01- Delírio

estacionados — tal como nos lares mais ricos de West End —, mas estes, obviamente, foram resgatados
de ferros-velhos. Estão colocados em cima de blocos de cimento e cobertos de ferrugem. Vejo uma
árvore saindo pelo teto solar de um dos carros, como se ele tivesse caído do céu e sido atravessado pela
planta, e outro carro está com o capô aberto e sem o motor. Quando passo por ali, um gato sai de seu
esconderijo escuro, miando e piscando para mim.
Depois que atravesso o rio Fore, as casas desaparecem de vez e há apenas campo após campo,
fazenda após fazenda, nomes como MeadowLane, Sheepsbay e Willow Creek, que as fazem soar
aconchegantes e agradáveis: lugares em que alguém pode estar assando muffins ou batendo nata fresca
para fazer manteiga. Mas a maioria dessas fazendas pertence a grandes empresas, estão todas cheias de
gado e costumam usar órfãos como mão de obra.
Sempre gostei daqui, mas o lugar é um pouco assustador no escuro, aberto e totalmente vazio, e não
consigo deixar de pensar que, se eu realmente encontrar alguma patrulha, não haverá onde me esconder,
nenhum beco onde entrar. Do outro lado dos campos, vejo as silhuetas baixas e escuras de celeiros e
silos, alguns bem novos, outros caindo aos pedaços, presos à terra como dentes encravados em alguma
coisa. O ar tem um aroma levemente doce, cheira a plantas e adubo.
A fazenda Roaring Brook fica junto da fronteira sudoeste. Está abandonada há anos, desde que
metade da casa-grande e os dois silos de grãos foram destruídos em um incêndio. Uns cinco minutos
antes de chegar acho que consigo distinguir uma batida rítmica quase imperceptível sob a melodia rouca
dos grilos, mas, por um tempo, não sei se é apenas minha imaginação ou se é o barulho de meu coração,
que voltou a se acelerar. Quando avanço um pouco mais, porém, tenho certeza. Mesmo antes de chegar
à pequena estrada de terra que leva ao celeiro — ou, ao menos, à parte do celeiro que ainda está de pé
—, surgem rastros de música, cristalizando-se no ar noturno como chuva se transformando de repente
em neve e flutuando até o solo.
Agora estou com medo outra vez. Tudo que consigo pensar é: errado, errado, errado, uma palavra que
martela em minha cabeça. Tia Carol me mataria se soubesse o que estou fazendo. Ela me mataria, me
jogaria nas Criptas ou me levaria aos laboratórios para uma intervenção antecipada, no estilo Willow
Marks.
Salto da bicicleta quando vejo a curva para Roaring Brook e a grande placa metálica que diz:
PROPRIEDADE DE PORTLAND. NÃO INVADIR . Levo minha bicicleta para o bosque na beira da estrada.
Ainda faltam uns cento e cinquenta, cento e oitenta metros pela estrada até a casa e o velho celeiro, mas
não quero levar minha bicicleta mais adiante. Porém, não passo a corrente. Não quero nem pensar no
que aconteceria se houvesse uma batida policial, mas, se acontecer, não quero ficar lutando com um
cadeado no escuro. Precisarei de velocidade.
Contorno a placa de advertência. Estou me tornando especialista em ignorá-las, percebo, lembrandome
de quando Hana e eu pulamos o portão para os laboratórios. Fazia um bom tempo que eu não
pensava naquela tarde, e imediatamente uma imagem de Alex se ergue diante de mim: uma lembrança de
tê-lo visto na galeria de observação, com a cabeça inclinada para trás e rindo.
Preciso concentrar-me na terra a meu redor, no brilho da lua, nas flores do campo na estrada. Isso
me ajuda a combater a sensação de que vou vomitar a qualquer instante. Não sei de fato o que me fez
sair de casa, por que senti que precisava provar que Hana estava errada em relação a alguma coisa, e
tento ignorar a ideia — muito mais perturbadora do que qualquer outra coisa — de que minha
discussão com ela foi apenas uma desculpa.
Que, talvez, no fundo, eu estivesse apenas curiosa.
Não estou curiosa agora. Estou assustada. E me sentindo muito, muito burra.
A casa e o velho celeiro ficam em um pedaço de terreno entre duas colinas, um pequeno vale, como
se as construções estivessem bem no meio dos lábios contraídos de alguém. Por causa da maneira como
a terra se inclina, ainda não consigo ver a casa, mas, conforme me aproximo do topo da colina, a música