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o tivesse machucado, mas isso não faz o menor sentido.<br />
— Você pensava em ir à Selva quando era pequeno? Quer dizer, só por diversão, como uma<br />
brincadeira.<br />
Alex estreita os olhos, vira o rosto e faz uma careta.<br />
— É, pensei sim. Muito. — Ele estende o braço e bate nas boias. — Nada disso aqui. Sem muros.<br />
Sem olhares. Liberdade e espaço, lugares nos quais fosse possível nos espalharmos. Ainda penso na<br />
Selva.<br />
Encaro-o. Ninguém mais usa palavras como aquelas: liberdade, espaço. Palavras antigas.<br />
— Ainda? Mesmo depois disto?<br />
Sem querer, sem pensar, estendo a mão e toco uma única vez meus dedos na cicatriz de três pontas<br />
em seu pescoço.<br />
Ele se afasta como se eu o houvesse queimado, e abaixo o braço, envergonhada.<br />
— Lena... — diz ele, com uma voz muito estranha: como se meu nome fosse algo azedo, uma<br />
palavra com um gosto ruim.<br />
Sei que não deveria ter tocado nele daquele jeito. Ultrapassei os limites, e ele vai me dizer isso, vai<br />
me lembrar do que significa não ser curada. Acho que vou morrer de humilhação se ele me repreender,<br />
então, para encobrir meu desconforto, começo a tagarelar.<br />
— A maioria dos curados não pensa nisso. Carol, minha tia, sempre diz que é uma perda de tempo.<br />
Sempre diz que não há nada além de animais, terra e insetos lá, e que toda essa conversa sobre Inválidos<br />
é um faz de conta, coisa de criança. E diz que acreditar nos Inválidos é o mesmo que acreditar em<br />
lobisomens ou vampiros. Você se lembra de como as pessoas diziam que havia vampiros na Selva?<br />
Alex sorri, porém o gesto mais parece uma careta.<br />
— Lena, preciso lhe contar uma coisa.<br />
Sua voz está um pouco mais forte, mas algo em seu tom me faz sentir medo de deixá-lo falar.<br />
Agora não consigo parar de falar.<br />
— Doeu? Quer dizer, a intervenção. Minha irmã diz que não foi nada demais, por causa de todos os<br />
analgésicos que eles deram, mas minha prima Marcia diz que é a pior coisa do mundo, pior que um<br />
parto, apesar de seu segundo bebê ter demorado umas quinze horas para nascer... — Paro de falar,<br />
ruborizando, xingando-me mentalmente pela mudança ridícula de assunto. Gostaria de poder voltar no<br />
tempo para a festa da noite passada, quando meu cérebro estava vazio; é como se eu tivesse tudo<br />
acumulado, vomitando as palavras agora. — Mas não estou com medo — quase grito enquanto Alex<br />
abre a boca novamente. Estou desesperada para salvar a situação de alguma forma. — Minha<br />
intervenção está se aproximando. Sessenta dias. É ridículo, não é? Que eu conte. Mas mal posso esperar.<br />
— Lena. — A voz de Alex está ainda mais forte, mais imponente, e finalmente fico quieta. Ele se<br />
vira para ficarmos frente a frente. Naquele instante meus pés tocam levemente o fundo e percebo que a<br />
água está quase em meu pescoço. A maré está subindo rapidamente. — Escute. Não sou quem... Não<br />
sou quem você pensa que sou.<br />
Preciso lutar para continuar de pé. De repente, as correntes me arrastam e me puxam. Sempre<br />
pareceu ser assim. A maré desce como que por um ralo lento e volta apressada.<br />
— Como assim?<br />
Seus olhos — de um tom inquieto, dourado, âmbar, os olhos de um animal — examinam meu rosto,<br />
e sem saber a razão sinto medo outra vez.<br />
— Nunca fui curado — diz ele.<br />
Por um instante fecho os olhos e imagino que não entendi direito, imagino que apenas confundi o<br />
barulho das ondas com sua voz. Mas quando abro os olhos, ele continua ali, encarando-me, parecendo<br />
culpado e mais alguma coisa — triste, talvez? —, e sei que entendi corretamente. Ele continua:<br />
— Nunca passei pela intervenção.