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nos conhecemos, ele não fez nada além de me apoiar, me confortar e me ouvir, e, nesse tempo todo,<br />
vinha carregando também o peso dos próprios segredos.<br />
— O que aconteceu? — pergunto em voz baixa. — Quer dizer, o que ele...? — Paro. Não quero<br />
forçar o assunto.<br />
Alex me olha rapidamente e desvia o olhar.<br />
— O que ele fez? — diz ele. A rigidez voltou à sua voz. — Não sei. O que todas as pessoas que vão<br />
parar na Ala Seis fazem. Pensou por si próprio. Defendeu aquilo em que acreditava. Recusou-se a ceder.<br />
— Ala Seis?<br />
Alex evita meus olhos cuidadosamente.<br />
— A ala morta — diz ele, também em voz baixa. — Para prisioneiros políticos, na prática. São<br />
mantidos em confinamento solitário. E ninguém nunca é solto. — Ele gesticula ao redor, para outras<br />
pedras na grama, dezenas de túmulos improvisados. — Nunca — repete ele, enquanto penso na placa na<br />
porta: PERPÉTUOS, HA HA.<br />
— Sinto muito, Alex. — Daria tudo para tocá-lo, mas o melhor que posso fazer é aproximar-me, de<br />
modo que nossa pele fique separada por apenas alguns centímetros.<br />
Ele me olha então, com um sorriso triste.<br />
— Ele e minha mãe tinham apenas dezesseis anos quando se conheceram. Você acredita? Ela só<br />
tinha dezoito anos quando eu nasci. — Ele se agacha e passa o polegar no nome do pai. De repente,<br />
entendo que o motivo pelo qual ele vem aqui com frequência é para continuar escurecendo as letras do<br />
nome do pai para não desbotarem, para manter algum registro dele. — Queriam fugir juntos, mas ele foi<br />
pego antes que pudessem pensar em um plano. Eu nunca soube que ele havia sido preso. Só pensei que<br />
estivesse morto. Minha mãe achou que seria melhor para mim, e ninguém na Selva sabia o suficiente<br />
para desmenti-la. Acho que para minha mãe era mais fácil acreditar que ele realmente havia morrido. Ela<br />
não queria pensar nele apodrecendo neste lugar. — Alex continua passando o dedo nas letras, de um<br />
lado para o outro. — Meus tios me contaram a verdade quando completei quinze anos. Queriam que eu<br />
soubesse. Vim aqui para conhecê-lo, mas... — Acho que vejo Alex tremer, um movimento duro<br />
repentino dos ombros e das costas. — Enfim, era tarde demais. Ele estava morto havia alguns meses e<br />
enterrado aqui, onde seus restos não contaminariam nada.<br />
Sinto enjoo. As paredes parecem se fechar a nosso redor, ficando mais altas e estreitas; o céu parece<br />
cada vez mais remoto, um ponto que não para de diminuir. Nunca sairemos daqui, penso, mas então<br />
respiro fundo, tentando manter a calma.<br />
Alex se ajeita.<br />
— Pronta? — pergunta ele, pela segunda vez hoje de manhã.<br />
Confirmo com um aceno de cabeça, mesmo não tendo certeza de que estou pronta. Ele se permite<br />
um breve sorriso, e vejo, por um segundo, um pouco de calor iluminar seus olhos. Então, fica sério de<br />
novo.<br />
Olho uma última vez para o túmulo antes de entrarmos. Tento pensar em alguma prece, ou algo<br />
apropriado para dizer, mas nada me ocorre. Os estudos dos cientistas não são realmente claros em<br />
relação ao que acontece quando morremos: supostamente, nos dissipamos na matéria celestial que é<br />
Deus e somos absorvidos por Ele, apesar de também se dizer que os curados vão para o céu e vivem<br />
eternamente em perfeita ordem e harmonia.<br />
— Seu nome — falo e viro-me para Alex. Ele já passou por mim, dirigindo-se à porta. — Alex<br />
Warren.<br />
Ele balança a cabeça quase imperceptivelmente.<br />
— Um nome que me foi dado — diz ele.<br />
— Seu nome verdadeiro é Alex Sheathes — digo, e ele assente.<br />
Ele tem um nome secreto, exatamente como eu. Ficamos ali por mais um instante, olhando um para