01- Delírio

sensação comum de ser observada no colégio, nas ruas e até mesmo em casa, precisando ter cautela em
relação a tudo o que se faz e se diz, aquela sensação totalizadora e indistinta com a qual todos acabam se
acostumando.
— É… — Hana chuta o chão de terra. Uma nuvem de poeira sobe e vai se assentando lentamente.
— Uma segurança bem fraquinha para um complexo de laboratórios tão grande.
— Uma segurança bem fraquinha até mesmo para um zoológico — digo.
— Assim fico ofendido. — A voz surge atrás de nós, e tanto eu quanto Hana levamos um susto.
Viro-me. O mundo parece congelar por um instante.
Há um garoto atrás de nós, com os braços cruzados e a cabeça inclinada para o lado. Um garoto de
pele cor de caramelo e cabelos em tom dourado e castanho, como as folhas das árvores no outono,
prestes a cair.
É ele. O garoto de ontem, da galeria de observação. O Inválido.
Só que ele não é um Inválido, obviamente. Está usando um uniforme azul de guarda, com mangas
curtas, e calça jeans, e tem um crachá plastificado de identificação do governo preso ao colarinho.
— Saio por dois segundos para encher isto aqui — Ele gesticula para a garrafa d’água que está
segurando. — e encontro uma completa invasão quando volto.
Estou tão confusa que não consigo me mover, falar ou fazer qualquer coisa. Hana deve achar que
estou assustada, porque reage rapidamente:
— Não estávamos invadindo. Não estávamos fazendo nada. Só estávamos correndo e… hum, nos
perdemos.
O garoto cruza os braços na frente do peito, balançando-se sobre os calcanhares.
— Não viram nenhuma das placas lá fora, então? “Não ultrapasse”? “Somente pessoas autorizadas”?
Hana desvia o olhar. Está nervosa também. Posso sentir. Hana é mil vezes mais confiante que eu,
mas não estamos acostumadas a ficar a céu aberto conversando com um garoto, principalmente um guarda,
e deve ter ocorrido a Hana que ele já tem motivos suficientes para nos prender.
— Acho que não reparamos — resmunga Hana.
— Aham. — Ele ergue as sobrancelhas. Obviamente, não acredita em nós, mas pelo menos não
parece irritado. — Elas são bem discretas. E existem apenas algumas dezenas delas. Entendo que talvez
não tenham notado.
Ele desvia o olhar por um segundo, cerrando os olhos, e tenho a sensação de que está tentando
conter o riso. Não é como qualquer guarda que eu já tenha visto — pelo menos não como os guardas
típicos que se veem na fronteira e ao redor de Portland: gordos, carrancudos e velhos. Penso em como
ontem eu tive certeza, uma certeza sólida entranhada em mim, de que ele vinha da Selva.
Eu estava enganada, obviamente. Quando ele vira a cabeça, vejo o sinal inconfundível da cura: a
marca da intervenção, uma cicatriz com três pontos logo abaixo da orelha esquerda, onde os cientistas
inserem uma agulha especial de três pontas utilizada exclusivamente para imobilizar o paciente a fim de
que a cura possa ser administrada. As pessoas exibem suas cicatrizes como medalhas de honra;
dificilmente se veem curados com cabelos longos, e as mulheres que não cortam os cabelos tomam o
cuidado de usá-los amarrados.
Meu medo diminui. Conversar com um curado não é ilegal. As regras de segregação não se aplicam.
Não sei ao certo se ele me reconheceu. Caso o tenha feito, não demonstrou qualquer sinal.
Finalmente, não aguento e solto:
— Você. Eu o vi…
No último segundo, não consigo concluir a frase. Eu o vi ontem.
Você piscou para mim.
Hana parece espantada.
— Vocês se conhecem?