

49


pai já não está engolindo tudo isso! Cassiano percebe que o velho fica ainda 

mais abatido quando, vendo a filha sair, encosta-se à porta do barraco e deixa 

os olhos correrem pela escada, vendo-a desaparecer na penumbra, lá 

embaixo. Se pelo menos não pintasse tanto o rosto, não usasse aquela água 

de cheiro tão forte! 

Cassiano entende tudo, não pode afirmar nada, mas tem a liberdade de, pelo 

menos em pensamento, maquinar suas premissas. Aliás, é isso que faz o 

tempo todo! A lógica é uma constante. Tem os pés no chão. Não é dado a 

aventuras. Por ele nunca teriam arredado pé do mato. Lá estava a dignidade. 

Pobreza não é a morte, pior que ela é a indignidade da vida que levam agora. 

Pai teimoso! Não é teimoso... É descabidamente sonhador, só isso! Pensava ter 

na cidade grande a mola mágica para o sucesso. Não vacilou em vender toda a 

colheita, pedir as contas, botar os trens num caminhãozinho alugado e rumar 

para cá. Nem precisa dizer que o dinheiro não deu nem para o começo! Foi 

suficiente apenas para comprar o barraco. Chegou todo animado e sonhou até 

com a compra de uma casa! Andava de corretor em corretor, com o dinheiro 

embolado nos bolsos. Não demorou a se decepcionar e tentar, pelo menos 

tentar, pôr os pés no chão. 

E foi este barraco que conseguiu pagar. Desde então, só Deus sabe da 

penúria. A comida, minguada, como podia... Agora, com o emprego da mãe, 

pelo menos pão não falta. Leite? Só no sonho... Perceptível até para olhos 

menos detalhistas, a fome que os aflige. A magreza cadavérica do pai, o 

raquitismo de Cassiano, com braços demasiadamente longos, evidenciados 

pela extrema fragilidade do corpo. As pernas, sequiosas de carne, deixam os 

joelhos saltados, salientes, desproporcionais. O calção nem lhe para na cintura, 

vive caído, à altura dos quadris e, consequentemente, quase lhe cobrindo os 

joelhos. Figura triste aos olhos! Tremendamente frágil, chegando mesmo a 

50


instigar pena. 

Mais triste ainda é sua inércia. Passa o tempo todo ali, naquela mesma escada, 

olhando sem perceber, o sobe-e-desce das pessoas. Às vezes encolhe-se, 

tomba o corpo de lado para dar lugar a um passante mais descuidado, 

estabanado. Dali só sai para ir ao barraco pegar um pão, e quando escurece. 

Nem à escola vai! O pai, aborrecido, decepcionado, achou melhor nem tentar a 

matrícula. A escola do sertão era tão fraca que Cassiano não tem condição de 

acompanhar o estudo daqui. 

Cassiano até que gostou! Não tem mesmo ideia pra aprender nada, ainda mais 

aqui! Só faltava ter que ir pra escola! Seria em outra situação e mais uma vez, 

um peixe fora d’água. 

Em meio a tudo isso, nessa aflição, ainda tem o direito de ficar ali, sentado, 

parado. Graças a Deus não é exigido pra nada! Não tem ânimo mesmo! Se 

bem que é torturante ficar ali, remoendo todos aqueles martírios na cabeça, 

mas que fazer?! Dos males, o menor... Duro mesmo deve ser o dilema do pai! 

Afinal, ele deve se sentir responsável por todo esse transtorno. 

Cassiano pensa no pai... Hoje ele saiu cedo, como quase todos os dias. Nem 

imagina o que ele faz pelas ruas. Diz que vai à procura de emprego, mas... 

Inutilmente. Sempre volta arrasado, mais desiludido que quando saiu. 

No começo, quando chegou, Cassiano ainda se animava em subir, à noite, até 

o barraco de Dona Guidinha e passar os olhos pela televisão. Mas eram tantas 

crianças que se juntavam à porta, faziam tanto barulho que mal dava para 

Cassiano ouvir o som que saia do aparelho. Não podia reclamar, ia contra a 

corrente e ali no morro, ou se é mais um ou está morto. Cassiano preferiu se 

calar. Conhecia bem a política do morro e, aos poucos, foi abandonando o 

passatempo. Agora, bastava escurecer e ele já se deitava. 

51


É isso que não conseguia engolir! A violência da favela. O perigo iminente e 

latente do morro... É assustador! Coisa comum é ver brigas, tiros, mortes. 

Nem sabe quantos garotos da sua idade morreram por aqui nestes últimos 

meses! É rotina... Toda manhã os corpos aparecem jogados, perfurados por 

balas ou castigados por pancadas. Comum acontecer e difícil suportar... 

Impossível mesmo! Cassiano fica apavorado, temeroso, perdido. 

Sua irmã chega à porta do barraco. Espreguiça o corpo demoradamente. 

Dormiu até agora. Já é quase noite! Está chegando a hora de Cassiano entrar. 

Sente vontade de esperar a mãe, ali. Mas, é perigoso, não convém. 

O pai está demorando mais que o costume! Cassiano não se sente confortado. 

Gosta de ter o pai por perto quando a noite chega. Não tem remédio... É noite, 

e o jeito é entrar. 

Cassiano ergue o corpo, olha novamente lá embaixo, no pé da escada. Nada... 

Nenhum dos dois aponta. Entra no barraco. A irmã, exalando um cheiro de flor, 

enjoativo, tem um espelho nas mãos e passa, repetidas vezes, o batom nos 

lábios. É bonita a danada! Cassiano olha-a demoradamente e pensa em como 

seria bom se ela tivesse metade da beleza em juízo. No mínimo sofreria menos 

no futuro. Esse tipo de vida nunca acaba bem, sempre deixa marcas e 

dissabores profundos. 

Está assim, pensando, quando ouve a porta do barraco bater. A danada já saiu 

e ele nem tinha percebido! 

Cassiano estremece quando se lembra de que está sozinho. Bem que a mãe 

podia chegar logo! Olha pela fresta da porta, mas nada vê. Está muito escuro 

lá fora... Senta-se no banco da cozinha e não consegue ficar sereno. Dentro do 

peito, a aflição, o desespero, o medo. Não quer ficar sozinho... Por que sua 

irmã não ficou com ele até a mãe chegar? Menina matreira! Pensa em contar 

tudo ao pai. Por que ele também não chega?! 

52


Cassiano resolve se deitar. Quem sabe o sono vem e leva toda essa aflição. 

Amanhã é outro dia... 

Bobagem! Nem deitado consegue sossego. A cama é um suplício quando está 

ansioso! Parece que vem vindo alguém... Ainda bem, é a mãe! 

Tem vontade de correr, jogar-se em seus braços, esquecer toda aquela 

angústia, mas não tem costume! Não quer que ela saiba que sentiu medo. Já 

está tão baqueada, chega a dar pena! Ele não se acha no direito de levar 

queixume algum até ela. Tem de ajudá-la, isto sim! 

- Cassiano, cadê o pai? 

- Ainda não voltou. Saiu cedo e não falou nada... 

- E Clarinha? 

- Já saiu. Deve ter ido na casa... 

- Deixa pra lá, filho... Já comeu? 

- Já, mãe. 

Nem bem entra e pega na arrumação. Clarinha, ultimamente, tem sido mais 

desleixada com a casa. Está uma baderna! 

Cassiano percebe que a mãe, a todo instante, olha pela fresta da porta. 

Também está preocupada com a demora do pai. Que será que aconteceu? 

Nunca faz isso! Sabe que a família se sente desprotegida à noite, sem ele. Seu 

pai podia ser aventureiro, mas tinha muito cuidado com eles. Não fazia nada, é 

verdade, mas estava sempre presente. Não tinha vícios, ainda bem! Na 

situação em que estão agora, seria um caos ainda maior se ele não fosse 

comedido! Não bebia nunca. Admirável em meio a tantas decepções, o pai 

mantinha caráter firme feito rocha. Não buscava refúgio em vício algum, nem 

em seus sonhos se refugiava mais! Hoje tem os pés fincados no chão, os 

53


devaneios se foram... Está sem saída! Se ao menos arrumasse dinheiro para 

voltarem para o mato! Mas, como?! Talvez até tenha meios para isso, mas o 

pior de tudo é que perdeu o ânimo! Tem medo agora... Não quer parecer 

aventureiro, e sofre terrivelmente. Cassiano torce por essa aventura. De 

voltar... Quer voltar. É tudo o que mais deseja! Que adianta? Nunca terá 

coragem de conversar isso com o pai. Imagina! 

As horas vão correndo. Já é noite alta, o morro está quase todo apagado. E, 

nada do pai. Que angústia! 

A mãe, andando de um lado pro outro, não para de rezar. Cassiano fica mais 

aflito diante da insegurança da mãe. Ela, adulta, desprotegida, e ele, como se 

sente?! 

A madrugada chega, junto com ela, Clarinha. Cara amarrotada. Entra falando 

alto, os cabelos num completo desalinho, agitada. É só o tempo de tirar a 

roupa, e cai na cama. Nem pergunta pelo pai. Pelo jeito nem tem tino para 

isso. Está esquisita! 

Cassiano, apesar de aflito, encolhido sob as cobertas, não resiste ao sono e 

dorme profundamente. 

Acorda sobressaltado com os gritos da mãe. É uma sensação horrorosa! O 

coração lhe bate na goela, nem sabe para que lado da cama descer as 

pernas... É terrivelmente assustador! 

Num instante está na porta do barraco. Os olhos, ofuscados pela claridade do 

dia, teimam em não parar abertos. A cabeça, ainda meio atordoada, fica lerda 

para perceber o que está acontecendo. Chega perto da escada e olha lá 

embaixo. Vê a mãe, debruçada. Há muitas pessoas por perto, mas percebe 

que tem alguém deitado no chão. De repente, lembra-se da noite anterior, da 

demora do pai... Desce as escadas feito um doido, aos trotes. Difícil abrir 

54


caminho por entre as pessoas... Antes não tivesse conseguido. 

No chão, estirado, pálido feito cera, olhos fixos e semiabertos, o pai. Cassiano 

compreende tudo... O pai, morto. 

A mãe, ajoelhada ao lado, está calada, perplexa, incrédula. Não chora, apenas 

olha. Está como que hipnotizada, sem movimentos. 

Cassiano sente o chão fugir, a cabeça rodar, não reconhece ninguém entre os 

curiosos. Todos estranhos... Tão estranhos quanto é aquela cidade, aquele 

morro, aquele barraco, aquela vida. Sente vontade de gritar, de correr, de 

entender. Por que tudo aquilo?! O que está acontecendo?! 

Quando cai em si, está sozinho. As pessoas se foram, o corpo do pai levado 

não sabe pra onde... Sua mãe... Sua irmã... Cassiano não sabe de nada... 

Agora está ali, sentado. Na mesma escada, no mesmo degrau, apenas com os 

seus pensamentos. Quem será que o matou? Por quê? O que a vida quis dele? 

Perguntas e mais perguntas fervilham em sua cabeça. Inutilmente. É apenas 

mais uma morte, como tantas outras. Sem explicação, sem fundamento. No 

morro é assim... Ou se é mais um, ou está morto. Ele não quis ser mais um... 

Foi só isso! 

55


África Gomes 

Luanda - Angola 

Paixão Proibida 

Coração meu! 

Hoje decide ir visitar você naquele lugar escuro 

Que apagou o seu personagem no futuro 

Oh! Meu Deus do céu 

Passo dias e noites pensado como-tens indo 

Tento sempre procurar teu sorriso em cada canto 

E em cada lágrima de pranto 

Refugiar o inrefugiado. 

Hoje perto de você quero lhe confessar 

Que sinto tua falta 

Ao passar-me na mente a forma como me deita 

Cada toque teu na calada da noite fazia-me desetressar 

É triste saber que estas aqui 

Mais longe de mim. 

Vou partir 

Porque com o tempo as magoas já não consigo dividir 

Corre,corre,corre como se eu não estivesse aqui 

Esse tormento não favorece nosso amor 

Por favor! 

Vou partir, mais atenção 

Sempre estarás no meu coração. 

56


A Espera de Pantera - Daniela Genaro 

Aldravias* - Amélia Luz 

Antes do Voo - Charles Burck 

Atenção às Perguntas - Eduard Traste 

Estranho Na Madrugada - Letícia Ucha 

Não se Queixe, Cante, Dance, Escreva… - Isabel C S Vargas


Daniela Genaro 

São Paulo/SP 

A Espera de Pantera 

Novelo de lã em nossas manhãs. 

Brincava a gata, 

brincavam juntas as duas meninas, 

desenrolando dias eternos. 

No fim do novelo, o fim daqueles dias 

e da brincadeira da gata com as meninas. 

Elas voltaram, a gata ficou, 

miando no silêncio, a saudade e a esperança. 

58


Amélia Luz 

Pirapetinga/MG 

Aldravias* 

59


*Nota: Aldravia, nova forma de fazer poesia. Seis versos 

univocabulares, emoção condensada com liberdade poética. Criada em 

Mariana/MG é a forma genuinamente brasileira de fazer poesia. 

60


Charles Burck 

Rio de Janeiro 

Antes do Voo 

A morte parecia um arco-íris que se bandeou para os lados do 

firmamento, voou solta, bendizendo a vida 

Mas amor chega antes, quando mal o sabemos distinguir, quando mal o 

percebemos, é o voo antes do existir do céu 

Aprendi a fazer amor com a fusão dos astros, 

O cio das estrelas a fomentar o gato, o rabo ao redor do pescoço e o rato 

a cantar o Barbeiro de Sevilha 

O abismo resaltado ao lado do prumo, o vazio que se impõe, um anseio 

do pulo equilibrando a alma que foi antes do corpo 

O voo a enrolar os corpos com laços de seda, de sentir orvalhos ao rés 

da tarde quando ainda nem floresceram os olhos 

O medo em voo difícil a calibrar as asas quando nem desabrocharam as 

penas, 

O pássaro falou do medo, o amor de voar, 

O amor consome o medo, quando não, entala na garganta da alma 

A previsão do grito se desfaz no pó da secura do não ser 

A queda livre a ameaçar a quietude do ar, a rota intensa dentro do 

silêncio do sono 

Ao sono que chega, damos os sonhos 

61


A compreensão do ato do amor não me traz alentos 

A bruxa do mal de amar forja o ato de amor a costurar a boca do sapo 

A lua nova que geme de vontade de ser cheia, os meus arrepios que 

correm noite adentro feito cavalos de fogos 

E eu sozinho no vazio dos argumentos, ao fim do abismo 

Assisto o mar de dentro a se quebrar do lado de fora. 

https://charlesburck.blogspot.com.br/ 

62


Eduard Traste 

Florianópolis/SC 

Atenção às Perguntas 

- o que você faz? você 

não trabalha? não estuda? 

não toma banho? não se 

barbeia? não escova os dentes 

todo santo dia? 

e peida sempre alto? e 

arrota na mesa? e não vai 

à igreja? e não acredita em Deus? 

e bebe todo dia? e começa sempre 

de manhã? e só termina 

quando acaba 

contigo? – ela não se calava 

depois de ver de perto 

minhas cuecas 

sujas.. 

“baby, 

sou no máximo 

um mínimo 

poeta, e olhe 

lá..” 

e quando ela olhou 

eu me fui, ainda em tempo 

desta vez.. 

www.estrAbismo.net 

63


Letícia Ucha 

Estranho Na Madrugada 

Porto Alegre/RS 

Sábado à noite era o dia que os amigos encontravam-se no bar do posto antes 

de irem para a balada. 

—Pessoal, sabe aquele vizinho que se mudou para a casa em frente a minha? 

Pois, ele anda cada vez mais esquisito... – Disse Nicole 

—Lá vem de novo, você com essa história. Deixa para lá. Todo mundo tem 

suas esquisitices. – disse Camila dando de ombros, enquanto abria uma lata de 

refri. 

—Tenho estudado até tarde, e vejo pela janela que ele sai no meio da noite, 

sozinho com uma mochila laranja aparentemente sem volume e quando volta 

ela está bem cheia. Ai,meu Deus ela está vindo para cá. – disse Nicole 

apreensiva. Camila vira-se e vê somente Alberto e Enzo, os dois amigos que 

ambas aguardavam na lanchonete. 

—É aquele que está com a mochila laranja. 

—E aí, onde será a festa hoje? – pergunta Enzo em tom entusiasmado. 

—Hoje tem festa da Administração naquela danceteria perto de casa. – disse 

Camila 

Nicole observava atenta a todos os passos do homem. Este pega um café e vai 

sentar-se na mesa ao lado onde os quatro amigos estavam. De canto de olho, 

Nicole aproveita que o sujeito levanta para pegar uma revista e vê que de 

dentro de sua mochila está aparecendo um cabo de faca. 

O homem chega e pergunta porque ela está olhando tanto para suas coisas. 

Nicole responde: 

—Perdi minha lente de contato, estava procurando ... Ela saltou de repente, 

pode estar por aqui. –disse gaguejando. 

—Hum... Conheço você de vista, somos vizinhos. Meu nome é Ezequiel. Prazer. 

64


—Nicole, prazer. – respondeu com a voz trêmula. 

—Vamos pagando porque temos ainda que comprar os convites para entrarmos 

na festa. –disse Alberto. 

Nicole despediu-se e saiu. Enquanto abasteciam o carro, viram o homem 

saindo da lanchonete. Uma das repartições estava semi-aberta e ele deixou 

cair um saco plástico sem perceber. 

—Olha, o cara deixou cair algo. Temos que avisar, pode ser algo importante. Ei, 

espera – disse Camila. 

Ezequiel não percebe que era para ele o chamado e segue a pé seu caminho. 

Ao se aproximarem viram que o saco estava furado e pingando... gotas 

vermelhas.! 

—Credo, será sangue?. – disse Nicole enquanto via de longe a figura daquele 

homem estranho desaparecendo no meio da noite na penumbra da rua mal 

iluminada 

—Vamos abrir! – disse Camila. 

—Você não tem noção mesmo. Imagina , deixar nossas digitais. 

—Vamos parar com isso agora! Se for algo suspeito falamos com a polícia. – 

disse Alberto já abrindo totalmente o saco plástico. 

- São ossos! - gritou Nicole ao ver. 

—Quieta! O cara pode voltar e nos perseguir depois. Vamos, falar com o meu 

primo Augusto que é médico ele saberá dizer que tipo de ossos são. 

Enzo, ligou para o primo que estava de plantão naquela noite. Combinaram de 

encontrarem-se no hospital. 

Chegaram e contaram pessoalmente a história para Augusto. Ao olhar os 

ossos, Augusto franze a testa com ar sério e diz : 

—Vocês precisam saber de algo muito sério : esses ossos são.... de animais. 

Posso garantir que não são ossos humanos. Fiquem tranquilos disse Augusto 

com leve sorriso irônico e completou: -- que suspeita maluca de vocês. 

—Já que você tem certeza ficamos tranquilos. Desconfiamos porque afinal 

alguém andar armado com facão e saco pingando sangue é estranho. – disse 

65


Enzo. 

—Bem , eu vou ter que seguir no meu plantão. Despediram-se. 

—Gente agora a essa hora não terá mais convites para festa. Vamos ver um 

DVD em casa mesmo? O que acham? 

Todos resolveram ir para casa de Nicole que tinha uma enorme coleção de 

filmes. 

Ao chegarem lá , encontraram os pais de Nicole desesperados. 

—A Alice sumiu. Passamos pelo quarto dela, e está vazio. Já procuramos por 

toda casa. 

—Já viram se ela está no jardim. A última vez que ela teve sonambulismo foi 

encontrada próxima da piscina. 

—Sim, já procurei. Nem me lembre disso, depois deste susto a piscina está 

sempre com rede. 

Nicole virou-se para os amigos e falou:. 

—Meus pais ficam assustados mas ela sempre aparece. Vou ter que ajudá-los. 

—Estamos de carro podemos ir também. 

Foram todos à procura de Alice. Os faróis do carro iluminavam as ruas do 

bairro. Na praça avistaram um homem agachado. Roupas pretas, pouco cabelo 

, barba longa e ... 

—É ele. O homem da mochila está na praça. – grita Nicole 

Aumentam a luz dos faróis e veem que uma moça de cabelos longos e 

castanhos e pijama rosa estava deitada. Olharam melhor e vieram que era 

Alice quem estava deitada na grama da praça. 

Nicole saiu correndo desesperadamente em direção a Ezequiel. Seus três 

amigos a seguem. 

—Solte a minha irmã ! – disse aos berros. 

—Calma, eu estava passando por aqui e a reconheci. Estava tentando pegá-la 

no colo para levá-la até a casa de vocês. Não faria nada de mal. Falando 

assim, você até me ofende. 

66


—Você sai todas as noites com essa mochila cheia de ossos e você quer que eu 

pense o quê!? – disse Nicole em tom de acusação. 

—Não sei nada sobre o que você está falando. Eu apenas sou um homem que 

sofre de insônia e saio à noite para ajudar as pessoas. Embora não tenha que 

lhe dar satisfações, costumo dar ossos aos cães de rua que encontro. Apenas 

isso. 

Vire-se você mesma para tirar sua irmã daqui. – disse Ezequiel afastando-se e 

gesticulando muito. 

—Vamos avisar seus pais que encontramos sua irmã. – disse Alberto. Ligaram 

e levaram Alice para casa que continuou dormindo sem perceber nada do que 

havia acontecido. 

67


Isabel C S Vargas 

Pelotas/RS 

Não se Queixe, Cante, Dance, Escreva… 

O Mundo atual é repleto de informações. São informações que, muitas 

vezes as pessoas não sabem lidar e se angustiam. O mundo é célere, 

não só pela velocidade das informações, mas pela competitividade. 

Conseguir um emprego se constitui em uma “via sacra ” para quem 

procura, pois, o número de candidatos é imenso e com candidatos cujo 

currículo é pequeno e outros que extrapolam nas habilidades requeridas. 

Então, quem tem pouco não é contratado e quem tem muito também 

não porque as empresas não querem pagar altos salários para quem é 

muito qualificado. As famílias fazem uma verdadeira ginástica para 

atender os filhos, a casa, os empregos. Se a mulher trabalha é difícil por 

ambos saírem, se só o marido sai é, igualmente difícil porque o 

orçamento não fecha na receita e despesa. Tudo gera estresse. Como 

minimizar isto, se não sobra para um programa fora, uma janta em 

família, um cinema, uma saída no final de semana. E, se há doença? 

Muitos tiveram de abandonar os planos de saúde, tem de enfrentar as 

filas nos atendimentos de saúde pública. 

Esta gama de citações acima, mais o trânsito caótico, a violência, a falta 

de segurança, o desemprego, o tráfico, a impunidade, os salários 

atrasados vão minando a saúde mental e física dos indivíduos. Isso é um 

panorama de norte a sul do nosso país. Quando o indivíduo percebe, isso 

se está em condições de sanidade para perceber, tornou-se uma pessoa 

angustiada, estressada, negativa e queixosa. É comum lidarmos com 

pessoas negativas, pesadas, de difícil convivência, porque só reclamam, 

só enxergam problemas. A realidade pessoal os tornou assim. 

Como fazer para mudar esse panorama que se apresenta tão difícil. Às 

vezes, não é necessário dinheiro, mas, ser uma pessoa resiliente, capaz 

de suportar a pressão e, se recompor, achar uma saída. 

Quando a pessoa se torna negativa em excesso, isso é sinal de doença e 

68


adoece quem está na sua volta, familiares, amigos. Os que podem se 

afastam, porque é extremamente difícil suportar uma pessoa assim. É 

preciso orientar, tirar o foco negativo, sugerir atividades terapêuticas e 

gratuitas que assim as queixas cessam. 

A música é uma atividade maravilhosa. Se a pessoa tem som, rádio, 

televisão, celular onde possa escutar música, cantar, dançar isso se 

constitui em uma excelente terapia. Melhora ainda, procurar as 

comunidades de bairro onde é possível cantar em coral, ir a bailes, se 

divertir em atividade de grupo. É uma prática regular e indicada para os 

idosos que melhoram radicalmente, cessando a sensação de inutilidade, 

depressão, as queixas de dores, tudo pelo isolamento que muitos vivem. 

Outras atividades excelentes são a caminhada, que melhora as condições 

físicas e ajuda a pensar, elaborar os pensamentos, autoconhecimento e, 

a outra é colocar os sentimentos para fora. Escrever se constitui em um 

processo maravilhoso de catarse. Tudo melhora. 

Procurar um novo aprendizado é bom. Pintar, costurar, trabalhos 

manuais, estudar, seja um idioma ou fazer o que não conseguiu em 

outra época. 

O importante é a pessoa descobrir uma atividade que a faça interessarse 

por viver e não reclamar. Encontrar algo que dê prazer torna a pessoa 

mais feliz. A atividade física, o futebol, o cinema, a caminhada, são 

excelentes para os homens, assim como aprender um instrumento, 

enfim, empreender buscas para tapar o buraco emocional instalado. 

Terapias são recomendadas, como massagem terapêutica, aplicação de 

reiki, artes marciais e também buscar um pouco mais de espiritualidade, 

o que não é, necessariamente buscar uma religião específica, mas ser 

mais grato pelo que tem, em vez de se queixar pelo que não tem, ser 

solidário, saber colocar-se no lugar do outro, fazer caridade doando seu 

tempo a alguém que precise de um pouco de companhia ou necessite 

aprender algo que essa pessoa possa ensinar. 

Viver com amor e prazer é muito importante. 

http://www.recantodasletras.com.br/autor_textos.php?pag=5&id=24215 

69

6ª edição: 

Contentores - Luís Amorim 

Cruzamentos - Sandra Modesto 

Facilitar a Vida? - Mickael Alves 

O Drama da Surdez - Rosimeire Leal da Motta Piredda 

O Quadro Dessa Gente - Edison Gil 

Um Abraço - Leandro Martins de Jesus


Contentores 

Luís Amorim 

Oeiras - Portugal 

«Chegaram os contentores 

E há que conferir os valores 

Que lá dentro estão 

E se serão 

Adequados a esta editora 

Literária que mora 

Em zona urbana.» 

«Se não der para esta 

Dará para sua mana 

Para que continue a festa.» 

Os contentores são arrumados 

Para serem revelados 

Seus enigmáticos conteúdos 

De onde saem ruídos 

Que deixam confundidos 

Os que desconhecem 

As coisas que se encontram 

Nos interiores que abanam 

Talvez procurando saída 

Pois certamente querem 

Respirar outra vida. 

«Este contentor pesa mais 

Do que aquele ali.» 

«É porque têm demais 

Obra publicada 

Noutra temporada 

Conforme eu já li.» 

Os contentores são abertos 

E saem ainda despertos 

Todos os jornalistas 

Encomendados como artistas 

Para futura edição 

Não importando a imaginação 

Se a terão ou não 

Desde que produzam algo 

Que se possa ler 

Como: «Eu fiz algo 

Para vos dar a saber.» 

Os jornalistas são tantos 

Que ocupam todos os cantos 

Esperando sua vez 

Em grupos de três. 

«Vocês poderão não ter 

Talento que se possa perceber 

Mas isso não interessa 

Pois são conhecidos 

E toda a gente cai nessa 

De comprar livros 

71


Dos jornalistas referidos 

E houve flores para todos 

Nos meios audiovisuais 

Os que ficaram em modos 

Como os certos sinais 

De interior criação 

Para bem sucedidas edições 

Para escrito como conceito 

Com lucros nas intenções 

De literária obra 

Nossas, sem confusões 

Em expectante recepção 

Em quaisquer apreciações.» 

Cheia de gente 

«Existem autores com criatividades A qual se dobra 

De grandes originalidades 

Vergada na decepção 

Com floridas inspirações 

Mesmo à frente 

Nas suas imaginações.» 

Dos jornalistas 

«É verdade 

Que apenas dão 

Mas são desconhecidos. 

Como visíveis pistas 

Dá flores de criatividade 

Uma certa imaginação 

A estes bem-vindos 

Que não será por aí além 

E vais ver como sairá 

Pois cada bem 

Prosa ou poesia 

Entregue em flor 

Que até espantará 

Murchou de imediato 

Quem não se adia 

Causando um rubor 

Como super-letrado 

De vergonha no acto 

Já antes identificado 

Ao futuro editor 

Em qualquer lado 

Que começa a balbuciar 

Por onde tenha passado.» 

Não sabendo explicar 

Assim foi feito 

O que se está a passar. 

https://www.facebook.com/luisamorimeditions 

72


Cruzamentos 

Sandra Modesto 

Ituiutaba/MG 

Estava sozinha e usava jeans com chinelos. Subindo a pé naquela rua, notou 

que lavavam o carro na calçada de uma casa. 

Esfregavam e enxaguavam juntos; as rodas, pneus, partes do fusca. Branco. 

O portão estava bem aberto. 

Olhou cenas reais. Muitas pessoas em movimento. 

Uma mulher, várias crianças um cachorro, cadeiras, plantas, conversas, risos, 

tudo natural, não fosse à personagem principal. Uma senhora idosa, sentada 

em uma cadeira. 

Usava um vestido florido, os cabelos e a pele denotando a passagem 

transformadora do tempo. Gesticulava movimentos trêmulos, boca 

entreaberta, mas ao derredor, pessoas mais jovens consideravam a mais velha 

da casa, como parte de um todo. Escolheram não abandonar, não depositar no 

asilo, queriam, preferiram assim. A personagem à cadeira não entendia nada. 

Não sabia mais quem era quem, não sabia mais nem quem era ela. E daí? 

A mulher que caminhava sozinha e usava jeans, era eu. 

Enquanto andava fiquei me perguntando: 

Será que tenho medo da morte ou tenho medo de morrer? 

Vou morrer amanhã, domingo? Vou morrer... 

Veio-me á memória musical; Gilberto Gil. 

NÃO TENHO MEDO DA MORTE 

“Não tenho medo da morte 

Mas medo de morrer, sim. 

A morte e depois de mim 

Mas quem vai morrer sou eu 

73


O derradeiro ato meu 

E eu terei de estar presente 

Assim como um presidente 

Dando posse ao sucessor 

Terei que morrer vivendo”. 

https://www.facebook.com/sandraluciamodesto.modesto 

74


Mickael Alves 

Iguatu/CE 

Facilitar a Vida? 

Eu agi, ousei não pensar 

Na medida do fazer 

Sem razão, quis vontade 

Quis gritar coragem 

Além do ensino do coração 

O que é de mim mesmo 

Sem memorizar 

Ou moldar o ato. 

Sem titubear, 

Não pedi paz 

Pois a guerra me satisfaz 

Acendi a chama do fugaz 

Dei o caos onde eu for seguir 

Deixei a natureza do meu eu 

Me guiar 

Onde for caminho 

Onde for parada 

Vida, me livre; 

Dos imperativos, 

Dos julgos da sociedade, 

Da perfeição. 

Lírica dos dias atuais: 

75


Até o silêncio é punhal 

Todo contato é conflito 

Todo contar é insulto 

Todos sabem dos ritos 

Todos seguem o ritual 

Para garantir o cumprimento do dia 

Todos dispostos a honrar 

Vamos venerar a lida! 

Da vida dos moradores leais 

Mas fiz revolução 

Eu nunca mais os irei seguir 

Para salvar o meu jardim 

De agrados meus. 

76


O Drama da Surdez 

Rosimeire Leal da Motta Piredda 

Villa Velha/ES 

O que há de comum entre mim e LUDWIG VAN BEETHOVEN (o maior e 

o mais influente compositor da música clássica universal)? A inspiração poética 

que vem do íntimo e é revelada em nossas criações e a SURDEZ. Os primeiros 

sinais de ensurdecimento surgiram antes que nós completássemos 30 anos, 

custamos a assumir e foi impossível esconder porque era óbvio. 

Minha mãe e minha irmã tinham este problema: é hereditário! Se eu tivesse 

filhos, alguns deles poderiam desenvolver esta deficiência. Gradativamente ia 

perdendo a minha capacidade de identificar o som e hoje se tornou grave, faço 

leitura labial. Assisto pouco à televisão (leio as legendas na tela mas, às vezes, 

são diálogos longos que não dá tempo para ver as cenas e cansa as vistas). 

Guardei minha coleção de CDs de músicas eruditas (só me resta fechar os 

olhos e resgatar em minha memória as maravilhosas sinfonias). Em casa 

escuto sons na rua e penso que é alguém gritando, entretanto ao abrir a janela 

vejo que são cachorros latindo. Ir a consultas médicas somente com 

acompanhante. Outros, sabendo que sou surda, quando me encontram 

preferem falar com a pessoa que está ao meu lado ou me evitam. E ainda há 

aqueles que torcem os lábios ou reviram os olhos para cima demonstrando seu 

desgosto ou os que perdem a paciência e encerram a conversa. Muitos não 

entendem que eu posso compreender ao olhar para os lábios e se atrevem a 

fazer comentários que jamais teriam coragem de dizer em minha presença, por 

exemplo: duas senhoras, uma falou para a outra: “Lá vem à surda!” Ah, agora 

fiquei invisível: sim, pois muita gente finge que não me vê e passa direto. O 

ato de ter que repetir palavras provoca um transtorno sobrenatural! 

77


Paciência é a virtude que consiste em suportar os males e incômodos 

sem reclamar, sem se revoltar. 

Uso um pequeno dispositivo dentro e atrás da orelha direita e esquerda: 

eles emitem sons mais altos para que eu possa ouvir, comunicar e participar 

plenamente das atividades diárias. O aparelho auditivo é um simples 

amplificador de som e com ele eu ouvia bem; infelizmente chegou um dia que 

não servia para mim. 

Notei a perda auditiva em 1998. Era secretária e sentia dificuldade para 

entender claramente e era necessário aumentar o volume dos fones do 

telefone. Deixei de atender telefone e falar pessoalmente com os clientes. O 

ar-condicionado ou o ventilador abafava o microfone do aparelho auditivo e 

dificultava a compreensão. Trabalhava nesta empresa há 26 anos (desde 1989) 

e em 2007 quando o problema se agravou, me senti ignorada, isolada, 

abandonada, quase sem serviço. Em minha profissão, dialogar com as pessoas 

é imprescindível e ergueram uma barreira diante de mim, quase ninguém tinha 

paciência para falar comigo, fugiam de mim. Fingia que havia entendido para 

não causar aborrecimentos. Estava começando a sentir dores de cabeça fortes 

contínuas e o médico me disse que era nervosismo. Fora do ambiente de 

trabalho, dos locais com ar-condicionado ou ventilador e olhando para quem 

fala, dá para “ouvir” satisfatoriamente. Porém, faço leitura labial de uma 

pessoa de cada vez e em grupo não percebo que há outros participando da 

conversa. 

Sim, já chorei de tristeza! Mas, tenho senso de humor e quando ocorrem 

incompreensões e entendimentos equivocados, digo que sou a velha surda do 

antigo programa da televisão “A Praça da Alegria” (2001). 

Alcancei o grau mais elevado da perda auditiva que é severa e profunda: 

de 100%, ouço 8%. Devido a isso, não há outro aparelho auditivo adequado 

para mim. Existem outros melhores do que este que eu uso, porém 

78


muitíssimos caros e não auxiliam a ouvir perfeitamente: exercem a função de 

estimular os nervos da audição. Ouvir ruídos e vozes incompreensíveis com o 

aparelho que uso, é um consolo do que conviver com o silêncio total. 

O implante coclear ajuda a perceber os sons sem compreender a fala. A 

pessoa não voltaria a ouvir normalmente, então esta última opção está 

descartada para mim, pois é a minha atual realidade. 

Tentei aprender libras (língua de sinais), mas não consegui, pois sua 

gramática não se baseia na Língua Portuguesa. 

Há uma diferença entre o surdo tímido e o extrovertido. Quem sabe se 

exprimir com clareza, descobre uma maneira de expressar suas ideias e 

continuar fazendo parte do mundo dos que ouvem. 

As pessoas valem mais do que suas deficiências. Beethoven e eu 

tentamos lutar contra algo que era impossível mudar, mas a sensibilidade que 

habita em nós sobressaiu e não permitiu que nos deixássemos abater por uma 

situação que não havia como consertar: há muito mais em nós do que estes 

problemas inesperados. 

Discriminar também significa assassinar a alma de uma pessoa, pois é no 

coração que o efeito é mais destruidor. 

Quem deseja se sentir humilhado? Reflita sobre o que JESUS disse: 

“Assim, em tudo, façam aos outros o que vocês querem que eles lhes 

façam...". (Mateus 7:12). 

https://www.rosimeiremotta.com.br/ 

79


Edison Gil 

Sorocaba/SP 

O Quadro Dessa Gente 

Pintaram de cinza 

o céu que era azul, 

com uma tinta de fumaça 

do norte até o sul, 

também o verde 

é uma cor que está ausente, 

chaminé e asfalto quente, 

é o quadro dessa gente! 

O rio virou piada, 

quem escuta não diz nada, 

transformaram nossa água 

no aposento da privada, 

na beirada peixe morto, 

num produto amarelo, 

e quem vivia pela pesca, 

hoje vive do martelo! 

O estradão que era terra, 

que foi rota de tropeiro, 

atualmente está pintado 

com a cor do desespero, 

tem carro e moto, 

carro de frete, 

caminhão, caminhonete, 

só não pode ter charrete! 

http://fb.com/siredisongil 

80


Um Abraço 

Leandro Martins de Jesus 

Itapetinga/BA 

Dentro de um abraço 

Cabem amor e saudade 


Cabem desejo e vontade 


Cabem alegria e tristeza 


Não cabem incertezas 

http://www.recantodasletras.com.br/autores/leandromj 

81

Queremos desejar a todos 

os nossos amigos 

Boas Festas e um Próspero Ano Novo! 

Em 2018 tem mais! 

Continuem participando! 

Receberemos textos, imagens, desenhos e etc., 

até o dia 

10/02/18

Powered by TCPDF (www.tcpdf.org)

Revista LiteraLivre - Edição Especial 01

Create successful ePaper yourself

Delete template?

Save as template?