A Cor do Leite - Nell Leyshon

ele me contou hoje de manhã.
o senhor não me falou nada.
falei agora.
eu tenho que ir amanhã.
ele me falou. mas você vai voltar.
mas ele me disse que eu tenho que dormir lá. que eu tenho que morar lá.
você vai ficar longe dele.
mas também vou ficar longe do senhor.
por causa disso que você tá assim?
é.
pensei que você ia ficar feliz de ficar longe dum velho.
eu fico feliz por ficar longe do papai. não de nenhum de vocês. não do senhor.
não da fazenda.
você vai ficar bem, o meu vô falou. vão cuidar de você. e você não vai estar
nem a um quilômetro daqui.
naquele dia de noite a gente comeu bem tarde na cozinha e a gente saiu de novo
pra acabar o serviço antes de ficar escuro. o meu vô estava sentado no quintal
naquela cadeira dele e ficou olhando a gente limpar o celeiro que a gente estava
aprontando pra colocar a colheita nova. o ar tinha um cheiro doce por causa do
calor e do pólen e soltava pó do feno que a gente estava tirando. e todo mundo
estava junto trabalhando. os pássaros invadiam o celeiro e comiam feno em
pleno voo.
e o sol morria em vermelho. e a gente começou a cantar.
depois a gente entrou na casa e se sentou na cozinha e a mamãe serviu um
pouco de pão e entrava ar quente pela janela aberta e mariposas chegavam e
ficavam rodando em volta da luz.
mamãe, eu falei, eu tenho mesmo que ir?
você sabe muito bem o que que o seu pai falou pra eles lá, ela respondeu, e
você sabe como ele é. brigar não vai te levar muito longe.
mal ela falou essas coisas o papai entrou na cozinha e ninguém mais falou
nada.
eu fui no meu quarto e comecei a arrumar as minhas coisas pro dia seguinte.
saia. anágua. avental. meias. xale. tirei a lama seca das minhas botas e coloquei