A Cor do Leite - Nell Leyshon

eu não sei o que é lençol.
a edna balançou a cabeça. o que que vocês colocam na cama na sua casa?
coberta, eu falei. e uma pele se fizer frio.
parece até que você cresceu num estábulo.
mas não cresci, eu respondi. eu moro numa casa.
a edna riu. você até pode chamar de casa. mas pra mim você nasceu num
chiqueiro. e a sua mãe e o seu pai são dois porcos.
você pode trabalhar aqui, eu falei, e eles podem ter dito que é pra você me
dizer o que fazer e por isso você até deve estar achando que pode ficar atrás de
mim e puxar a minha orelha mas eu não sou obrigada a ficar ouvindo você falar
essas coisas.
eu saí da cozinha e andei até onde o seu graham estava que era na sala cheia
de madeira dele. bati na porta e entrei e ele estava na mesa debruçado num
monte de papel e com uma caneta na mão.
ah, desculpa, eu falei.
ele olhou pra mim. tudo bem, mary. eu só estava escrevendo o meu sermão
de domingo. o que foi?
eu tive que vir aqui ver o senhor, seu pastor, eu falei, porque pra mim chega e
eu quero voltar pra casa. eu não gosto daqui. eu não gostei desde a hora que eu
cheguei. eu não queria sair da fazenda mesmo e se o meu pai não fosse ganhar
dinheiro comigo aqui eu nunca tinha vindo.
acabou?, ele perguntou.
não. sim.
ele sorriu. você fala o que vem na sua cabeça.
eu só tenho uma cabeça e tenho que falar o que vem nela, eu falei.
é, você tem. mas o resto do mundo não acha que a gente deve falar
sinceramente o que pensa. por que não se senta?
eu balancei a cabeça.
por que não?
eu não gosto.
tudo bem. então o que exatamente aconteceu?, ele perguntou. eu prometi ao
seu pai que eu ia cuidar de você. então se tem alguma coisa errada você pode
me falar.