01- Delírio

— Isto é uma batida. Se lhe solicitarem que saiam de casa, por favor, certifiquem-se de ter em mãos todos os
documentos de identificação, inclusive os de quaisquer crianças com mais de seis meses de idade... Quem resistir será
detido e interrogado... Quem se atrasar será acusado de obstrução...
No final da rua. Em seguida, a algumas casas de distância... Em seguida, a duas casas de distância...
Não. Na casa ao lado. Ouço o cachorro dos Richardson começar a latir furiosamente. Em seguida, a Sra.
Richardson se desculpando. Mais latidos — então, alguém (um regulador?) murmura algo, e ouço
baques pesados e um ganido, e então alguém diz:
— Você não precisa matar o danado.
E outra pessoa diz:
— Por que não? Provavelmente tem pulgas, mesmo.
Depois, por um tempo, faz-se silêncio: ouve-se apenas o cacarejo ocasional dos rádios, alguém
recitando números de identidade em um telefone, barulhos de folhas de papel.
Por fim:
— Tudo bem, então. Estão liberados.
E as botas retomaram a marcha.
Apesar de toda a tranquilidade, até Rachel e Carol ficam tensas quando as botas passam por nossa
casa. Posso ver Carol segurando a xícara de café com força, com as juntas dos dedos brancas. Meu
coração está aos saltos, agitado como um gafanhoto em meu peito.
Mas as botas passam direto. Rachel solta um suspiro alto de alívio quando ouvimos os reguladores
chamarem em uma casa mais adiante na rua.
— Abram... Isso é uma batida.
A xícara de Carol bate no pires, e eu levo um susto.
— Uma bobagem, não é? — diz ela, forçando uma risada. — Mesmo quando não se fez nada
errado, uma batida ainda nos deixa tensas.
Sinto uma dor ligeira na mão e percebo que ainda estou segurando a bancada como se ela fosse
salvar minha vida. Não consigo relaxar, não consigo me acalmar, mesmo quando os passos ficam mais
distantes e a voz no megafone se torna cada vez mais distorcida, até soar completamente
incompreensível. Só consigo imaginar patrulhas — às vezes, até cinquenta em uma única noite —
circulando por Portland, espalhando-se, cercando-a como água girando em torno de um redemoinho,
arrastando qualquer um que possa ser acusado de comportamento inadequado ou desobediência, e
mesmo quem não pode.
E em algum lugar Hana está dançando, girando, agitando seus cabelos louros voando atrás de si,
sorrindo — rodeada por meninos e ouvindo músicas não aprovadas pulsando nos alto-falantes. Resisto
a uma sensação de náusea incrível. Não quero nem pensar no que vai acontecer com ela — com todos
eles — se forem pegos.
Tudo o que posso fazer é torcer para que ela não tenha chegado à festa ainda. Talvez tenha
demorado demais para se arrumar — parece possível, Hana está sempre atrasada — e ainda estava em
casa quando as batidas começaram. Nem Hana ousaria sair durante as batidas. É suicídio.
Mas Angelica Marston e todos os outros... Todas as pessoas na festa... Todas as pessoas que só
queriam ouvir música...
Penso no que Alex disse na noite em que o encontrei na Roaring Brook: Vim ouvir a música, como todo
mundo.
Tento afastar a imagem de minha cabeça e digo a mim mesma que não é problema meu. Eu deveria
ficar feliz se a batida chegar à festa e todos forem pegos. O que estão fazendo é perigoso — não só para
eles, mas para todos nós: é assim que a doença entra.
Mas minha parte mais interior, a parte teimosa que disse cinza na primeira avaliação, continua me
pressionando e me incomodando. E daí?, diz ela. Eles queriam ouvir um pouco de música. Um pouco de