Amos e Masmorras - Lena Valenti

– Se eu por acaso tivesse uma filha? – Ela tossiu com vontade de dar uma
pedrada no celular.
“Naziiiiiista! Naziiiiiista! Atende para seu próprio bem!”, cantava o toque que
ela havia personalizado para sua mãe, Darcy. Que ficasse claro que amava a
mãe, mas ela era uma dessas mulheres que se você não atendia a ligação de
primeira, depois de algumas horas aparecia na porta da sua casa com dois
policiais para ver se estava tudo bem.
Sim. Darcy era um pouco hipocondríaca.
“Naziiiiiista! Atende! Ela espirra assim: ‘Auschwitz!’”
Ela não ia desviar o olhar. Não podia. Aguentaria, estoica, os óculos reluzentes
do psicólogo que devia avaliar suas atitudes psíquicas e emocionais, e agiria
como se não houvesse um toque alertando-a sobre os riscos de não atender uma
ligação de uma provável ultra-conservadora. Ela esperava que o senhor Stewart
também tivesse essa capacidade de abstração.
O homem, que tinha por volta de uns sessenta anos, levantou seus óculos de
metal com o indicador.
– E então?
– Sinceramente, é muito difícil se colocar nessa situação… – Ela levantou a
mão para tirar uma das mechas de seu cabelo vermelho que estava encostando
na pálpebra esquerda. Bem que Leslie dizia que seu cabelo estava muito grande.
Mas ela gostava dele assim, e se o colocasse todo para um lado, penteado no
estilo Jackie Kennedy, não a incomodava. “Concentração, pelo amor de Deus”,
pensou. – Suponho que uma mãe faria qualquer coisa para vingar a morte do
filho. Somos todos Sally Field em Olho por Olho – merda. Sério que eu disse isso?
O velho olhou para ela com a cara fechada, sem entender a resposta.
Cleo começou com seu tique no olho esquerdo.
“Naziiiiiista! Atende antes que eu arranque seus cabelos!”
– O senhor sabe – prosseguiu Cleo. Claro que ele não sabia. Esse cara tinha
pinta de quem via filmes de Velho Oeste. Provavelmente nem sabia quem eram
Sally Field e Kiefer Sutherland.
– Não, não sei. – Cruzou os dedos sobre a mesa, inclinando-se com interesse na
direção dela. – Explique-se.
– No filme, Sally Field não sossega até ver morto o assassino da sua filha.
– Isso quer dizer que você faria justiça com as próprias mãos? Que, se o
homem que arrancou o último alento de vida da sua pequena estivesse na sua
frente, você o mataria?
Deu para ouvi-la engolindo saliva.
– Às vezes a justiça não consegue entender a dor de alguém que perdeu a
pessoa que mais ama.
– Não confia no sistema, senhorita Connelly ?
– Claro que confio. – A coisa começava a ficar feia. – Mas os impulsos dos