Amos e Masmorras - Lena Valenti

em sua gravata-borboleta. Era maravilhoso atuar assim. Nada era verdade; ela
podia ser tão dissimulada quanto quisesse.
– Onde você quer ser castigada? Aqui, na frente de todo mundo, ou em outro
lugar?
– Mas você vai me castigar, senhor? Por dançar só uma vez com Prince? –
Deslizou o indicador pelo colarinho abotoado da camisa dele.
– Você não tem nem ideia, querida – sussurrou Lion, como um animal ferido.
– Nem ideia!
As palavras fizeram o atrevimento de Cleo cambalear um pouco, mas ela
mergulhara de cabeça naquela história. Essa era Cleo fingindo ser submissa e
displicente. Se ele a queria assim durante o torneio, assim a teria.
– Então, senhor, se quer me castigar, que seja aqui: na frente de todos –
desafiou, mantendo a fachada. – Não tem nada para esconder, não é?
Lion a repeliu como se ela tivesse lhe acertado uma bofetada.
Cleo apertou os olhos.
Ele segurou a mão dela que estava no botão do colarinho de sua camisa.
– É isso que você quer, Nala?
“Nala? Nala?! Que porra de Nala?! Sou a Cleo!”, ela quis gritar. Ninguém
sabia quem ela era. Ela não era ela. Não era Cleo Connelly, porque Cleo não era
esse tipo de mulher. E, definitivamente, Lion não era aquele menino que tomava
puxão de orelha dela quando era pequeno. Esse homem, perigoso e nocivo para
sua saúde emocional, era um desconhecido, um amo e soberano, mas só dele
mesmo; dela ele não seria jamais.
– Sim, senhor. É o que eu quero. Pode me castigar aqui. Levante o meu vestido
e me castigue. Vamos, estou ansiosa.
Lion sorriu com cinismo e desdenhou dela.
– Pena que não me interessa o que você quer. E agora, menos ainda, depois
que me decepcionou dessa forma. Você vai ter seu castigo. – Puxou-a e a tirou
da sacada, afastando-se da Rainha. – Mas não aqui.
Sharon sorriu friamente e se despediu com a mão.
“Você já pensou, nos momentos em que está sozinha, tudo o que podemos ser,
até que ponto podemos chegar? Estou louco ou apaixonado? Será isto de verdade
ou apenas mais um caso?” (N.E.)