Amos e Masmorras - Lena Valenti

Um ano antes, Cleo tinha sido reprovada na última entrevista com o senhor
Stewart porque foi sincera e honesta, como ela era, e admitiu que se ficasse cara
a cara com alguém que tinha matado ou machucado uma pessoa próxima dela,
sem dúvida, ela faria justiça com as próprias mãos.
Agora ele estava em uma situação semelhante, e mandou tudo à merda.
– Toma, filho da putaaaaaa! – ele gritava, atracado com Billy Bob, socando-o
na cara e na bochecha, quebrando qualquer osso que o desgraçado de rosto
atraente e amável utilizasse para enganar os outros. – Bate em mim, covarde!
Bate em mim! Em alguém do seu tamanho, não em uma mulher! – Cortou o
lábio dele, quebrou o nariz… fez a cirurgia completa.
Usou Billy como saco de pancadas até que ele ficasse inerte no chão.
Inconsciente e desmontado, arrebentado por dentro e por fora, mas
lamentavelmente vivo.
Não. Nem pensar. Um cara assim não deveria continuar vivendo. Que merda
ele estava fazendo neste mundo? Para que ele servia? Para machucar?
Billy sangrava por todos os lados, inclusive pelos olhos. Estava irreconhecível.
Pelo menos ele não poderia enganar mais ninguém. Monstro por dentro.
Monstro por fora.
Ele mesmo queria asfixiá-lo e matá-lo. Colocou as mãos no pescoço dele.
Billy Bob não ia oferecer resistência…
E então, em meio à bruma da falta de consciência e da ira, em meio à névoa
confusa de alguém que estava fazendo justiça com as próprias mãos, ele ouviu os
gritos e o pranto dilacerante de Cleo.
Lion levantou a cabeça e a olhou. A bola de borracha vermelha estava em seus
pés, tristemente abandonada, como ele tinha feito com Cleo.
Ela o estava chamando, pendurada na árvore em que ele inconsciente e
irresponsavelmente a deixou amarrada. Seu corpo tremia pelo efeito do que ela
havia passado. As marcas nas coxas, nos seios e na barriga o estavam destruindo.
Lion se levantou e deu um chute na cabeça do dejeto que ele tinha deixado no
chão e, depois disso, foi na direção dela.
Chorava como uma criança, condenando-se ao vê-la daquele jeito por sua
culpa. Por sua maldita culpa.
“Não é culpa sua, Lion. Foi uma fatalidade, um acidente… Tem gente ruim
por todos os lados…”, Cleo consolava com o olhar. Negava com a cabeça e
chorava, tremendo, desejando que ele a tirasse dali.
“Não o mate. Não o mate, Lion…”
Ele estava com as mãos abertas e sangrentas, o corpo suado pela adrenalina, e
o rosto bonito e viril cheio de lágrimas que jorravam. Tentava manter a calma,
mas era impossível. Estava com as mãos tremendo muito mais do que antes de
sair dali.
– Espere, pequena – ele sussurrou com doçura. – Eu te tiro daí.