01- Delírio

arrancada, provavelmente por ratos, mas dá para perceber que ele deve ter sido bonito — elegante, até.
Pego o relógio na mochila e programo o alarme para onze e meia. Será uma longa noite. Então,
estico-me no sofá cheio de calombos, ajeitando a mochila sob a cabeça. Não é o travesseiro mais
confortável do mundo, mas vai servir.
Fecho os olhos e deixo que os ruídos dos ratos e os grunhidos baixos e misteriosos nas paredes me
embalem.
* * *
Acordo na escuridão após um pesadelo com minha mãe. Sento-me ereta e por um segundo de pânico
não sei onde estou. As molas estragadas rangem embaixo de mim, e então lembro: a casa na rua Brooks.
Procuro meu despertador e vejo que já são onze e vinte. Sei que deveria me levantar, mas ainda me sinto
grogue por causa do calor e do sonho, e por mais alguns instantes fico ali, respirando profundamente.
Estou suando; o cabelo gruda em minha nuca.
Meu sonho foi o mesmo de sempre, mas, dessa vez, ao contrário: eu estava boiando no oceano,
balançando as pernas e os braços para me manter na superfície, vendo minha mãe na beira de um
penhasco a centenas e centenas de metros acima de mim — tão distante que não pude identificar suas
feições, apenas linhas embaçadas de sua silhueta, emolduradas contra o sol. Eu tentava alertá-la, levantar
os braços e acenar para que voltasse, para que se afastasse da beirada, porém, quanto mais eu me
esforçava, mais a água parecia me arrastar e me deter, com a consistência de cola, travando meus braços
e se infiltrando em minha garganta para deter minhas palavras. E, o tempo todo, grãos de areia
flutuavam a meu redor como neve, e eu sabia que a qualquer segundo ela cairia e esmagaria a cabeça nas
pedras escarpadas que emergiam da água como unhas afiadas.
E então ela estava caindo, movendo os braços, um ponto negro crescendo cada vez mais contra o sol
ofuscante, e eu tentava gritar, mas não conseguia, e, à medida que a figura aumentava, eu percebia que
não era minha mãe caindo na direção das pedras.
Era Alex.
Foi então que acordei.
Finalmente me levanto, ligeiramente tonta, tentando ignorar a sensação de pavor. Cambaleio
lentamente até a janela e fico aliviada quando estou fora da casa, apesar de correr mais perigo quando
estou nas ruas. Mas ao menos há um pouco de brisa. A atmosfera na casa estava sufocante.
Alex já está esperando por mim quando chego à enseada Back, agachado nas sombras projetadas por
um grupo de árvores próximas ao antigo estacionamento. Está tão bem-escondido que quase tropeço
nele. Estende a mão e me faz abaixar também. Ao luar, seus olhos parecem brilhar, como os de um gato.
Ele gesticula silenciosamente para o outro lado da enseada, até a linha de luzes brilhando pouco
antes da fronteira: as guaritas. De longe, parecem uma linha de lanternas brancas e luminosas
penduradas para um piquenique noturno — quase alegres. Seis metros após as guaritas está a cerca e,
além da cerca, a Selva. As luzes nunca me pareceram tão estranhas quanto agora, dançando e oscilando
ao vento. Fico feliz pelo acordo que Alex e eu fizemos de não nos falarmos até atravessarmos a
fronteira. O nó em minha garganta já dificulta minha respiração, quanto mais uma conversa.
Atravessaremos a cerca no final da ponte Tukey, na extremidade nordeste da enseada: se
estivéssemos nadando, seria uma reta diagonal desde nosso ponto de encontro. Alex aperta minha mão
três vezes. É nosso sinal para avançarmos.
Sigo-o enquanto percorremos o perímetro da enseada, com cuidado para evitar o terreno pantanoso;
parece enganosamente grama, sobretudo no escuro, mas é possível ser sugado quase até o joelho antes