01- Delírio

arma antes, e ao olhar para o túnel longo e escuro do cano tenho a impressão de que vou desmaiar.
— Ah, ele está aqui, está aqui sim. Agora, está sempre aqui.
O guarda sorri sem qualquer humor, e seus dedos dançam no gatilho. Quando fala, seus lábios se
curvam para cima, revelando uma boca cheia de dentes tortos e amarelados.
— O que você sabe sobre Thomas?
O recinto assume o silêncio e a carga do ar lá fora e me faz pensar na espera pelo estrondo de um
trovão. Alex se permite um pequeno sinal de nervosismo: ele abre e fecha as mãos, apoiadas nas coxas.
Quase consigo vê-lo raciocinar, tentar descobrir o que responder. Ele deve saber que mencionar Thomas
foi uma ideia ruim — até eu ouvi o desprezo e a desconfiança na voz do guarda ao pronunciar o nome.
Após o que parece um longo tempo — mas que provavelmente foram apenas alguns segundos —, a
expressão vazia e oficial volta a seu rosto.
— Ouvimos falar que tinha acontecido alguma espécie de problema, só isso.
A declaração é vaga o bastante, e é uma suposição razoável. Alex gira o distintivo nos dedos com
tranquilidade. O guarda vê o objeto, e percebo que relaxa. Ainda bem que não tenta olhar melhor. Alex
só tem Nível Um de acesso aos laboratórios, o que significa que mal pode entrar no almoxarifado,
quanto mais desfilar por áreas restritas, ali ou em qualquer outro lugar de Portland, como se fosse dono
delas.
— Vocês demoraram muito — diz o guarda, secamente. — Thomas já saiu há meses. Melhor para o
DIC, suponho. Não é o tipo de coisa que gostaríamos de expor. — DIC é o Departamento de
Informações Controladas (ou, se você tiver o cinismo de Hana, o Departamento de Idiotas Corruptos
ou o Departamento de Implementação de Censura), o que me faz sentir calafrios nos braços. Algo
muito errado aconteceu na Ala Seis para que o DIC fosse envolvido.
— Sabe como é... — diz Alex. Ele se recuperou do deslize temporário; a confiança e a calma voltam
à sua voz. — É impossível conseguir uma resposta prática de qualquer pessoa por lá. — Outra
declaração vaga, mas o guarda simplesmente concorda com a cabeça.
— Nem me fale. — Em seguida, aponta para mim com a cabeça. — Quem é ela?
Posso senti-lo olhando para a pele não marcada de meu pescoço, notando que não tenho a cicatriz
da intervenção. Como muitas pessoas, ele se retrai inconscientemente — apenas alguns centímetros, mas
o suficiente para que a antiga sensação de humilhação, a sensação de que, de algum jeito, sou errada, me
invada. Volto o olhar para o chão.
— Ela não é ninguém — diz Alex, e mesmo sabendo que ele precisa dizer isso, meu peito dói. —
Preciso mostrar as Criptas para ela, só isso. Um processo de reeducação, se é que você me entende.
Prendo a respiração, certa de que a qualquer instante o guarda vai nos expulsar, quase desejando que
o faça. Ainda assim... Logo atrás do banco do guarda há uma única porta de metal, grossa e pesada,
protegida por um teclado eletrônico. Parece o cofre do Banco Central Savings no centro da cidade.
Vindo dela, posso ouvir barulhos distantes — acho que são ruídos humanos, apesar de ser difícil
afirmar.
Minha mãe pode estar atrás daquela porta. Pode estar lá dentro. Alex tinha razão. Preciso saber.
Pela primeira vez começo a entender, de verdade, o que Alex me disse ontem à noite: durante todo
esse tempo minha mãe podia estar viva. Enquanto eu respirava, ela também respirava. Enquanto eu
dormia, ela dormia em outro lugar. Enquanto eu estava acordada, pensando nela, ela poderia estar
pensando em mim. É demais: milagroso e, ao mesmo tempo, absurdamente doloroso.
Alex e o guarda se encaram por um minuto. Alex continua girando o distintivo em um dedo,
enrolando e desenrolando a corrente. Os movimentos parecem acalmar o guarda.
— Não posso deixá-los entrar — diz ele, mas, desta vez, soa simpático. Ele abaixa a arma e volta a
se sentar no banco. Exalo rapidamente; sem querer, estava prendendo a respiração.
— Só está fazendo seu trabalho — diz Alex, mantendo a voz neutra. — Então você é o substituto